Тайные поклонники Рины
Шрифт:
Обескураженно прячу глаза в пол и, прошмыгнув мимо него, прячась за дверцей морозилки. После последней нашей встречи и того спонтанного недопоцелуя мне как-то не очень уютно находиться с ним тет-а-тет.
Да мне даже его ролики с паркуром в ТикТоке неуютно смотреть почему-то! Словно он может меня спалить. Типа: ага, что, девочка запала? Уже и в инете меня контролишь? А я ведь не контролю!
Хотя обновления последние дни правда не пропускаю, но совсем по другому поводу. Просто он там реально такие финты и сальто выделывает, это что-то. Залипаешь
Надежда, что горизонт чист не оправдывается. Когда выныриваю с ледяным баночным мороженым обратно обнаруживается, что Андрей никуда не ушёл. Стоит, ковыряется во фруктовой корзине. Собираюсь снова проскочить мимо, но меня перехватывают резко выставленной рукой.
— Стой, стрелять буду, — смеётся он, кивая на холодящий ладони десерт. — По какому поводу строгая диета?
— Лечим разбитое девичье сердце.
— Дай угадаю, у Марго в очередной раз сплошные неудачи на любовном фронте? Надеюсь, это не тот тип, что слюнявил её на вечеринке? — он замечает мои широко округлённые глаза и смеётся ещё больше. — Я ж не вчера родился. Боковое зрение успел натренировать. Но твои старания отвлечь внимание оценил, не сомневайся, — а теперь краснею как помидор. — Ты мне скажи, сильно накосячил этот шпендик? Открутить его сосиски, чтоб не повадно было лапать несовершеннолетних девчонок?
— Не надо. Сами разберёмся, — предпринимаю ещё одну попытку ретироваться, но мне снова преграждают пути отступления. Ещё и так смотрят. Чё он так на меня смотрит!? Раньше, когда он ходил в очках взгляд не казался таким… пронизывающим. — Без пароля путь закрыт? — во рту что-то сушнячок образовывается.
— Да не. Я только спросить хотел, — в воздух подбрасывается и ловится трофейное яблоко. — Ринка, а у тебя парень-то есть?
О-о-оу…
— А что?
— Вопрос на спрос. Давай, сознавайся. Скидка выйдет.
— Ну нет, — отвечаю очень осторожно и очень неуверенно.
— А хочешь, чтоб появился?
У-у-у. Что началось-то. До весны ж ещё далеко, что за обострения у народа?
— Та-а-ак, мне, пожалуй, домой пора. Я там газ выключить, кажется, забыла. Или включить… — к лестнице не пускают, фиг с ним. Попробуем на выход… Нет. Не попробуем. Меня фиксируют на месте, обнимая за шею.
— У кого-то ушки горят, — замечает Андрей.
— Неправда.
— Правда-правда. Так что по поводу парня, Бойко?
— А у тебя есть кто на примете? — выныриваю из капкана, оставляя на электронных наручных мужских часах блондинистый клок на память.
— Есть, — ярко-синие глаза лукаво поблескивают, пока он двумя пальцами выуживает мой волос, зацепившийся за боковую кнопку.
— Кто? — молчание. Андрей слишком увлёкся процессом. — Ау? — мне же уже интересно.
— А? А вот не скажу. Сама догадайся, — изумлённо ойкаю, получая по носу игривый щелбан и окончательно впадаю в ступор, когда он просто… уходит,
Вот только ступор этот не от странных вопросов и маловразумительного то ли заигрывания, то ли обычного стёба, а потому что замечаю у него на предплечье сзади длинную полосу шрама.
Как чугунной сковородкой по затылку меня внезапно осеняет: а ведь Андрей тоже учился в нашей школе. И имел доступ к библиотеке…
Глава 7. Пончики в гостях
Андрей выпустился когда мы учились в восьмом. То есть доступ к школьной библиотеке имел свободный. И по возрасту подходит под "немного старше", как было мне заявлено "N". Хотя я бы, конечно, не сказала, что три года — это немного, но да ладно.
Дальше. После выпуска Андрей поступил в какой-то физкульт-привет вуз в котором такая аббревиатура, что за пять лет не выучишь. Ещё и занимается паркуром, следовательно, тренировки для него частое явление.
Любит компьютерные игры, а значит и в плэху (прим. авт.: плейстейшн) тоже спокойно может погонять. Осталось узнать секрет появления шрама, но если вспомнить его хобби — эти его акробатические трюки вполне могли в какой-то момент неудачно срикошетить.
Одно наверняка — отметина свежая, Рита знать не знала о ней. Да и мою догадку встретила скептически.
— Андрюха и Булгаков? Да он в жизни своей ни одной книги не прочитал. Сомневаюсь, что он вообще помнит, где там в школе библиотека. Его имя, больше чем уверена, в блэклисте. Да и мозгов додуматься до шифров ему не хватит, — только и фыркнула она, вообще не восприняв всерьёз мои слова.
Фыркнула и забыла, погруженная в драматическое расставание по смс, а вот я за её слова зацепилась. Особенно за "блэклист". Второй раз за вечер меня осеняет! У библиотеки ведь есть картотека, где отмечаются фамилии тех, кто брал книги на руки.
Да, это вилами по воде, но тоже зацепка! Особенно если найдутся знакомые фамилии! И как только я сразу не догадалась проверить это??? Ну ничего. В понедельник первым делом займусь. Осталось только уговорить Веру Павловну, нашу строгую хранительница литературы разрешить сунуть нос не в своё дело.
Обидно одно: вот надо было меня стукнуть именно перед выходными. Блин. Как теперь дождаться понедельника? Я же с ума сойду от нетерпения. Мозг крутит и крутит мысль, вспоминает всю переписку с "N", ищет любые хвостики, которые можно логически связать и, по ходу, в ближайшие сутки уже не успокоится.
Настолько погружаюсь в размышления, что не только прохожу мимо дома Шевченко, но и умудряюсь забрести вообще не на ту улицу. Приходится возвращаться по навигатору, заявившему, что синий металлический забор частного участка моя конечная станция.
Нахожу скомканный в недрах сумки листок с адресом, сверяюсь и, не найдя кнопки наружного звонка, набираю номер телефона.
— Так заходи, открыто, — коротко отвечают мне на том конце. Дёргаю за ручку и правда. Приходите, гости дорогие, кто хочет. Смело.