Тени Реальности
Шрифт:
Я с сожалением отправил мобильник в карман джинсов, поначалу не заметив, что бычок уже обжигает мне пальцы. С коротким чертыханьем выкидываю его и одновременно откидываю от себя резкий позыв оказаться дома и с женой прямо сейчас. С таким настроем лучше ничего не делать.
Короткие взгляды по сторонам. Уловить насмешливый что ли взгляд Кристабеллы искоса и я уже зол и полон сил побыстрее здесь со всем расквитаться и даже получить от этого удовольствие.
– Поговорил с супругой?
– Да. – Отвечаю коротко.
– А мы уже почти пришли. – Она указала рукой за поворот, и мы сворачиваем за угол.
Я улыбнулся и достал еще одну сигарету из пачки.
– Там ведь можно курить?
– Если там можно купить твое любимое курево, то и курить там, наверное, тоже можно, не находишь?
– Вы таки из Одессы? – Ухмыляюсь.
– Что ты имеешь ввиду? – Подняла бровь моя спутница.
– Русское народное выражение. – Качаю я головой. – Про тех, кто отвечает вопросом на вопрос. И про евреев. – В упор смотрю на нее.
– Мы уже очень давно французы, а не евреи. – Улыбается Кристабелла.
– Но все равно элэх-эхэ. Не так ли?
– Что верно, то верно… – С непонятным выражением смотрит на меня девушка.
Заходим через туго пружинящую дверь под яркой вывеской в неярко освещенный зал в полуподвальном помещении. Окна нетипично для Америки узкие, с затемненными стеклами. Стены нарочито кирпичные и побеленные. Столы дубовые, сразу видно. На многих лак уже давно стерся. Барная стойка, за которой сидит грузный мужик в белом фартуке. Идеально чистом фартуке. Практически – накрахмаленном. Людей там больше никого. И только два столика заняты – за ними сидят какие-то невнятные личности. Я мгновенно оценил заведение, и оно мне понравилось.
– Здесь всегда мало народу. Вообще, дядя держит его в гигантский убыток себе, на свои… сбережения. Поэтому я здесь плачу. Как символ что ли… – Протянула Кристабелла.
– Ясно. А местное население давится в каком-нибудь единственном в городе макдоналдсе или еще какой похожей тошниловке? – Сделал я простой вывод.
– Ты прав. Для них здесь все чужое. Не та атмосфера. Нет конвейера фаст-фуда.
– Ясненько… – И еще раз оглянувшись быстро сел за столик у узкого окна с видом на дверь.
Кристабелла вздохнула и села напротив меня, махнув рукой мужику в фартуке. Я молча придвинул к себе пепельницу и запалил еще одну сигарету, лениво думая о том, что надо бы меньше курить, а то это… паровозный монстр какой-то получаюсь. Хотя привычка-то полезная по сути. Тем временем Кристабелла расшаркивалась с этим своим дядей, пару раз стрельнув глазами на меня. Я продолжал погружаться в клубы табачного дыма и, перегнувшись через столик, попросил только через Кристабеллу, без лишних разговоров, принести мне какую-нибудь хорошую свиную отбивную, жареной картошки с салатом, пол-литра апельсинового сока и три пачки сигарет «получше, но не дамского дерьма, лучше – лаки страйк». Какое счастье что никто из них не стал ничего уточнять и я спокойно снова предался табаку. Мысли плавно появлялись на разных уровнях, разворачивались. Наконец, вместе с потушенным бычком, я сообразил, что молчание затянулось, и постучал пальцем по столешнице, привлекая внимание девушки.
– Так собственно и почему я оказался здесь?
– Интересно, знаешь. – Не в тему начала призывательница. – Я очень рассчитывала что ты окажешься именно живым демоном, воплощенным. А не только что выхваченным из небытия ничего не соображающим. Только не подумала о физических твоих… кхм… возможностях в таком случае.
Меня раздражала такая ее манера разговора, но пришлось кивнуть и откинуться на стуле, ожидая отбивной со всем остальным. Еще раз, уже в потолок я повторил свой вопрос. И дождался внятного ответа (наконец-то!).
– О возможностях я заговорила потому что он и физически хорошо вооружен… Но если ты хочешь все по порядку, то держи.
Она раскрыла сумочку, из которой показалась папка из тоненького пластика, кажется, это называется «файл» – вечно я путаюсь с такими мелкими названиями всякой шелухи. Подкинула на руке и отправила по столу мне.
Автоматически и параноидально вскидываю над папкой руку и понимаю, что угрозы от нее нет. Уже хорошо. Выбиваю из нее скрепленные стиплером листы и раскрываю, ожидая чего-то знакомого. Ощущения подвоха что ли?
Текст был напечатан по-русски. Не слишком мелким, ярким черным шрифтом, удобным для чтения.
«Твой объект (я сразу отметил это «ты»! ) – сильный демон для элэх-эхэ. По твоим меркам, наверное, средней силы. Обстоятельства его воплощения в этот временной период неизвестны (что-то смутило меня в этой формулировке). Существует в нынешнем облике уже где-то около года по наблюдениям. Все время – на территории США. Предполагаются прошлые жизни. Основное имя неизвестно. Пользуется разными именами, вплоть до Джонса и т. п.
Питается эманациями предсмертного страха и ужаса. Особенно – человеческих детей. Естественно, что и смертью разумных существ в ближайшей округе в целом. Видимо, этим обусловлена его основная личина: руководитель разъезжающей цирковой труппы». Я поднял глаза на секунду, чтобы затянуться сигаретой и вновь опустил глаза на текст. Текст неожиданно запрыгал у меня перед глазами и как-то поплыл. Всполохи странных цветов, несуществующих в природе начали кружиться перед моими глазами, и текст слился в слова: «Василий Игоревич Федякин, 31 год, основное место жительство неизвестно… неизвестно… неизвестно…».
Пытаюсь отбросить листы с текстом, но неожиданно это не получается – вся Вселенная наваливается на меня. Стол, кафешка, все вокруг меркнет и расплывается. Только девушка еще держится, хотя ее очертания и потекли. Она наклоняется ко мне. Ее руки расплываются и удлиняются, обхватывая меня за плечи. Ее голос меняется до неузнаваемости, но так ли это – сказать сложно. Уши гудят как после нырка на пятиметровую глубину (был однажды опыт).
– Ты узнал… но… это… не все… помни меня! Помни! Я – не подсказка… Я – и есть Алуайа… Вспомни же меня…