Сводные. Не тронь меня
Шрифт:
Придётся некоторое время полежать где-то, чтобы и она, и я протрезвели. Мне точно нужно, иначе я не довезу нас до дома. Поэтому вваливаюсь с ней в первую попавшуюся комнату и наливаю ей стакан воды.
Пытаюсь разбудить пьяньчужку, но она вусмерть, и мне ничего не остаётся как уложить её спать. Безобразно прозрачное и короткое платье демонстрирует все её изгибы, когда она лежит рядом. Я стаскиваю с себя заблёванные ею джинсы и кеды. Домой придётся возвращаться в трусах, блин. Спасибо, сестрёнка.
Закрываю глаза и проваливаюсь в сон.
А
Глава 5
Мирослава Зайцева.
Я продираю заспанные слипшиеся глаза, чувствуя, как по моей щеке стекает слюна, и вижу перед собой… Его довольное спящее лицо. О, боже!!!
— Аааааааа!!! — начинаю верещать, и Дамир открывает свои глаза, резко закрыв мне рот ладонью и придавив к матрацу своим раскалённым телом. Господи, он что в трусах? Что происходит?! Что вчера было?
— Замолчи, дура, чего орёшь как резанная?! — давит он ладонью сильнее. — Сейчас отпущу. Успокойся. Иначе точно следую что-то плохое, поняла меня?!
Судорожно киваю и чувствую, как он слезает с меня.
— Что это такое?! Почему мы вместе?! И почему ты в трусах, блин?!
— Почему в трусах? — спрашивает он. — Как много ты помнишь?
— Ну… Помню, как ты докапывался. Как я танцевала. Как бросила тебя и ушла… И всё…
— Ага, алкашка… А как потащилась с Семёном в комнату и он чуть не трахнул тебя? Типа забыла…
— О, боже, ты что?! — выпаливаю я, ударив его в плечо. — Ты что говоришь, Дамир?! — прикрываю я лицо. Он это специально, да? Почему я ничего не помню?!
— То и говорю. Еле, блядь, тебя отбил. А потом ты наблевала на мою одежду, — указывает он на свои вещи, небрежно снятые возле стула и брошенные на пол. — Пиздец, детка, тебя нельзя пить.
— Я почти не пила ведь… Почти… Он что-то успел? Он трогал меня? — я чувствую, что у меня краснеют щеки. Стыдно. Обидно и неловко. Особенно из-за того, что всё произошло у него на глазах. Да вдобавок проснулись с ним в одной постели! Чудесно!
— Нет, почти нет.
— А ты? — спрашиваю, на что наглец насмехается.
— Я не делал ничего такого, что бы тебе не понравилось, — играет он бровями и снова получает от меня.
— Мне не смешно! Отвечай!
— Нет, блин, нет. Сдалась ты мне, в говно бухая. Захочу и так моей будешь, — выдаёт самонадеянно.
— Ага, щас!
— И щас тоже! — не успеваю я пикнуть, как меня придавливают к кровати снова. — Чувствуешь мою эрекцию, малыш? Поможешь мне в ответ?
Едва слышу это, как пинаю его коленом в пах, и он сваливается с меня в бок, держась за яйца.
Я же… Хватаю его ключи от машины и бегу прочь, сломя голову.
Вылетаю, пикаю брелком сигнализации, вижу чёрный дорогущий авто, сажусь в него и завожу. Вожу я, конечно, абы как. Но проучить его за наглость просто необходимо.
И что я делаю…?
Завожу машину, а он вылетает за мной следом. Сначала я даю задний ход,
Потом я просто ныряю в кювет за дорогой.
— Дура, бля!!! Мирослава! — орёт мой братец, когда я открываю глаза в почти перевёрнутой машине. — Совсем идиотка?! Ты больная что ли?! Психически… Неуравновешенная?!
У меня голова раскалывается, а теперь я ещё и сижу почти вверх ногами. Он отстёгивает ремень и ловит меня на руки.
— Я убью тебя за свою машину. Раздавлю. Психичка. Век из дома не выйдешь, конченая.
Выслушиваю оскорбления, даже когда он заносит меня обратно в дом. Вокруг собралось уже достаточно зрителей. Кажется, они действительно осуждают меня. А он бросает на диван, потянувшись к телефону.
— Я вызываю тебе такси. Поднимешь свою жопу и уедешь, поняла меня?!
— А ты?
— А я, блядь, Мира, ты издеваешься?! Я буду ждать эвакуатор, чтобы вытащить свою тачку из кювета! Ненормальная! — взмахивает он рукой, а я поджимаю ноги на диване, глядя на всех, кто пялится на меня. Дамир идёт звонить, а когда возвращается, то уже более спокойный, но злой. Очень злой.
— Такси приехало, уезжай.
— Насчёт машины… — хмурю я взгляд. Хочу извиниться, но он перебивает.
— Я сказал — вали, — цедит он и уходит, а я послушно следую к такси, сажусь и уезжаю.
Дома меня встречает мама. Выгляжу я конечно ужасно, но стараюсь не попадаться ей на глаза и буквально сразу убегаю в комнату. Хорошо, что Азхар вернётся только вечером. Но чувствую я себя ужасно, и платье, взятое на прокат, не отстирывается. Чудесно! Просто прекрасно… Как же дико меня, всё бесит. Вот зачем я так с его машиной? Зачем???
Как так можно??? Это даже на меня не похоже…
— Поможешь с ужином, дочка? — спрашивает мама за дверью, и я вскакиваю с кровати.
— Да, конечно, мама, сейчас!
Хватит себя жалеть. Нужно приготовить еду и забыть обо всем. Надеюсь, он меня не касался… А машина… Машина… Сегодня же пойду искать подработку… Чтобы возместить ему стоимость ремонта.
Вечером, когда Азхар приезжаем, мы все сидим за столом. Он зол и недоволен, и странно смотрит на Дамира, вызвав по моему телу неприятную дрожь.
— Когда собирался сказать мне? — голос звучит грубо и жёстко. Я даже вздрагиваю.
— А в чём, собственно, претензии?
— В том, что пол твоей машины раскурочено! Дамир, ты совсем… Не при дамах будет сказано…
Мы встречаемся взглядами. И я чувствую себя виноватой.
— Послушайте, — встреваю я.
— Я сам оплачу её ремонт. Так вышло, тебе не о чем беспокоиться. Случайно занесло в кювет, — перебивает он, и все втроём смотрят на меня.
— Сам оплатишь… Конечно сам! — фыркает его отец, а я вдруг снова чувствую, как горячая ладонь Дамира аккуратно накрывает моё голое колено. Это действует на меня как удар током. Все нервные окончания в момент задевает и невозможно переключиться.