Третья сила
Шрифт:
– Помогите!
– сдавленно раздается откуда-то снизу совсем юный, мальчишеский голос, но тут же захлебывается нехорошим хрипом.
– Не надо... хватит!!
– Это наша территория, крысеныш! Ясно тебе?! Не смей сюда совать свою грязную морду!
– Помо... ги... те...
– слабый голос сходит совсем на нет, когда под особенно сильным ударом детская грудина с неприятным хрустом проламывается внутрь.
– Не на... до...
– Все!
– вдруг кричит кто-то из мучителей.
–
– Патруль!
– вместо ответа свистит кто-то с соседней крыши, и толпа малолетних подонков молниеносно рассыпается, оставляя на грязном снегу худое, скорчившееся, слабо вздрагивающее тело с остановившимся взглядом, медленно сочащейся струйкой крови из уголка рта и уже безнадежно отлетающим дыханием, в котором так и слышится невысказанный вопрос: за что?!
Я с тихим вздохом спускаюсь, касаюсь ладонью окровавленных губ и, прикрыв неизвестному мальчишке тяжелеющие веки, привычно забираю из умирающего тела крохотный комочек отлетающей души.
Аллар, как я от этого устал...
Мой путь долог. Очень долог и так далек, что ни одному смертному не под силу его осмыслить и понять. Века... тысячелетия... многие и многие дни и ночи, когда я раз за разом схожу в прохожу человеческие города в поисках указанных жизней. Я уже не помню, сколько времени провел среди них. Не помню лиц тех, у кого когда-то забирал Искру. Не помню голосов, одежд, жестов... слишком много прошло времени с тех пор, как Светоносный выбрал меня для этой трудной работы.
Я знаю, Он не умеет ошибаться. И раз указал именно на меня, значит, считает, что у меня хватит воли исполнить Его повеление. Хотя иногда начинает казаться, что тот же Сияющий справился бы с этим делом лучше. Он не такой... впечатлительный. И не такой... слабый?
Да. Возможно, я действительно слаб для столь серьезной миссии - забирать у смертных души совсем не так просто, как кажется. Каждый раз видеть их мертвые глаза... слышать пустые голоса... видеть застывшую кровь на полу, чувствовать ее солоноватый запах... изучать из тени бледные восковые лица и рассматривать морщины, которые у меня самого никогда не появится... знать, что их время пришло, но не иметь возможности вмешаться... даже, когда для этого есть все условия...
Не знаю. Наверное, я просто устал от всего этого. Наверное, слишком много видел чужих смертей. Много крови. Боли. Страданий, горя, мучительного одиночества и бесконечного отчаяния в чужих глазах, которое появляется почти всякий раз, когда мне приходится появляться в свете. Ибо мое появление всегда означает чью-то смерть. Мой приход всегда ознаменован печалью. Я - Карающий. Несущий Смерть, Избавление и Прощение. Всего лишь проводник. Вестник чужой воли. Пожалуй, единственный из всех, кого откровенно не рады видеть.
Каждый раз, когда моя тень появляется у чужого изголовья, я слышу только плач и бесполезные молитвы. Иногда - проклятия. Чаще - сдавленные рыдания. И очень редко... практически никогда... слабые облегченные улыбки. Которые, видимо, появляются на лицах лишь тех, кому смертная жизнь в тягость еще больше, чем мне - моя нелегкая работа.
– Аллар Всемогущий...
– За что, Светоносный?..
– Почему?..
– Чем мы виноваты перед Тобой?..
– Зачем ты забираешь его к себе так рано?!..
Да. Это правда: я действительно почти не помню голосов. Но за столько веков постоянного метания по миру почти каждый раз мне приходится слышать именно эти слова. Почти в одних и тех же интонациях. Безрадостные. Горькие. Обреченные. Те самые слова и вопросы, которые порой мне хочется задать самому.
Аллар...
Всемогущий...
Милосердный...
Бог мой, когда же это, наконец, закончится?!..
Последняя душа за это схождение - как подарок для моего уставшего разума. Вот уж действительно - последняя, а потом - отдых, отдых, отдых... совсем немного спокойного бытия, за которым снова последует воля Светлейшего и возникнет потребность забрать кого-то еще. Но это будет после. После того, как я начну забывать сегодняшние лица, а затем навсегда сотру из памяти очередную порцию обреченных голосов и окаменевших после смерти взглядов.
Конечно, я знаю, что Аллар принимает именно эти души с какой-то определенной целью. Знаю, что именно для них уготована какая-то иная судьба. Вероятно, лучшая доля, нежели та, которую они успели заслужить, будучи живыми. Я знаю... и я все последние годы надеялся, что это действительно так. Только вера поддерживала меня во время очередного посещения людского мира. И только она давала мне силы продолжать свое трудное дело.
Карающий... Сборщик душ... ангел смерти - я знаю, это все обо мне. И когда-то даже гордился оказанной честью, которая приблизила меня к возможности повелевать чужой жизнью и смертью. Почти как сам Творец. Да только увы - на самом деле я не имею права даже помочь. Лишь могу терпеливо дожидаться чьей-либо кончины, ни словом, ни делом не смея вмешаться в естественный ход событий. Даже тогда, когда сил смотреть на происходящее больше нет. И когда каждый раз при виде невинной жертвы, возле которой остаются безнаказанные убийцы, все мое существо протестует и восстает такой вопиющей несправедливости.
Ведь если бы я мог... если бы я вмешался всего лишь на миг раньше...
Впрочем, нет. Нет! Я не имею права нарушать волю своего Бога. Я должен верить и дальше. Должен верить в то, что Его замысел велик и всеобъемлющ. Что эти невинные обретут покой и новое воплощение согласно Его воле, Его плану и Его желанию. Через муки, страдания, боль - к новой жизни, к новому свету и новому пониманию.
Хотя что может понять пятилетний малыш? Или в чем виновата совсем еще юная девочка, которую какой-то мерзавец насилует в своем подвале?