Сын Ветра
Шрифт:
Утром выйдя во двор, Тумидус выяснил, что его называют не иначе как «могучим слоном», а трём фуриям завидуют лютой завистью.
– Ты ему рабство предлагал? – спросил Борготта, почесав живот. – Если он раб, он умрёт спокойно. Когда нет свободы, умереть – раз плюнуть. Как если бы и не жил. Договорились бы с кем-нибудь из ваших, у кого клеймо сильное. Папа сейчас такой, что его и в рабы можно взять. Ну, наверное.
– Предлагал.
– А он что?
– Отказался. Хочет умереть свободным.
– Дурак.
– Кто, Папа?
– Нет, я. Дурак, что спросил. Мог бы и сам догадаться.
– Что ты предлагаешь?
– Ничего.
– Врёшь. Я за версту чую, когда у тебя свербит. Я чую, и меня бросает в холодный пот.
– Откуда ты знаешь это слово?
– Какое? Свербит?
– Нет, верста.
– Степашка научил. Степан Оселков, твой ученик, космос ему пухом.
– Да, Степашка. Жаль парня.
– Идею давай. Выкладывай.
– Это не идея. Это так, гипотеза.
– Час от часу не легче. Рожай, не тяни.
– Помнишь, как я тебя корректировал? Во время выступления в училище?
– Такое не забывают. Помирать буду, вспомню.
– Так вот, насчёт помирать. Если взлететь нельзя, остается только помирать. Задача – умереть спокойно, без антических эксцессов. В рабы Папу нельзя. Телепаты с антисами не работают, боятся. Да и нет у меня знакомого телепата. У тебя есть?
– Откуда?
– Телепат отпал. Кто остался?
– Великий Джа? Папа вроде бы верующий.
– Я остался, болван. Я, невропаст. Контактный имперсонатор. Слабое воздействие с троекратного разрешения клиента. Значит, агрессии нет, Папа меня не сожжёт.
– Он сейчас и мухи не сожжёт.
– Тебе хорошо говорить, ты своей задницей не рискуешь. А вдруг? Итак, я подключаюсь к Папе – добровольно, ненасильственно. Дальше два варианта…
– Знаю я твои варианты.
– Нет, не знаешь. Первый: я корректирую взлёт, выход в большое тело. Если я тебя, кретина, выучил на оратора, неужели я антиса на антиса не откорректирую? Разберусь, что куда, потяну за ниточки…
– Бомба и рванёт.
– Нам и надо, чтобы рвануло. Взлетит в силе и славе…
– А если не в силе? Не в славе?! Взлетит, как тогда, с моим коллантом. Взлетит и давай падать. А рядом никого, чтобы поддержать.
– Может, связь сохранится? Он там, на орбите, я здесь, во дворе.
– Дотянешься? Вряд ли.
– Предположим, дотянусь. Откорректирую, подкручу колки. Если что, посажу на Китту.
– Риск.
– Риск.
– Большой риск.
– Большой.
– Ты что-то хочешь сказать? Я же вижу, что хочешь.
– Я уже работал с антисом. Двадцать лет назад. И ничего, живой.
– Живой.
– И антис живой. Летает.
– Ты работал с Нейрамом Саманганом, когда Нейрам был рабом. Нет, хуже: роботом, живым овощем. Его личная свобода была зачищена в ноль. Ты тоже был рабом – в ошейнике, с половиной свободы. Чёрт побери! Я лично вернул тебе эту половину. Будь вы с Нейрамом свободны оба…
– И что?
– Свобода всегда конфликтна. Уверен, вы бы сцепились рогами. Это рабство на всё согласно, а свобода лезет на рожон. Короче, я против.
– А кто тебя спрашивает? Утром я поговорю с Папой.
– Я против. Помнишь, как ты меня корректировал? Во время выступления в училище?
– Такое не забывают. Помирать буду, вспомню.
– Вот-вот. Ты транслируешь боль. Непроизвольно, неконтролируемо.
– Не всегда.
– Риск. Ты сделаешь Папе больно, и вы оба сгорите к чёртовой матери. В случае горячего старта сгорим все, понял?
– Не дави, рабовладелец. Надо же что-то делать?
– Хорошо, приняли как рабочую версию. В порядке бреда. А если взлёт не срастётся?
– Я помогу ему спокойно умереть. Это второй вариант.
– Откорректируешь?
– Да.
– Прямо во время агонии?
– Да.
– Ты когда-нибудь работал с умирающим? Кто-нибудь работал?
– Нет.
– Риск. Колоссальный риск. Кукла на верёвочках? Такая кукла раздавит кукольника. Страх смерти – слишком сильная эмоция для корректуры. Вы, невропасты – мастера слабых воздействий. Тут нужен мощный телепат, специализирующийся на чувствах.
– Телепаты с антисами не работают, боятся.
– Да, ты говорил.
– Я справлюсь. Если совсем не уберу – ослаблю. Вдруг хватит?
– Это ты у меня спрашиваешь?
– Это я размышляю вслух. Тебя спрашивать – себя не уважать.
– Нельзя. Ты транслируешь боль.
– Да, ты говорил. Когда я в колланте, боли нет. В большом теле Королева Боль не даёт мне аудиенции. Или трансформируется во что-то иное, безвредное. Боль приходит, когда я и клиент – в малых телах, данных от рождения.
– Если ты рискнёшь снимать страх смерти, вы с Папой будете в малых телах. Если рискнёшь помогать ему со взлётом, в начале контакта вы опять же будете в малых телах. Самое время для твоей Королевы Боли.
– Ты прав. Чтоб ты скис со своей правотой!
– А другого невропаста у нас нет.
– Других невропастов хоть пруд пруди.
– Пруд – сколько угодно. Всех утопить, и праздничный салют. Нам нужен такой невропаст, который знает, как умирают антисы. Рассказывать об этом кому попало мы не имеем права. И тот, который знает, должен еще согласиться на смертельный риск.
– Я согласен. Но мне нельзя.
– Тебе нельзя. Даже если ты и согласен.
В небе вспыхнула звезда. Чахлая, тусклая, она снижалась, распадаясь на две, три – бортовые огни аэромоба. Чихнул двигун, каркнул хриплым басом, умолк.