Тайные тропы
Шрифт:
Микроавтобус отмахивал километр за километром, при этом с определённого момента ощущение, что мы куда-то движемся, пропало полностью, поскольку пейзаж за окном не менялся совершенно — лес, сосны, кусок неба над ними. Нет, поначалу мы проезжали какие-то населенные пункты, пусть небольшие, но все же, а вот после того, как за спиной остался указатель, оповещающий путников о том, что неподалеку от трассы находится гора с любопытным названием «Плешивая», они пропали полностью. Да, собственно, и указатели с какого-то момента тоже почти
— Света, скажите, а тут вообще кто-то живет? — в какой-то момент застенчиво осведомился у нашего водителя Аркаша. — Просто такое ощущение, что нет.
— Само собой, — ответила ему Светлана, приоткрывая боковое окошко и доставая из кармана сигарету. — Просто у нас тут не Москва, друг у друга не головах не сидим. Простор у нас тут, Аркадий, есть где разгуляться. А так-то вон, если, к примеру, направо свернуть, так через полчаса в Сысерти окажемся. Большой город, красивый, старый. Административный центр, на минуточку, двадцать тысяч населения. Там, кстати, писатель Бажов родился, так-то!
Она раскурила сигарету, помолчала и добавила:
— Но вот за Сысертью крупных центров аж до Каслей не будет. Села только, да и те не по дороге. Разве Тюбук только захватим краем.
— Забавные названия, — хихикнула Марго, — Касли, Тюбук.
— Так тут до русских много кто жил, — философски заметил Аркаша. — Наверняка оба тюркское происхождение имеют.
— Филологические изыски — это замечательно, — произнес я, — но надо бы заехать куда-то перекусить и некоторой снеди на первое время прикупить. До сухпаев и консервов мы всегда добраться успеем.
— В Каслях поедим.
— Это далеко? — осведомилась Марго.
— Часа три пути, — подумав, ответила Метельская. — Если засады по дороге не случится.
— Сплюнь три раза, — попросил я ее. — Только не хватало!
— Да я не о том, — усмехнулась женщина, поняв, что именно я имею в виду. — Хотя…
Но — нет, все обошлось, мы знай себе гнали по почти пустой трассе «Урал» и через несколько часов, как планировалось, перекусили на окраине Каслей. Причем под причитания Аркаши, который всячески пытался склонить нас к посещению музея каслинского литья, который он, видите ли, всегда хотел повидать. Мол — чего несколько часов решат, а впечатления — они навсегда.
— Вот нам больше делать нечего, как по городу круги ради тебя, любознательного, наматывать, — ворчала Светлана, терзая вилкой голубец. — Турист, твою мать.
— Я, может, тут вообще никогда больше не окажусь! — держал оборону юноша. — Ни случайно, ни специально. Мало ли где мы в результате окажемся? Просто вы вчера говорили громко, я часть вашей беседы слышал. А это же часть уральской культуры, да еще какая!
— Оставайся тут, — предложил я. — Город немаленький, гостиница наверняка есть, и не одна. Сходишь в музей, по озеру на яхте походишь, наверняка тут желающих по нему катают. Сам же охал полчаса назад «какая красота», «какая
Впрочем, и я был недалек от оханья, чего уж там. Перед самым городом дорога шла аккурат между двумя огромными озерами — Большими Каслями и Киретами. Красота необыкновенная, даже по нынешней сумрачной погоде. А уж когда солнце светит, так, наверное, вообще глаз не отвести!
И — да, я был бы рад услышать от него «почему нет» или «а давайте». Вроде бы никаких серьезных поводов к недоверию Аркаша не давал, напротив, он всячески демонстрирует то, что он свой, он наш, но некий червячок внутри меня гложет. Слишком уж он старается. Чересчур.
А ведь впереди ждет путь в темноте, где надо быть точно уверенным в том, что тебе пулю в спину не пустят в самый неподходящий для того момент. В Светке я уверен, в Марго тоже, молчит на их счет чуйка.
В нем — нет. Может, я загоняюсь, может, пришло время уверенно зафиксировать наступившую профдеформацию, но вот чую я между лопатками некий холодок, когда он за моей спиной стоит.
И ведь не пошлешь его никак куда подальше, хоть и очень хочется. Нельзя, таково желание нанимателя.
— Вот еще, — возразил Аркаша, покраснев, как борщ, который он себе заказал. — Не хватало только. Если на то пошло, я после сам сюда вернусь, один. И тогда все погляжу.
— На том и порешим. — Метельская глянула на часы. — Так, мальчики, доедаем, и помчались. Утро уже кончилось, а нам сначала еще ехать и ехать, а потом идти и идти.
— Все равно там, куда мы направляемся, что день, что вечер — все едино, — резонно заметил я. — Нет-нет, я не к тому, что спешить не нужно. Просто сказал.
— Погода, — пояснила Светлана. — Очень мне не нравится, что тучи низко ходят. Геннадий, конечно, метеоролог знатный, но он ведь про окрестности Екатеринбурга говорил, а не про Аракуль. Так что мечем в себя все, что на тарелках, — и в путь.
К счастью, опасения нашей спутницы не оправдались. Нет, солнышко на небосводе так и не засияло, чем очень порадовало Марго, но и дождь на землю не пролился.
— Терпимо, — сообщила мне вурдалачка, высовывая голову в открытую дверь микроавтобуса и надвигая на нее капюшон. — Слушай, Свет, зря ты нас пугала. Вполне цивилизованная местность, как по мне.
Конечной точкой нашего автомобильного путешествия стал поселок Силач, не самый маленький, надо заметить, по размерам, и даже с прилагающейся к нему железнодорожной станцией, в честь которой, похоже, даже пару улиц назвали, а именно Путевую и Вокзальную. На последней, кстати, мы и остановились.
И да, Метельская последний час пути с явным удовольствием рассказывала нам о том, что тут не Екатеринбург, тут начинается истинная уральская земля, на которой нет места столичным слабакам и неженкам. Причем глядя в окно микроавтобуса, за которым по обе стороны раскинулось зеленое море нехоженой тайги, в это сразу верилось.