Томка и рассвет мертвецов

Грачев Роман

Слова, произнесенные в тишине ночи, утром обретают иное звучание. В первые минуты пробуждения, когда я еще валялся в постели и заставлял себя разлепить веки, ночной разговор с Томкой больно полоснул по сердцу. Кажется, я пообещал дочери слишком много. «Детям нельзя врать ни в чем», — учит педагогическая наука… только отчего же мы, взрослые безответственные сукины дети, раз за разом лепим небылицы, боясь внести разлад в детскую психику? Мы лжем не только в мелочах, но и в самом главном! Не лгите хотя бы самим себе. Мы не будем жить вечно. Более того, нет никакой гарантии, что сможем дожить хотя бы до их совершеннолетия. Мы пьем, курим, ведем малоподвижный образ жизни,

ввязываемся в гнусные истории, слишком опасно водим машину, шатаемся ночами по пустынным улочкам, служа легкой добычей маньякам и грабителям. Кто из нас бережет себя, памятуя о том, что дома ждет ребенок, для которого ты — Вселенная?

Кстати, мне с моей профессией вообще бы лучше помолчать в тряпочку. Томка уже могла убедиться в крайней физической уязвимости отца, когда мы с ней спасали от преследователей блудного сына Сергея Круглова.

Я опустил ноги на пол, поискал тапки. Томка сопела в две дырки на другой половине кровати. Проснувшись, она не вспомнит ночной разговор. И это хорошо, пусть не вспоминает. Тем более что в детском саду ее настроение быстро придет в норму. День сегодня обещал быть солнечным.

Я не ошибся. Проснувшись, Томка не проявила никаких признаков беспокойства. Потянулась, зевнула, посмотрела на меня задумчиво и тут же завернулась в простыню с головой. «Никуда не пойду», — говорил этот жест. Со мной такие штуки давно не проходят, к тому же сегодня нужно было успеть многое сделать, и тащиться в садик к десяти не входило в мои планы.

— Какой ты вредный, пап, — резюмировала Томка, шлепая босыми ногами в ванную.

Вредный или не вредный, а я у нее один такой, безусловный и непререкаемый авторитет, и нечего трепать мне нервы.

Впрочем, мне, авторитету, не мешало бы все-таки взять небольшой мастер-класс по косоплетению. Длина волос принцессы миновала отметку, за которой моих навыков домашнего стилиста явно не хватало.

— Ой, пап, больно же! — завопила дочь, когда расческа застряла где-то на уровне шеи.

— А что ты предлагаешь?

— Расчесывать лучше, чтобы не дергать меня!

— А я предлагаю подстричься немного! Смотри, какие длиннющие. Ты скоро запинаться о них будешь.

— Ну и что! Зато ни у кого таких волос нет. Олеся Петровна говорила, что это будет мой капитал!

— Вот пусть тогда твоя Олеся Петровна и хранит этот капитал в своей банковской ячейке!

— Чо?

— Капчо!

Я начинал злиться, хотя и понимал, что наша воспитательница права: таких волос, как у Томки, я не видел ни у кого и никогда, даже по телевизору, и нам действительно есть чем гордиться. Однако, черт меня дери, я никак не мог приноровиться делать ей человеческую прическу, достойную такой красоты! Я худо-бедно расчесал эту гриву и перетянул толстой резинкой у затылка. Схалявил, безусловно. Олеся наверняка сама все сделает в лучшем виде ближе к обеду, когда конский хвостик превратится в метелку Бабы Яги.

Позавтракали энергично. Томка помалкивала и опасливо поглядывала на меня, безошибочно чувствуя настроение папы. Быстро соскребла с тарелки остывшую перловку, запила молоком и убежала в гостиную одеваться. Кухня у нас была совмещена с самой большой комнатой — так я в свое время отсек туалет и ванную от места приема пищи. Заканчивая завтрак, я мог наблюдать, как Томка одевается. Девочка без моей помощи натянула шорты, носки и футболку, нацепила обувь и уселась на диван в ожидании, пока я допью свой кофе.

