"Три звезды" миллиардера. Отель для новобрачных
Шрифт:
– Что значит, теперь? – Асадов возвышается над столом и грозно хмурит брови.
– Нам его оставили, – брякаю первое, что приходит в голову.
– Кто? – спрашивает Асадов, хмурясь еще сильнее. – И когда?
– Постоялица одна. Давно, лет пять назад. Сняла номер, – принимаюсь вдохновенно врать, – а ее срочно вызвали по работе. Она попросила присмотреть за Марселем, и ее задавила машина…
– Что? – даже в полумраке вижу, как сереет его лицо. – Она погибла?
Понимаю, что перегнула палку. Вдруг Асадов захочет положить цветы на мою могилку? Где
– Сбила, – поправляюсь, – сбила машина, а не задавила. Она пока в больнице была, котик у нас и прижился. Простите, эти глаголы, все перепутались в голове…
– Красивая? – помолчав, спрашивает Артем.
– Машина? Откуда я знаю, – пожимаю плечами. – Я не видела.
– Девушка! – рявкает Артем, и я вытягиваюсь в кресле. – Девушка красивая?
– Ну… так… – тяну, неожиданно засмущавшись, – может быть…
– Как ее звали? Не Алена?
– Алена… – шепчу и изумленно моргаю, когда он опускается в кресло возле стола и прикрывает глаза рукой.
Он все-таки помнит?
Молчу, шокировано глядя на Асадова, и хоть в кабинете тепло, до самой глубины пробирает мелкая, лихорадочная дрожь.
Артем сейчас так близко, на расстоянии вытянутой руки. В последний раз это было почти шесть лет назад, только тогда мы были в его кабинете. В его огромном роскошном офисе, откуда город был виден как на ладони.
Тогда я была глупой, по уши влюбленной девчонкой, а он смотрел на меня как на досадную оплошность. Он так старательно готовился отомстить, а я оказалась не тем оружием.
Холостой выстрел, который не попал в цель.
Хм. Ну или попал, но совсем не туда, куда Асадов целился. Результат оказался нежданным для нас обоих. А для него до сих пор неизвестным.
– Она больше не появлялась, эта девушка? – глухой голос вызывает новую волну дрожи. Так не говорят о людях, которые безразличны.
– Нет, – отвечаю сипло.
– И вы не знаете, что с ней?
– Не знаю, – я едва дышу. Мы снова замолкаем, но тишина становится невыносимой, и я набираюсь смелости: – Вы были знакомы?
Артем поднимает голову.
– С Аленой?
«Нет, блин, с Марселем!»
– Да, я… Я знал эту девушку. Недолго, но знал.
Убиться веником! Он меня всего лишь «знал»!
Мысленно себя корю и даже головой качаю. Нельзя быть такой неблагодарной. Мне следует утешиться тем, что Асадов так обтекаемо и тактично выразился. Знал бы он, какой багаж «знаний» остался у меня после, наверняка употребил бы другое выражение.
– У вас бывали в жизни моменты, о которых хочется забыть навсегда? – тем временем негромко продолжает Артем, и я невольно поддаюсь магии его голоса. Низкого, приятного, с очень притягательной хрипотцой. – Похоронить в памяти, потому что они тянут за собой целый шлейф других воспоминаний. Неприятных, иногда даже мерзких. Они напоминают о собственных проступках. О собственной грязи и низости. Поэтому о них стараешься забыть, убеждаешь себя, что это прошлое. И потом это прошлое настигает тебя в самый неожиданный момент.
С головой накрывает обида, такое ощущение, что я сейчас захлебнусь.
Вон оно что. Пока я растила наших с ним детей, он как мог боролся за собственную чистоту и непогрешимость. Чертов чистоплюй.
Я бы тоже не отказалась навсегда похоронить воспоминания о том, как легко отдалась малознакомому мужчине. Как позволила использовать себя в качестве орудия мести.
Только я не могу себе этого позволить. У меня перед глазами каждый день мельтешат три очень милых напоминания. И я слишком их люблю, чтобы хоронить воспоминания об их отце. Я все равно ему за них благодарна.
– Сожалею, что мой кот вынудил вас вновь пережить те неприятные минуты, – говорю все так же сипло, теперь уже нарочно, – примите мои извинения.
В душе разрастается целый клубок старых и новых чувств и ощущений. Растерянность, сожаление, разочарование. И страх.
Как бы мне раньше ни хотелось, чтобы Асадов узнал о дочках, интуиция подсказывает – нельзя. Кто знает, как он отреагирует. А что, если отберет? Сколько таких случаев описано в прессе, когда богатый влиятельный отец забирает детей у матери под предлогом, что сможет лучше обеспечить их будущее!
Что Асадов сделал, чтобы узнать о дочерях? Он даже не попытался выяснить, вымогала я у него деньги или нет. Сразу обвинил в шантаже и подослал своих эсбэшников, чтобы они закрыли мне рот. Деньги швырнул как подачку, а сам, оказывается, от воспоминаний убегал.
Так что фак тебе, а не дочки, Асадов.
Целых три раза фак.
Я не скажу тебе о них, по крайней мере сейчас. Ты обязательно узнаешь потом, когда они вырастут. И не дождешься, чтобы я по тебе страдала. Это ты будешь страдать, когда увидишь, какими красавицами они выросли.
Будешь волосы на себе рвать от отчаяния.
Мое бурное воображение рисует одну за другой картины моего триумфа: Марьяша, Маргоша и Милаша стоят на подиуме с коронами победительниц конкурса красоты на головах, я рядом с ними сияю и раздуваюсь от гордости, а под подиумом плачет старенький, подслеповатый Асадов.
Можно с палочкой.
Пусть еще будет плешивый, ну или хотя бы начинающий лысеть.
Упиваясь собственной местью, я увлекаюсь и не сразу обращаю внимание, что у Асадова уже прошла минутка угрызения совести, и теперь он с интересом рассматривает мой кабинет.
– А почему у вас в кабинете так темно? – резкий голос взрывает тишину, и мои фантазии рассыпаются ярким сверкающим конфетти. – Почему опущены жалюзи? Надо открыть окна.
Он встает и направляется к окну.
– Нет! – вскрикиваю я так громко, что он вздрагивает и замирает на полпути. Я понижаю голос, намеренно возвращая сиплые нотки. – Нельзя. Здесь на стенах очень светочувствительная краска. От солнечного света она трескается и осыпается.
– Так перекрасьте.
– Мне нравится оттенок. Боюсь, что не получится добиться точно такого же.