Строк непонятных запутан сюжет.В деле – предельно всё просто.В этих стихах – и огонь юных лет,Холод и грусть погоста.Я написал вам как можно ясней,Но есть, где и витиевато,Сложные мысли печали моейИ майского грома раскаты.Пишу вам, бывает, в холодной ночиИ летним погожим днём.Вы слышите? То моё сердце стучит,И книга расскажет о том.И другом настольным возьмите себе,Она, безусловно, поможет.Возможно, сыграет роль в чей-то судьбеИ мысли по полкам разложит.Читайте, вникайте, примерив к себеСудьбу её главных героев.С невзгодами жизни в неравной борьбеЖелаю победы без боя.И если запомнится строчка любая —Работал писатель не зря.Когда
тебе верят – тебя понимают,И это прекрасно, друзья!Читайте, мечтайте, любите со мной,Ведь жизнь так проста и прекрасна!Наполните счастьем век свой земной,И тут всё предельно ясно!
Глава 1
Купидоновы стрелы
Дневник
Тебе станет однажды не больно.Будет биться по окнам зима.И в дневник, что стал книгой настольной,Напиши: «Виновата сама…»Напиши, что вдруг стало светлее,Не пугают в ночи холодаИ всё то, что в душе ещё тлеет,Обещает сгореть без следа.Словно другу, шепни ему тихо:«Сколько лет мы с тобою вдвоём…»,Когда боль диктовала свой выход,Ты писала: «Давай подождём…»Годы шли, а страницы желтели,Побелила виски седина.За жарой приходили метели,За зимой возвращалась весна.И от странных своих ощущенийТы невольно сходила с ума.Каждой строчкой своих заключенийДиктовала себе: «Я сама!..»Помнишь, ты написала: «Всё в прошлом»?Но потом ещё год или два…Это было банально и пошло —Подбирать в оправданье слова.А потом вырывала страницы.Может, это и был тот момент…Ты тогда побоялась влюбиться,Дав пощёчину за комплимент.И в любви, словно море, бездонной,Был тупик твоего бытия.Но границей, пусть даже условной,Не хотела давить на себя.А ещё покупала букеты,Говорила всем, что от Него…В дневнике написала об этом:«До сих пор не пойму для чего…Я сама буду строить и рушитьИ сожгу все мосты за спиной.Я читать себе буду и слушать,Только я буду верной со мной…»«Выбор сделан! – напишешь чуть позже. —Так решила, и в этом мой рок!Ну а время рассудит, быть может,Кто свободен, а кто одинок…»В летнем шорохе трав растворяясь,Одиночество будто печать…С дневником своим старым прощаясь,Обещала его навещать.Пусть костёр этот будет могилойИ концом всех твоих неудач.Помяни всё, что не было, – было,Если хочется плакать, то плачь!
Джек
Четвёртый день идёт холодный дождь.И у подъезда ты, насквозь промокший.Ты стал бездомным, но всё так же ждёшь,Что он погладит, скажет: «Мой хороший».Ты понял, что всё это не игра.В глазах так много боли и надежды.И Джеком тебя кличет детвора,Хотя тебя Азуром звали прежде.Ну где же он, твой главный человек?Ты помнишь, как он нёс тебя под курткой.Все думали, что будешь целый векИгрушечной пушистою малюткой.Но лапы становились твои шире,Шли месяцы так быстро, как в кино…И вот один остался в целом мире.Ты счастлив был и сыт, но так давно…Однажды в вашем доме появилсяЗавёрнутый в пелёнки во весь рост…Хозяин на тебя всё чаще злился,А ты лежал в углу, поджав свой хвост.А «новенький», завёрнутый в пелёнки,Кричал так странно ночи напролёт.А днём смеялся весело и звонко.Хозяин только стал уже не тот…Он больше не дарил тебе игрушек,Прогулки ваши стали коротки.Ты вроде так же ласков и послушен,Но больше он не даст тебе руки.Ты чувствовал, как что-то происходит,Но знал, что он твой лучший человек!Он утром «по делам» тебя выводит,Ты думал, что так будет целый век.Но дверь однажды с грохотом закрылась,И ты остался здесь, а он ушёл.И жизнь на «до» и «после» разделилась,А ты всё ждал и сердцем, и душой.И вот сейчас у этого подъездаОт холода дрожишь и от тоски.В глазах твоих жива ещё надеждаИ в памяти – тепло его руки…И вдруг, прервав твоё оцепененье:«Ты чей такой? Замёрз, совсем худой!..»Хвостом вильнёшь скорее от смущенья.«Пойдём, малыш, пойдём скорей домой!»Собачий бог увидел твои слёзы —И вот ты на диване, рядом с Ней.А там, в окне, январские морозыИ жизнь, где будет много светлых дней!