Кстати, об Олесе. В последнее время я все чаще и чаще думаю о ней. И думаю не как о воспитательнице и соседке, у которой можно стрельнуть

полкило сахара. Всему виной, наверно, ее взгляды. Не сказать чтобы томные и изучающие, но какие-то слишком внимательные. А может, мне все это мерещится. Выдаю желаемое за действительное. Мы ведь с ней однажды даже чуть не поцеловались, но вовремя себя одернули. Казалось бы, зачем? Ведь и я одинок, и ей тоже несладко. Хотя… откуда я могу это знать? Сам себе все придумываю.

Однажды вечером, когда я забирал Томку из группы одной из последних (такая уж у меня работа — не знаешь, когда освободишься), она спросила: «Как ты?». Вот так просто, без наводящих вопросов, без видимых причин и поводов. Я даже не нашелся что ответить. У меня давно никто не спрашивал, разве что матушка, но на то она и родная кровь, чтобы интересоваться. А от посторонних людей, да еще и женского пола… Не припомню, а потому и не смогу подобрать ответ.

Как я? Не знаю. «Как-то так». Иногда ловлю себя на мысли, что хочется просто прижать к себе кого-то и прижаться самому. Зарыться носом в грудь, почувствовать гладкую упругую кожу, коснуться ее губами, ощутить запах — что-нибудь естественно-нежное, смешанное со свежим запахом мыла. Уснуть, а по пробуждении узнать, что это был не сон, что она по-прежнему рядом и никуда не спешит. Не в этом ли счастье мужское? Не в успехе, достатке и удовлетворении от того, что кому-то сумел перегрызть глотку, кого-то обогнать, обставить, опередить, а вот в этом — теплой женской шейке, груди, животике, на который можно положить руку?

Как пелось у Шуры и Левы, «да, я худший из мужчин, так долго был один, и мне нельзя за руль». Не потому ли я так часто хватаю Томку в охапку и покрываю ее поцелуями?

— Пап, мы идем? — напомнила дочь о своем существовании.

— Конечно. Извини, задумался.

— О чем?

— О своем, о взрослом.

— А, наверно, ты хочешь купить диск Стаса Михайлова, чтобы я могла слушать его в машине?

— Обойдешься.

Этим утром в садике, сдавая дочь из рук в руки, я старался не смотреть на Олесю. Суховато поздоровался, столь же суховато попрощался до вечера. Наверно, это выглядело очень некрасиво с моей стороны, но мне спокойнее. Я и так думал о ней гораздо чаще, чем мне хотелось.

Офис детективного агентства «Данилов» сегодня практически пустовал. Двоих штатных агентов, «сиамских близнецов» Картамышева и Артамонова, я отправил в отпуск на неделю. Они начали канючить о поездке в Казахстан на рыбалку еще в апреле. Отказывать им бесконечно я не мог. Трудовой кодекс, как уже упоминалось, приходится чтить, иначе мне не избежать кадровой летучки. Двое оставшихся, Саша Стадухин и Матвей Галибин (последний по профессии каскадер, но трудился у меня водителем, проявляя категорическое равнодушие ко всякой интеллектуальной работе), отправились отрабатывать заказ, принятый вечером в пятницу. Деталей этого заказа я не помнил, но достаточно было того, что за всем следит мой безотказный адъютант и управляющий Петя Тряпицын.

Собственно, только его я и застал утром в офисе и был чрезвычайно рад, что Петр не ушел на больничный.

— Ты поправился, дружище?

— Как я мог оставить тебя одного.

— А где Настя? — Я указал на пустующее рабочее место офис-менеджера.

— Маникюр, — флегматично объяснил Петр. Он сидел в кресле возле журнального столика в углу гостевого холла, пил кофе и листал свежие «Ведомости». Петя не любил читать прессу в интернете, предпочитал шелестеть бумажными страницами, для чего каждое утро обязательно останавливался возле ближайшего к месту работы киоска.