Сын мэра
Шрифт:
– Это, - указываю на манекен.
– Этот пеньюар?
Киваю. Красивая вещица. Кружево на тонких бретельках, собранное под грудью резинкой и с разрезом по центру. Представив в ней Дашку, чувствую, как тяжелеет в паху. Сглатываю и смотрю в ее глаза. Она думает о том же, пробегается язычком по нижней губе и прикусывает ее зубами.
– Размер какой нужен? – спрашивает приглушенно.
– Как у вас… - выразительно смотрю в грудь, - Дарина.
Дашка часто моргает. Смущается нещадно, но игра ее
– Поможете мне? – опираясь на руки, подаюсь вперед.
– Саша… - выдыхает она, но попавшись на мой пристальный взгляд, решается, - конечно.
Поворачивается ко мне спиной и, присев на корточки, открывает один из многочисленных шкафчиков. Достает оттуда черную, с золотым тиснением коробочку и вынимает из нее кружевную вещицу.
– Этот размер должен подойти… вашей девушке.
– Может, вы примерите на себя, а я посмотрю?.. – предлагаю шепотом, - и трусишки подберите… к пеньюару.
Дашка как-то дергано кивает. Метнувшись к шкафу, достает коробку с бельем в тон сорочки. Выкладывает несколько упаковок на стол и начинает их распаковывать.
– Есть стринги, есть бразильяна, - разворачивает и одни за другими мне их демонстрирует, - это обычные слипы…
– Конкретно вам, Дарина, какие нравятся?
– Мне? А при чем тут я?.. – хлопает невинно глазками.
Продолжает вскрывать упаковки, разворачивает очередные трусы, но спохватившись, быстро зажимает их в кулак.
– Ой… это не то…
– Покажите-ка… - подцепляю пальцами кусочек ткани и вытягиваю из ее руки.
Раскладываю на столе и… дар речи теряю. В верхней части они как обычные женские трусики, а снизу, вместо критической их части, всего две параллельные тонюсенькие тесемки.
Я думал такого рода наряды только в секс-шопах продаются.
– Саш, дай сюда, - нервничает Дашка, - это не белье… вернее, не то, что тебе нужно!..
– Уверена?
По пылающему лицу и горящим лихорадочным блеском глазам вижу, что нет, не уверена.
На миг представляю ее в этом пеньюаре и этих… трусиках и… мать вашу… вся кровь бурным потоком устремляется в штаны.
– Я их возьму… заверните.
Глава 60.
– Может, доставку на дом закажем? Или ты в кафе хочешь? – спрашивает Саша, поглядывая на меня с водительского места.
Даже не спрашивает, где я ночевать буду. В общежитии или у него. Для него это вопрос уже давно решенный.
Опустив взгляд на лежащий на моих коленях пакет «Bustier», чувствую, как сердце сбивается с ритма. Мне стыдно за то, что я хочу надеть этот комплект для Саши.
Сглотнув обильную слюну, судорожно вздыхаю.
– Даш… - снова смотрит на меня, - домой едем?
– Я уже неделю в общаге не появляюсь.
– Да, ты права, - вдруг соглашается он, -
Я только качаю головой. Он неисправим.
– Открой бардачок, пожалуйста.
– Зачем?
– Не помню, клал туда паспорт или нет…
– Сейчас.
Ставлю пакет в ноги и дергаю рычажок. Дверца медленно опускается, и я, вытащив оттуда белую прямоугольную коробку, ищу среди прочих документов паспорт Саши.
– Как он выглядит? Какая у него обложка?
– Белая… - говорит со смешком.
Вынимаю документы на машину, страховку, сервисную книжку обслуживания автомобиля, брошюрку об установке сигнализации, но конкретно паспорта там не нахожу.
– Саш, нет паспорта. Вспоминай, когда пользовался им последний раз.
Лично мне этот способ всегда помогает.
– На коленях еще раз посмотри…
Перебираю бумажки снова. По одной складываю их обратно.
– Нет.
– А это что? – указывает глазами на белую коробку.
Беру ее в руки и разворачиваю картинкой к себе. Телефон новый. При чем тут паспорт?
Подношу коробку к его глазам.
– Это телефон.
– Ага, - говорит ровно, не отрывая взгляда от дороги.
– А мы паспорт ищем…
– Ну да…
Уголок его губ тянется вверх, брови вздрагивают.
Я снова смотрю на коробку в моих руках, и тут в голове мелькает подозрение, которое у меня даже мысленно не получается оформить в слова.
– Саша-а-а… не молчи, пожалуйста.
Греховцев, глянув на коробку, начинает смеяться.
– Дашка, ты самая странная из всех, кого я знаю.
– Почему? – смеюсь вместе с ним.
– Открой, - кивает на коробку, - это тебе.
Руки слабеют, я больше не смеюсь, но губы по инерции улыбаются. Горло перехватывает спазмом.
– Зачем?
– Открывай, Даш, это подарок!
Осторожно подняв крышку, вынимаю упакованный в целлофановую матовую пленку смартфон.
Дышать все сложнее, язык прилипает к небу, в носу свербит.
Вытаскиваю его из пакета и зажимаю в ладони.
И как мне на это реагировать? Я знаю, сколько он стоит, и никогда в жизни не позволила бы сама себе такой купить. А Саша купил и теперь хочет, чтобы я с легкостью его приняла?
– Не нравится?
– Ты с ума сошел? – спрашиваю тихо.
– Тебе нравится или нет?
– Нравится, конечно, но…
– Ну и ладушки! Завтра на него чехольчик купим.
– Саш…
– Это подарок, Даша! – перебивает он, - мне приятно их тебе делать, тебе приятно их принимать. Договорились?
Напитавшийся теплом моей руки гаджет приятно оттягивает ладонь. Я уже давно собираюсь поменять свой старый телефон. Видимо, Саша заметил, как я с ним постоянно мучаюсь, но этот такой дорогой…