Три кварка 3 (1982-2012). Конфайнмент
Шрифт:
Сегодня, впрочем, привычный бег пришлось сменить на ходьбу. Три километра до «тренажерной» площадки мужчина преодолел примерно за полчаса. А прибыв на место, сразу же опустился на лавочку. В висках стучало, по шее тёк пот, горло саднило. Чёртов грипп! Чёртова медицина! Чёртовы микстуры с таблетками!
Более-менее оклематься удалось минут через десять. Боль в голове поутихла, в глазах прояснилось.
– Доброго утречка, господин Свиридяк.
Степан Миронович поправил натянутый на нос шерстяной шарф и повернулся на
– Я, помнится, ещё в сентябре просил обращаться ко мне не господин, а товарищ.
– Забыл. Как есть, забыл, – виновато развёл руками «контакт».
Подполковник невольно поморщился.
«Юрий Павлович» выглядел практически так же как и в предыдущие встречи: «интеллигентский» животик, аккуратненькая бородка, кеды, дешёвый спортивный костюм «как у всех», рюкзак за спиной… Раньше на фоне этого физкультурника подполковник выглядел почти суперменом, но сегодня они словно бы поменялись ролями. Сгорбленный, в тёплом бушлате, с плотно укутанной шеей и вязаной «лыжной» шапочкой на голове Степан Миронович казался себе каким-то ущербным и не выдерживающим никакого сравнения с бодрыми, полными жизни пенсионерами из отечественных кинофильмов.
Другое дело, его визави. Прямо хоть сейчас на плакат перед каким-нибудь Дворцом спорта, на котором розовощёкие и подтянутые старички дают сто очков форы молодым, но не тренированным разгильдяям.
– Ээ… да вы, похоже, болеете, – заметил, наконец, собеседник. – Может, тогда перенесём разговор в более подходящее место, где потеплее?
– Не стоит. Там, где теплее, слишком много чужих ушей. А за меня не волнуйтесь. Перетерплю как-нибудь.
– Ну, хорошо. Перетерпите, так перетерпите, – «Юрий Павлович» бросил рюкзак на лавку и уселся рядом с «чекистом». – Рассказывайте.
– Вам как? Сперва о хорошем?
– Без разницы. Главное, чтобы честно, – не повёлся на подначку «контакт».
– Ладно. Значит, начну с хорошего. Работа с Клио идёт строго по плану. Психологический портрет оказался верным. Единственная проблема – группу приходится формировать из… эээ… – подполковник на миг запнулся, подбирая нужное определение, – …граждан с пониженной социальной ответственностью.
– Каких-каких граждан? – не понял «контакт».
– Тех, кто для собственной выгоды готов уйти в криминал, – пояснил Свиридяк.
– Ну, вы загнули, – покачал головой «Юрий Павлович». – Сказали бы сразу, обычные уголовники, и дело с концом.
– Уголовниками они становятся только после суда, – не согласился «чекист». – Нам такие пока не нужны. Использовать тех, кто прошёл через зону, небезопасно и дорого. Строгий ошейник на них не наденешь, а другой они легко разорвут. Надеяться на таких – подставить под удар всю операцию.
– Да. Пожалуй, вы правы, – кивнул визави после короткой паузы. – В нашем деле связываться с явными уголовниками ни к чему.
– Я тоже так думаю. Но! – Степан Миронович поднял палец. – Это повышает расходы.
– Повышает расходы? Поясните.
– Матерые зэки знают, на что подписываются, им не надо ничего объяснять, и всё, что положено, они заберут сами. С новичками подобное не прокатывает. Чтобы держать их в узде, им надо не только капать на мозг, но и платить. Теория даёт результат, если она подтверждается практикой…
– Всё-всё, хватит! – замахал руками «контакт». – Мне эти ваши марксистско-ленинские штучки-дрючки надоели до чёртиков. Лучше сразу скажите: сколько вам нужно денег?
Степан Миронович усмехнулся:
– Пять тысяч на две ближайших недели. Дальше посмотрим.
– Пять тысяч? Так много? – приподнял бровь «Юрий Павлович».
– Для того, что мы делаем, это немного, – возразил подполковник.
– Хорошо, – нехотя согласился «контакт». – Деньги получите послезавтра.
– Отлично! А теперь о плохом. С Селфером возникли проблемы.
– Проблемы?! Откуда? Вы же сами неделю назад уверяли меня, что всё хорошо.
– Да, уверял. И всё шло действительно хорошо. Не совсем по сценарию, но тем не менее. Селфера задержала милиция, его обвинили в убийстве. Судя по тому, как действует Клио, обвинения небеспочвенные. А учитывая личность убитого, вариант, что дело рано или поздно передадут в комитет, становился почти стопроцентным. Я даже собирался подкинуть следствию кое-какие улики, чтобы этот вариант точно сработал. Тогда это дело попало бы прямиком в 5-е управление, а там нашим подопечным занялись бы мои старые знакомые из «студенческого» отдела. Дальше, как сами понимаете, вопрос техники…
– Я помню, мы это обговаривали.
– Вот-вот. Я бы организовал перевод дела в нашу епархию и под моё кураторство. Группа генерала Кондратьева осталась бы в стороне, а мне потребовалось бы только свести Клио и Селфера вместе.
– Но что-то пошло не так, – прищурился «Юрий Павлович».
Подполковник нахмурился. У него опять заболела голова.
– Да. Всё пошло не по плану. Селфер сбежал из Бутырки.
– Сбежал?! – лицо собеседника недоумённо вытянулось.
– Именно так. Сбежал. И сегодня мне неизвестно, где он и чем занимается.
– А ему не могли помочь?
– Не знаю, – выдохнул подполковник. – И это меня сейчас беспокоит больше всего…
Среда. 17 ноября 1982г.
За всю свою прежнюю жизнь я уже как-то привык к странностям московской погоды. Помню и ураган 98-го, и жаркое дымное лето 2010-го, и новогодний ледяной дождь тогда же, и внезапный снегопад в феврале 1994-го, когда на всех площадях и улицах всего за один день выросли метровые сугробы. Но вот нынешняя осень и начало зимы запомнились мне в первую очередь тем, что практически до января в институтских общежитиях не было горячей воды.