Танцующий в темноте

Мартин Т. Л.

По мере того, как я смотрю на это, легкие сжимаются с каждой секундой, делая каждый вдох настоящим испытанием.

Я не ожидал этого. Реальные фотографии, такие же реальные, как мои воспоминания, может быть, даже больше. Я отказываюсь отводить взгляд. Я часть этого, Миши и того самого черепа. Они врезались в мою душу, сшитые кровью, свидетелем которой я был и которую нарисовал.

Когда изображение меняется и в центре внимания оказывается маленькая белая карточка для записей, лежащая перед черепом, Феликс ставит телевизор на паузу и вытягивает шею к экрану.

— Лети ради

меня, — читает он вслух. — Я не птица. Я не лебедь и не голубь над твоей головой. Возможно, мои крылья сделаны из грязи с земли под твоими ногами. Возможно, моя душа — сам воздух, которым ты дышишь. Мое сердце — огонь; не подходи слишком близко, ибо ты рассыплешься пеплом глубоко в тени. Не заходи слишком далеко, ибо ты будешь жаждать меня, как ты жаждал бы низвергающегося водопада в пустыне. Я не птица, потому что я — это ты, а ты — это я. Я не лебедь, потому что я — это все, понимаешь? Я не голубь. Я всего лишь человек с мечтами о свободе. Разве ты не полетишь ради меня?

Тишина сгущается в комнате, когда Феликс заканчивает. Его глаза прикованы к телевизору, тело неподвижно, как у репортера новостей на паузе.

— Черт, — шепчет он. — Катерина заставляет нас выглядеть нормальными.

Он переводит взгляд на меня, затем подмигивает.

— Ну, по крайней мере, меня.

Я оттягиваю воротник и, прищурившись, смотрю на стены, уверенный, что они постепенно приближаются. Эта комната всегда была такой чертовски маленькой?

Феликс нажимает play, и когда репортер новостей возобновляет речь, я бросаю взгляд на спальню Эмми. Там так пусто. Странный ритм разгорается в груди, каждый удар отдается эхом. Вонзаю костяшки пальцев в это место, я пытаюсь стереть раздражающее ощущение.

Так чертовски пусто.

— …и ряд тех, кто, предположительно, был связан с Мишей в то или иное время, по сообщениям, начали исчезать за последние несколько лет, включая Хьюго Переса, известного генерального директора Shaggy Entertainment Industries, который был официально объявлен пропавшим без вести 22 июля этого года. Хотя в настоящее время нет никаких зацепок относительно человека или лиц, стоящих за исчезновениями, телезрителям предлагается высказаться сейчас, если у них есть какая-либо информация о…

— Выключи это.

Феликс оглядывается через плечо, его бровь взлетает вверх.

Я прижимаю пальцы к вискам, пытаясь унять пульсирующую боль в голове.

Секунду спустя экран становится черным. Это нисколько не снимает напряжения с моего тела, но заставляет этого репортера заткнуться ко всем чертям. Я выдыхаю. Какого черта Эмми так долго? Я бросаю взгляд обратно на часы, затем на затененное окно, моя рубашка кажется слишком тесной на плечах.

Феликс возвращается на кухню, проходя мимо, наблюдает за мной. Он ничего не говорит, убирая наши объедки в холодильник. Через минуту я захожу в комнату Эмми, останавливаясь на полпути обхватывая пальцами дверной косяк.

К черту это.

— Чувак, подожди…

Я едва слышу Феликса, когда протискиваюсь мимо выхода. Через несколько секунд я оказался в убогом вестибюле и пронесся мимо двух молодых администраторов.

Идут новости, скрипучий голос репортера заполняет пространство, и один из парней за стойкой хлопает в ладоши.

— Впрочем, так сучкам и надо. Не так ли?

— Да, чувак. Вот это тошнотворное дерьмо.

— Назови человека, стоящего за исчезновениями, героем и живи дальше своей чертовой жизнью, леди-репортер!

Солнечный свет бьет в глаза, когда я открываю передние двери, и стону. В голове стучит так, словно в скальпе раскачивается молоток. Гребаный герой. Эти дети ни черта не понимают, о чем говорят. Прикрывая лоб рукой, я делаю шаг вперед, понятия не имея, куда я направляюсь, просто понимая, что она мне чертовски нужна. Лучи света скользят мимо моей руки и бьют по коже и векам. Горло сжимается сильнее с каждым шагом, который я делаю.

Когда свет сжимается вокруг меня, прерывая дыхание, я чертыхаюсь и наклоняюсь вперед, кладу ладони на бедра и пытаюсь вдохнуть немного чертова воздуха.

Какого хрена?

Я начинаю оборачиваться, но перед глазами мелькают черные точки.

Где, черт возьми, Эмми?

— Это мое признание.

Каким бы темным я ни был, я всегда найду достаточно света, чтобы

чтобы обожать тебя до мельчайших деталей, всеми моими деталями.

— Джонни Нгуен

Я откидываю голову на спинку сиденья. Мой взгляд прикован к мелькающим мимо знакомым домам, но все, что я вижу, — это павлиньи перья, яркие и голубые, кости и краски, белые и гладкие. Попрощавшись с Фрэнки, я зашла в трейлер Бетси, чтобы поздороваться, и там транслировали новости. Но изображения на экране показались мне странными. Мое детское "я" видело много вещей, но ни одно воспоминание не осталось таким четким, как череп, который я только что видела по телевизору.

Я всегда рисовала их изображения, черепа и другие… части. Я рисую их так, как помню. Там нет павлиньих перьев. Никаких идеально пропорциональных прядей, украшающих скулы. Есть белые, есть красные, и есть черные вспышки агонии, скрывающиеся за маслянистыми остатками плоти, с которых их содрали.

Наблюдая за тем репортером, за изображениями, я просто хотела, чтобы это прекратилось. Я была готова вырвать шнур прямо из стены, если бы пришлось. Бетси бы этого не потерпела.

— Ненавидь меня, если хочешь, но ты не можешь игнорировать эти вещи вечно.