Традиции & Авангард. №2 (21) 2024 г.

Коллектив авторов

Юрген спал так, что занял всю лавочку. Жека начал тормошить друга:

– Юрген, дружище, вставай. Мне домой надо. Просыпайся! Я без тебя не уйду, тебя же украдут, просыпайся!

Юрген не пошевельнулся. Жека сел на мокрый асфальт и начал неумело напевать Андрюше:

– Видишь, там, на горе-е-е, возвышается крест, под ним десяток солда-ат, повиси-ка на нё-ём. А когда надое-ест, возвращайся назад, гулять по воде, гулять по воде, гулять по воде со

мно-о-ой.

«Спокойно, Андрей, никакого секрета здесь нет».

Жека свернулся калачиком. Допил вторую бутылку и сам не заметил, как уснул собачьим сном.

Утром рассеялся туман и вернулось солнце. Жека, замёрзший, лежал на асфальте. Юргена на лавочке не было, вероятнее всего, ушёл домой, как будто и не пил. Андрюша лежал рядом. Мёртвый. Жеку разбудила седая старушка с корги. Собака носом переворачивала мёртвого рака.

– Королева! – прокричал Жека осипшим голосом.

– Кто? Я, что ли?

– Да ты умерла вчера, я в новостях читал!

– Что ж ты говоришь такое, сынок?

– Ты умерла! Ты убила Андрюшу!

– Чего? Да какой я умерла, да что же ты орёшь… Сам разлёгся, как мертвец! Сначала как ненормальный носишься по парку, а теперь лежишь тут до утра!

– Нет, я живой!

– Живой ты? Так иди и живи.

Мария Леонтьева

Мы здесь живём не так же, как и вы…

Стихи

Поэт и археолог. Родилась в 1988 году в Ленинграде, проживает в Санкт-Петербурге. Окончила СПб ГУКИ, искусствовед по специальности. Является сотрудником Староладожской археологической экспедиции. Ведёт поэтическую Мастерскую А. Ратнера при СПСЛ. Публиковалась в журналах «Аврора», «Урал», «Москва», «Нижний Новгород» и других. Автор книги стихотворений «Свили» (Москва, 2023).

«Мы здесь живём не так же, как и вы…»

Мы здесь живём не так же, как и вы.Прядём из света полутени смысла.Глядим в лицо желтеющей травыИ в солнце, что проснулось и зависло,Как документ, отправленный в печать,Как на берёзе мокнущий скворечник.И мы вам тут не вправе отвечать,Как мы живём. Живём, как будто вечноГлядеть в пейзаж распахнутым окном,Упрямым слухом провожать трамваи.И гречка воробьёв, и старый дом,Торчащие в земле седые сваи.Вам никогда наш быт не проглядетьДо сахарных крупинок на паркете,До сложности в исходной простоте,Которую так просто – не заметить.

«Вот я на фото: стопка тонких книжек…»

Вот я на фото: стопка тонких книжек,Не купленных – пока ещё – в руке.Зима бела, в окне её излишек,Метели заправляют вдалеке.Потом окажется, всё это было правдой,Субботний день, неверный, как репост.А где-то застилает свежей ватойСпокойный до безветрия погост.Где имена читаются едва ли,И некому их в целом прочитать.Лишь ёлки вырастают по спиралиВ небесную нетронутую гладь.

«Морозные узоры на окнах в Старой Ладоге причудливы…»

Морозные узоры на окнах в Старой Ладоге причудливы:То скачет скандинавский конёк по чистому полю,То плывёт по Волхову уточка.То звякнет колокольчик в зазоре междуТёплым домом иЧёрной ночью.Вдруг проступит арабская вязь – и тут же исчезнет:Никто не успел прочитать.Наступают ледяные полки и оттаивают, побеждённые.Пишется летопись зимнего края.К весне станет водой, испарится.Так сказочные города исчезают из памяти.

Конец ознакомительного фрагмента.