Трое в карантине и другие неприятности
Шрифт:
Варвара сообразила и кинулась на плечи Алену, заставив лечь: дверь в номер открыта, их силуэты видны на фоне коридора.
– Убедились?
– Нет, – ответил Ален, не вставая.
– Почему?
– Может быть, синьор разделал на кухне курицу.
– Автоматическим пистолетом?
– Может быть, он любит держать оружие.
– Я видела, как он разделал очередью рыжую девицу… У него руки в ее крови. А не курицы.
– Но зачем? Мафиози так не поступают…
– Все-таки они у вас есть… Это было наказание. Рыжая
– Мафиози так не поступают. Отрежут ухо или ноздри, но хладнокровно расстрелять женщину…
– Проститутку. Уже вторую, – Варвара предпочитала точность.
– Возможно, вы правы… Но, тем более, это не мое дело…
– Там девиц убивают, как кур!
– Сожалею… Если полиция его возьмет, дружки придут и покончат со мной. Или сожгут отель, – портье боялся и не скрывал этого. – Ужин принесу в номер…
Он выполз, как под огнем. Варваре осталось сделать тоже самое. Ползком добралась до кресла и чуть выглянула.
Мафиози вышел на балкончик и всматривался.
Варвара перестала дышать, чтобы не выдать себя движением. Мужчина с пистолетом в майке, замазанной кровью, постоял, плюнул в темноту и вернулся в студию. Вскоре погас свет. То, что в углу лежит труп, его, как видно, не беспокоило.
Варвара выждала, сколько могла, и захлопнула дверь номера. Что создавало иллюзию защищенности.
Она уселась на кровати. Пора отложить эмоции и начать думать.
Думать Варвара умела. Чем приводила в трепет тех, кто видел в ней блондинку.
Она коснулась бесполезного смартфона и глянула на прапрадеда. Два скромных ордена поблескивали у него на шее и в лацкане.
– А ты как бы поступил?
Предок был молчалив и величав. Словно предлагал Варваре повторить то, чем пользовался сам: «Если задача не имеет решения, значит, решение надо найти в другом месте».
И Варвара решилась. Для начала она огляделась.
В номере не было ничего необычного. Над кроватью торчал постер там, где ревностные итальянцы вешают распятие. Но это верующие католики. А в современном отеле…
На репродукции толстый горбоносый дурачок делал танцующий шаг, высоко задира коленки. Если бы Варвара не занималась историей театра, подумал, что это средневековый фрик. Но она занималась. Это был Пульчинелла.
Дурачок, из комедии дель-арте. Средневековый уличный театр масок, про который Варвара писала диссертацию. В ансамбле Панталоне, Бригеллы, Коломбины, Тарталья, Скарамуччо, Ковьелло, Капитана и Арлекина, Пульчинелле досталась роль дурачка, которому достается на орехи. А почтенная публика потешается…
Кстати, где публика?
До сих пор Варвара не заметила ни единого жильца в переполненном отеле. Так строго держат карантин?
Что теперь?
А теперь вести себя так, будто она глупышка, по-прежнему ничего не поняла.
Варвара лениво пошаталась по темному номеру, при этом разглядывая все уголки и закоулки. Ей показалась,
Она уселась в кресло, держа перед собой смартфон. Предок был нужен для уверенности. Ведь это он придумал логическую цепочку, о которой Варваре рассказал уже дед. Передал семейную реликвию, так сказать. Логическая цепочка такая хитрая штука: начни развязывать – конец обязательно выведет. Только куда?
Взявшись, Варвара нащупала первое звено: если все окна выходят на студию, почему никто из жильцов не видел преступлений? Неужели всем все равно? Или они спят? Или умерли? Почему никто ничего не видит?
Ответ был на поверхности: потому, что они смотрят и, более того, получают удовольствие. Наверняка это – отель садистов. Мафии все равно, на чем зарабатывать деньги: хоть на проституции, хоть на заказанных казнях проституток для богатых клиентов.
Как же она попала сюда?
Или ее выбрали за…
За волосы и кудряшки… Скоро придет ее черед…
Пора спасать жизнь. Зрители предвкушают, как она будет корчиться в руках мафиози. Что приготовят для нее: веревку? Биту? И отрежут голову на бис…
Она в плену. В заключении. И выхода нет… И дед не узнает, где сложила голову его Варвара… Если вообще голову найдут…
Но пока жива. Значит, имеет право на проверку.
Варвара быстро собрала баул и спустилась вниз.
– Я хочу уехать… Прямо сейчас.
Портье был спокоен.
– Вас что-то не устроило?
– Пришло сообщение: чартер на Москву будет подан через два часа…
– Прекрасно. Оплатите счет…
Варвара приложила карточку.
Ничего. Терминал выдал сброс платежа.
А потом еще три раза.
– Операция отклонена, – сказал Ален, возвращая кредитку. – У вас есть наличные?
В кармане завалялось несколько евроцентов.
– Не может быть. У меня на счету осталось… – она не стал говорить сколько, – достаточная сумма.
– Мне жаль…
Варвара бросила баул.
– Оставляю вещи. Съезжу в банк и сниму наличные. Вызовите такси…
– Такси отменены…
– Ничего, дойду пешком. Где ближайший банкомат?
– Выходить нельзя, везде полицейские патрули… И банкоматы не работают.
– Проберусь под покровом ночи…
– Как вам угодно, – портье нажал открывание двери.
Варвара наметила найти ближайший участок полиции. И вернуться не одна… Но выйти из отеля не смогла.
Ее никто не держал за руки. Она сама не решилась. Полицейского не было. Зато поблизости от отела прогуливался тот самый мафиози. И не один. Выгуливал плюгавую болонку. При этом не выпускал дверь из виду. Как будто кого ждал. Он был в куртке и рубашке, на голове бейсболка. Мирный горожанин. Но Варвара знала, что руки у него в крови. Те руки, что прогуливают болонку. Наверняка забрал у убитой девушки.