Причал
Уплывут корабли от причала.Взмах последний им с пристани, иВсё как будто начнется сначала —Ожидания тяжкие дни.Дни тянуться начнут уныло:За закатом рассвет и опять…Но ты ждёшь. Ты его не забыла.Ты привыкла всю жизнь его ждать.Сотни милей морских под ветрами,Сотни дней он провёл без тебя.Ты твердишь, что уж не за горами,Он приедет в конце декабря.Но приходит декабрь, и сноваВам для счастья лишь месяц. И всё…«Расставанье» – тяжёлое слово,Море вновь его прочь унесёт!Унесёт, где тоска и печали…И в сердцах ему крикнешь: «Прощай!»Ты одна. На холодном причале.Он лишь скажет тебе: «Не скучай».Эта глупая фраза до боли.Если б знал он, ах, если б он знал,Что любовь стала хуже неволи,Ненавистным стал это причал.Не поют для тебя больше птицы,И цветы, что цвели для тебя…Ты готова упасть и разбиться,По ушедшему счастью скорбя.Обещаешь себе каждый вечер,Что замкнёшь этот круг навсегда,Но безумство объятий при встречеНе оставит от боли следа.И история эта – без края.Нет конца, эпилога в ней нет.Он, как птица, к тебе прилетает,Чтоб проститься с тобою чуть свет…
Эскиз
А можно я не буду вас любить?Болеть, с тоской взирая в ваши очи…Всё так же на работу уходитьИ не бродить по комнате средь ночи.А можно я забуду навсегдаВаш голос, это нежное дыханьеИ вычеркну из памяти года,Стихи и наше первое свиданье?А можно ради вас не стану жить,Перечеркнув однажды одним махом?Спокойствие чтоб снова заслужить,Кладу я свою голову на плаху.А можно больше солнце не включать?Чтоб ночь, темно и ничего не видно.В камин страницы брошу сгорячаИ лягу спать, чтоб было не обидно.Я окна плотной шторой занавешу,Не слышать и не видеть этот свет.А можно я вином себя утешу?Вином утешу… Нет. Конечно нет.А можно я, в агонии кривляясь,Измученный, скользну с обрыва вниз?Я, в памяти лишь чьей-то оставаясь, —Холста набросок, попросту эскиз.
Сон
Всё так же сплю…А ты всё так же снишься.Как будто до сих пор тебя люблю.Какое-то зловещее затишье…И этот сон… как ледяная мгла…И страшен взгляд его химеры,Ведь в нём ты от меня ушла,Забрав с собой остатки моей веры.В бреду паническом искалСреди руин и каменных домовСвой нежный, недоступный идеал,Как в пропасти своих холодных снов…Глаза твои искал, что цвета неба,По памяти рисуя вновь и вновь.Рассудка не лишиться мне бы,Когда во сне найду свою любовь…
Вам
Уже вы слышите дыхание весныИ пробуждения чудесный аромат?Но почему глаза тогда грустны?Вы Мона Лиза? Боже, этот взгляд!Откуда мимолетная грустинка,Заметная сквозь густоту ресниц?Как песня на виниловой пластинке,Заставит меня в бездну падать ниц.И мысли, в кружева переплетаясь,Сподвигнут написать любви сонет,Взять за руку вас, больше не стесняясь,И тотчас дать вам верности обет,Чтоб в радости, без горя и печали,Чтоб в здравии (болезни гоним прочь)!А то, что журавли нам накричали,Сбылось в эту таинственную ночь.Безумствами наполним и цветамиТот дом, который станет нам родным.И вашими прекрасными чертамиЯ буду бесконечно одержим!
Мой взгляд в ночи бессонной
Мой взгляд в ночи бессонной вспомни,Тот взгляд, что прямо в сердце проникал,Как в уголках твоей души укромныхЯ что-то нежное и доброе искал.Искал. Но надоело в одночасье…И вот уже ищу в другой душе.Я собираю по крупицам слово «счастье»,Теперь без трафаретов и клише.От солнца я возьму тепла и света,От майской зелени я нежности возьму.И возликует вновь душа поэта,Что счастьем не обязан никому!
Сквозь сон
Снова ночь, и затихают звуки.И при свете маленькой свечиЯ пишу, как тяжело в разлукеИ как ветер в окна мне стучит.Я пишу, как радостно и грустно,Что дожди, а может быть, снега…Что на сердце почему-то пустоИ как речка разделила берега,Что склонилась ива над водою,Что прекрасен утренний рассвет,Что иду за яркою звездоюИ про то, как солнце дарит свет.Днём тебе пишу, а может, ночью.Ну а может, даже не тебе…Я пишу, как сердце моё – в клочьяИ как благодарен я судьбе.Я пишу, как лес теперь прекрасенИ про то, что журавлиный клин…Первый лёд на озере опасен,И пишу о том, что не один!Мысли в голове плетут узоры,Их мне так непросто разобрать.Я, как Сизиф, я снова с камнем – в гору,А потом он вниз летит опять.
Твой голос погружается в забвенье
Твой голос погружается в забвенье.И я не в силах это прекратить,Как северного ветра дуновенье.Лишь иногда… я продолжаю жить.Я забывать твой голос начинаю.Да я его уже почти забыл…И, фотографии по вечерам листая,Лишь иногда… тогда я жил…Я разделил на «до» и «после»И то, что ты не дашь уже взамен,И не хочу уже быть возлеИ перемен… Нет, мне не надо перемен.
