Танго под прицелом
Шрифт:
Она метнулась к Алексу, которого уже везли к лифту, схватила за здоровую руку и зашептала:
– Он здесь! Он жив и здесь, слышишь?
Алекс, еще в полубреду после местного наркоза и острой боли в ране, чуть приподнялся на каталке:
– Уходи отсюда, слышишь? Улетай к Мэри, улетай, Марго!
Она кивнула, уже твердо решив никуда не лететь. Алекса увезли, а Марго, притулившись на кушетке в коридоре, стала дожидаться выхода дяди из операционной.
Ждать пришлось долго, она успела задремать и проснуться, когда санитарка невежливо
– Ноги подбери, расселась. Не видишь – пол мою.
Марго встала и перебралась в другой угол холла. Дядя появился примерно через час, за окнами уже светало, наступало холодное и пасмурное утро.
– Ты еще здесь? – удивился он, обнаружив племянницу.
– Да… скажи, как тот, которого привезли?
– Тебе-то что? – буркнул уставший дядюшка, снимая с головы голубой медицинский чепчик.
– Знакомый…
– Ну и знакомые у тебя! Тяжелый, огнестрельное в живот, много крови потерял, но был в сознании. Под машиной какой-то лежал, говорит.
«Так вот почему мы его не нашли, – догадалась Марго. – Он под джип успел заползти».
– Поезжай домой, утро уже.
Дядя развернулся и пошел к лифту, а Марго, постояв еще немного, вышла из Склифа и направилась к машине.
Рома был еще дома, демонстративно завтракал бутербродом с сыром, всем видом давая понять, что остался без полноценного завтрака по вине бесшабашной супруги, носившейся где-то с утра, но Марго так устала и вымоталась, что не стала обращать внимание на его недовольное лицо, ушла в спальню и уснула, едва коснувшись головой подушки.
Алекс позвонил назавтра в обед, голос его был бодр, как будто и не было вчерашней перестрелки, ранения и операции:
– Ты, конечно, никуда не полетела? Так я и думал. Вечно не слушаешься.
– Как ты? – игнорируя недовольный тон, спросила Марго.
– Я в порядке. А твой приятель умер.
– Что?! – вскрикнула Марго. – Ты…
– Удивишься – не я. Сердечный приступ. Но так даже лучше. Я не успел даже в палату войти. Он умер сам, без моей помощи. Сердце не выдержало. Хороший новогодний подарок. Живи спокойно, Марго.
И она поняла, что сейчас он снова пропадет на неопределенное время и появится только тогда, когда ей снова нужна будет его защита или помощь. Удел ангела-хранителя, который он сам на себя взвалил.
Весь вечер оказался заполнен хлопотами – приготовлением стола, украшением квартиры, телефонными звонками с поздравлениями. Марго уже еле держалась на ногах и не хотела никакого праздника. Но – надо, надо…
Улучив момент, когда до прихода гостей оставался еще примерно час, она улизнула в спальню и легла на кровать, включив ноутбук.
Почти тут же в аську вышла Мэри.
– Как дела, киска?
– Плохо были, но сейчас уже наладились. Мэри…
– Что?
– Почему ты его отталкиваешь?
Мэри помолчала, потом прислала смайлик с разведенными в стороны ручками и виноватой улыбкой:
– Я не могу
– Ты не будешь третьей. Ты будешь первой – для него.
– Но не единственной. А это устраивает меня еще меньше.
– Мэри…
В ответ пришел смайлик-чертик, смешно потрясающий кулачком, и Мэри вышла из разговора.
Марго с сожалением закрыла ноутбук и подумала, что подруга права в чем-то. Наверное, в ее словах была правда – Алекс никогда не оставит ее, Марго, и Мэри будет на втором плане, а она не привыкла к такой роли. Значит, лучше и не начинать – чтобы потом не было больно. А уж какую боль может причинить своим поведением Алекс, Марго знала, как никто. И не пожелала бы подруге испытать это. Значит, пусть все останется как есть.
Он сидел у камина в небольшом шале в Австрийских Альпах, держал в левой руке бокал, в котором вместо шампанского белело молоко, и смотрел на огонь. Правая рука в повязке-косынке покоилась на груди. Негромко потрескивали поленья, языки пламени лизали их со всех сторон, превращая в черные обломки. За окном шел снег – тихий, медленный, крупными хлопьями. Где-то раздавались хлопки петард и взрывы смеха. Люди праздновали Новый год.
«И только я, как всегда, один, – усмехнулся Алекс про себя и сделал глоток молока. – Наверное, в этом есть какая-то справедливость. Ангел-хранитель должен быть одиноким…»
Румба на московской брусчатке
2000-е годы, Сибирь – Москва
Казалось бы – такая простая вещь, как черный полиэстровый кофр, в которых перевозят костюмы танцоры-бальники. Ну что может быть особенного в мешке для вещей? И какую опасность он может представлять для своего владельца? Смешно.
Вот и я так думала все годы, что занималась бальными танцами и возила с собой такие кофры, отличавшиеся друг от друга только размером. Думала ровно до этого июньского утра в аэропорту Домодедово, прилетев с партнером на заключительный турнир в столице. Закрытие танцевального сезона происходило обычно в Сочи, но мы пока не знали, поедем ли туда, а потому решили потанцевать в Москве. Потанцевали…
А все мой муж Костя. Он уже давно начал выражать недовольство моим видом деятельности, говоря, что замужней женщине неприлично вертеться в коротком облегающем платье да еще в обнимку с посторонним мужчиной. Пока я все еще могла справиться с мужем и убедить его в том, что спортивные танцы ничем не хуже любой другой работы, и ослепленный страстью Костя не особенно настаивал на том, чтобы я перешла только на тренерскую работу, но я хорошо понимала, что этот момент неизбежно настанет. Человек с кавказской кровью не станет терпеть того, что считает неприличным.