Тринадцатый III
Шрифт:
Неожиданно звучный подзатыльник, от которого Станислав чуть не воткнулся носом в планшет, оборвал его.
— Ай! За что?! — обиженно заорал Кубовский-младший, потирая ушибленное место.
На всякий случай сын предусмотрительно отскочил подальше от отца. А то мало ли, еще чего прилетит.
— Твои проделки, сучёныш? — зашипел на отпрыска мужчина.
— С чего ты взял? — затравленно огляделся парень, будто искал пути для бегства.
— Да вот добрые люди мне тут рассказали, что Кирнехнер там не одна была. А с кое-каким рыжим обмудком, который тебе позорно навалял.
Станислав набычился и замолчал. Это с более слабыми сверстниками он мог себе позволить повыделываться. А вот папаше боялся даже слово поперёк сказать.
— Ну, чего молчишь?! Мне долго ждать ответа?! — начал закипать Валерий Евгеньевич. — Не будь бабой! Говори как есть!
— Да, это я попросил пацанов отпинать Василевского, — выдавил из себя Стас. — Но про Кирхнер мы не договаривались. Вообще не имею понятия, каким боком она оказалась замешана в этой истории.
— Ну и где ты таких полупокеров нашел, что их девка как щеглов отделала? — пренебрежительно поморщился Кубовский-старший.
— На секции…
— И почему ты, идиотина, до сих пор ничего мне не сказал?! Почему я узнаю об этой истории из новостей и слухов, а?!! — зазвенели стаканы от громогласного вопля отца. — Ты разве не понимаешь, что твои шестерки тебя сейчас ментам сдадут?! Или ты даже не в курсе, какие им там шьют статьи?!
— Да я как-то не думал… — промямлил отпрыск.
— Ох, Стасик, какой же ты тупой! — в сердцах воскликнул Валерий Евгеньевич. — Ну ты точно не мой сын! Тебя мать где-то с цыганами нагуляла. Потому что не мог от меня такой кретин родиться!
Подросток угрюмо помалкивал, выслушивая в свой адрес не самые приятные вещи. Но, разумеется, не рвался их оспаривать.
— Вот скажи, сынку, ты на зону хочешь? — перешел к сути Кубовский-старший.
— Нет…
— Ну тогда не пытайся изображать из себя крёстного отца, понял?!
— Понял…
— Ну и молодец, не совсем безнадёжный, — с сарказмом похвалил отпрыска мужчина. — Надеюсь, тебе хватит еще мозгов не мешать мне решать проблемы, которые ты сам себе и создал.
Валерий Евгеньевич ненадолго прервал воспитательную беседу со Станиславом и взялся за мобильник. Когда ему ответили, то у папаши тон волшебным образом преобразился. Стал каким-то приторно-дружелюбным. Даже отдаленно не похожим на тот, которым он говорил с сыном.
— Алё? Башмачник, старина, не отвлекаю? Как сам? Ох, ну что ж ты за здоровьем-то не следишь? Ты давай поправляйся, иначе, куда мы все скатимся без тебя? Я чего звоню-то… мой малой натворил делов. Даже не спрашивай каких, нетелефонный базар… Ага, в натуре! И не говори-ка! Поколение инфантилов… Нет, замять уже не выйдет. Надо именно порешать. Выделишь одного своего старшого на это дело? А я уж в долгу не останусь, ты меня знаешь. Да? Договорились? Ну от души, Башмачник! Выручил! Всё, давай, до связи! Жду.
Положив трубку, Кубовский-старший криво ухмыльнулся, обращаясь к подростку:
— Радуйся, обалдуй. Серьезные люди согласились твою жопу тупорылую прикрыть. Вот и увидишь, как надо действовать. Может, хоть чему-то научишься.
— Кхм… пап, а кто такой Башмачник?
—
Станислав насупился и опустил лицо к полу. Ну вот, опять папаня чем-то недоволен! Парень ведь даже ничего не сделал! Просто стоял и слушал…. Иногда кажется, что он ему и в самом деле не родной сын.
Еще сильнее укололо подростка ситуация, когда приехал человек, обещанный загадочным Башмачником. Это оказался молодой харизматичный мужчина с широкой располагающей улыбкой. Навскидку ему было лет двадцать пять. Максимум двадцать семь. Но в любом случае до тридцати. Поскольку выглядел он молодо, подтянуто, одет стильно, по моде. Да и подстрижен так, будто приехал прямиком из барбершопа.
Стоило визитеру переступить порог, так отец принялся обхаживать его как самого дорого гостя. Крепко пожал руку, по плечу хлопнул, проводил за стол. Да за эту минуту незнакомец получил больше уважительных жестов, чем Стас за последний год!
— Присаживайся, Васёк! — призывно отодвинул итальянское кресло Кубовский-старший. — Кофе будешь?
— Не, Евгеньевич, благодарю. Не любитель.
— Может, чай тогда?
— Ну, от него не откажусь.
Хозяин квартиры принялся хлопотать на кухне. А школьник вдруг ощутил себя чужим в собственном же доме.
— Башмачник сказал, у тебя беда какая-то стряслась? — изрек гость, когда отец Станислава подал ему исходящую паром чашку и тарелку дорогих нарезок.
— Ой, да какая беда…– пренебрежительно поморщился Валерий Евгеньевич. — Ерунда сущая. Мой оболтус, вон, в гангстера поиграть решил. А его выходка возьми, да в прессу попади.
— Тогда не понял, зачем я понадобился? — иронично вскинул бровь визитер.
— А я хочу, Васёк, чтобы мой дуболом посмотрел, как грамотно дела надо проворачивать. Ты не волнуйся, я в накладе не оставлю. Ты только Башмачнику не говори, что я персонально для тебя взгрев организовал, идёт?
— Ну какие вопросы, Евгеньевич?! — тут же расплылся в довольной улыбке парень. — Сделаю все в лучшем виде. Ты только объясни, что требуется.
— Да вот есть тут одна гоп-компания, загремевшая в ментовку, — при этих словах отец как-то недобро зыркнул на сына, но удержался от новых высказываний в его адрес. — Короче, надо этим додикам доступно объяснить, что если хоть кто-нибудь из них мою фамилию произнесёт, то на зоне их всех ждет петушиная хата.
— Говно вопрос! И это всё?
— Не, Васёк. Есть еще кое-что. Одного чепушилу рыжего надо поучить хорошенько.