Связанные венцом
Шрифт:
Сквозь черные стволы деревьев медленно начинает просачиваться густой белесый туман. Липкий, как паутина. Он окутывает меня давящим коконом. Мешает дышать. Мешает видеть. Мешает слышать. Я словно зависаю в пространстве. В странном белом нигде…
Но через мгновение все исчезает. Дышать становится легче. Туман рассеивается. Слух и зрение возвращается.
Не возвращается только лес. Вместо него я каким-то образом оказываюсь в мрачном, тускло освещенном помещении. А над головой звучит восхищенный голос:
– Поразительно! Просто поразительно! Вылитая принцесса Ноэль!
Испуганно вскидываю голову и поворачиваюсь на звук. Мужчина в длинном коричневом балахоне буравит меня заинтересованным взглядом. Словно ученый лабораторную мышь. Но гораздо больше пугает взгляд второго человека. Его карие глаза блестят хищным огнем, словно прожигают насквозь. Да и одет он иначе. В черный бархатный камзол с золотыми галунами, черные брюки и высокие сапоги. Темные, щедро посеребренные сединой волосы, скреплены странным золотым ободком.
– Действительно похожа. Полагаю, вполне сойдет, – изрекает он, пристально рассматривая меня с головы до пят. При этом кривится, словно видит перед собой что-то отвратительное и неприятное.
Растерянно тянусь правой рукой к левому предплечью и, не жалея сил, отчаянно щипаю. Хотя понимаю – это не сон и не бред. Я ударилась коленями, а не головой. И они, между прочим, до сих пор саднят. И джинсы разорваны. На ткани проступили пятна крови. Надеюсь, я сумею их отстирать. Штопать, так уж и быть, не буду, сделаю вид, что это так было. Спасибо современной моде!
– Вы кто? – отвлекаюсь от одежды и снова смотрю на мужчин. – Как я сюда попала?
– Это нужно умыть, причесать и научить всему до завтра… – игнорирует мой вопрос тот самый пугающий мужчина. – Позовете мадам Кану.
– Слушаюсь, ваше величество, – кланяется “балахон”.
Но человек в черном этого даже не видит. Он уже широким шагом спешит покинуть странную комнату.
Я еще перевариваю услышанное. Только-только до меня начинает доходить, что словом “это” назвали меня. Что “балахон” к “черному человеку” обращался “ваше величество”. И что я похожа на какую-то принцессу Ноэль…
Снова тянусь к предплечью. Слишком похоже на бред. Может, я таки ударилась незаметно?
Балахон тоже исчезает за дверью, но сразу же возвращается. Смотрит с любопытством. Обходит по кругу, как музейный экспонат. В груди начинает неприятно покалывать. Нехорошо так. В предчувствии неотвратимой надвигающейся беды.
– Где я? – снова повторяю вопрос. – Что вам от меня нужно?
Меня опять игнорируют. Вместо этого мужчина подается вперед и внезапно хватает меня за подбородок. Второй рукой сдергивает с уха сережку, о которой я уже успела забыть, а затем принимается вертеть в разные стороны мое лицо, еще тщательнее рассматривая.
В первые мгновения настолько удивляюсь подобной бесцеремонности, что позволяю ему это делать. Но спустя мгновенье прихожу в себя и отталкиваю чужую ладонь.
– Уберите руки! – гневно вскрикиваю и отодвигаюсь подальше, насколько это возможно, пока не начинаю ощущать, что вот-вот упаду.
Сижу я на странном мраморном постаменте, напоминающем алтарь. И только сейчас замечаю, что по соседству возвышается точно такой же. А под белым полотном, покрывающим его, смутно угадываются очертания человеческого тела.
Поспешно отвожу глаза. Даже знать не хочу, что или кто там на самом деле.
– Ты гнев свой поумерь, селянка! Тебе оказана великая честь! – хмурит брови балахон.
Снова кидаю взгляд на полотно. Там тоже тот, кому честь оказали?
– Оружие свое отдай! Живо! – приказывает.
Вскидываю удивленный взгляд на балахон. Какое оружие?
– Глухая? Я сказал, доставай оружие из ножен! – начинает гневаться мужчина. – Иначе…
Фразу он не заканчивает. Но это и не нужно. И так все понятно без слов. Просто поверить своим глазам мне трудно. И я моргаю несколько раз, чтобы убедиться, что в руках у балахона действительно горит круглый магический пульсар. Самый настоящий. Всамделишный. И направленный в мою сторону.
– У меня нет оружия… – испуганно лепечу.
Я-то им, судя по всему, нужна. Но откуда мне знать. Вдруг они еще с десяток двойников этой самой Ноэль раздобыть где-то могут. Может, один из них уже упокоился рядышком.
– А это что? – указывает пальцем на торчащий из-за моей спины гриф бандуры, переложив в левую руку магический шарик.
– Бандура…
– Пандора?
Качаю головой.
– Бандура. Инструмент такой.
Тянусь к лямкам на плечах и аккуратно, не спеша, чтобы не провоцировать нервного балахона, снимаю чехол и извлекаю свою бандуру.
– А, бандорина? – кивает балахон.
Пожимаю плечами. Бандорина, так бандорина. Наверное тут так его называют. Я не раз встречала в исторических описаниях различные родственные названия своего любимого инструмента. Там были и мандоры, и мандолины, и пандоры…
– Ты менестрель?
Медленно киваю. Что еще могу ответить этим странным людям? Наверно, в их понятии я менестрель.
В голове сплошная каша. Мне не желают ничего объяснять, а самой разобраться трудно. Отрицать очевидное глупо, как бы невероятно оно не выглядело на первый взгляд. Но огненные пульсары – это… это что-то из ряда вон выходящее. Это приводит меня в замешательство. В ужас. И напрочь сносит крышу. Такое я видела только в фильмах. Но ведь я ни разу не киношный герой… Это не съемочная площадка. А вокруг меня совсем не актеры.
Бесшумно открываются двери, и в комнату заходит женщина. Высокая. Красивая. В длинном старинном платье. Такие я тоже видела в фильмах.
– Мадам Кану, – склоняется в поклоне балахон и целует руку вошедшей.
Та благосклонно принимает приветствие, лишь слегка склонив голову и улыбнувшись одними уголками губ.
– Месье Коломб…
– Ритуал удался, мадам Кану. Замена Ноэль найдена, – машет в мою сторону балахон.
Я нервно сжимаю в руках гриф бандуры.
Два пристальных взгляда скрещиваются на мне.