Трофей мажора
Шрифт:
Зло фыркаю и возвращаюсь к мажору.
В голове по кругу вопрос гоняю.
Зачем мы вообще сюда приехали?
– Куртку давай, – Антон подходит и забирает ее с моих плеч. Старается вести себя очень галантно. По моему лицу лишь коротко мажет взглядом, но ничего не говорит.
А я бы вот не хотела, чтобы он свою куртку снимал. Но он это делает. Позорить парня еще больше не хочется, я не настолько злыдня.
– Эээ… Антон… – он голову поднимает, ждет, что скажу. – Твоя спина…
– Что?
– Ты… чем-то испачкал
– Что?
– Антон… ты испачкал спину…
Глаза отвожу, когда он его снимает. Пока держит, смотрит то на него, то на меня.
Потом снова на него, на меня.
– Такое чувство, что чья-то разукрашенная морда припечаталась, – зло цедит свое предположение мажор.
– Не морда, а лицо, – аккуратно поправляю невоспитанного парня.
Он со смешком горло прочищает, жакет складывает. В рубашке остается, меня за руку снова берет и к столику ведет.
– Ааа… Антон… - останавливаю его.
– Ну что опять, зануда? – поворачивается, тяжело вздыхает, мою руку не выпускает.
– Я в нашей школе еще учиться буду?
– Чего? – щурится, глядит на меня, как на дуру.
– Ну… в будущем меня не выгонят?
– А я откуда знаю?
Снова тянет меня к столику. От его ответа легче не стало, переживаю, школу хотелось бы закончить. Будет обидно потерять такое элитное место, меня туда начальник папы по договоренности впихнул, под конец второго полугодия. Самим платить, не хватило бы денег. После такой школы больше шансов попасть в престижный университет, и я бы не хотела опростоволоситься из-за какого-то там школьного пиджака.
Столик уединенный, в самом конце зала, у огромного панорамного окна. Сажусь, но чувствую себя нелепо, никогда не бывала в таких местах. Верчусь на стуле, пытаясь успокоиться.
– Заказывай, что хочешь, – бросает мажор.
Я меню открываю, на цены смотрю, и закрываю. Глаза аж слезиться начинают.
Моргаю быстро, быстро.
– Воды, – шепчу хрипло, пальцами в край стола впиваясь.
Хорошо, хоть не задыхаюсь, это все жаба душит, такие деньги на еду тратить.
Антон не реагирует, только губы поджимает. Когда официант приходит, заказывает два блюда на выбор от шефа. И воды.
Пока заказ ждем, в меня взглядом утыкается, глаз не сводит. Опять свой бесценный скан запустил. Мне в гляделки играть не хочется, у меня слезные каналы еще от цен в меню не отошли, поэтому я начинаю гипнотизировать салфетки на столе.
От его пристального внимания щеки начинают гореть, а сердце учащенно биться. Ничего не подумайте, он мне не нравится, это просто неконтролируемая реакция организма. Представьте рядом с собой такого красавчика.
Веет от него уверенностью и харизмой. Посматриваю на него мельком, на шею, увитую татуировками, на глаза холодные, серые. Что тут скажешь, энергетика сильная, так магнитом и притягивает
Я ничего с этим поделать не могу. К лицу ладони прохладные
Но он мне не нравится…
Пальцы в кроссах поджимаю, а там водичка бульк, бульк. Морщусь.
– Антон, зачем мы пришли в ресторан в таком виде… мне не уютно…
– Не хотел упускать шанс, пока ты сама ко мне подошла, – говорит честно.
Мычу в ответ что-то невнятное. Официант приносит еду и напитки.
Тарелка сервирована отлично, такое блюдо не то чтобы есть, даже смотреть лишний раз не хочется, чтобы не испортить. Ризотто с грибами, украшенное зеленью и морковью. Пахнет божественно.
Достаю телефон, чтобы запечатлеть. Мажор усмехается.
Что я там говорила? Есть не хочется? Проглатываю за три минуты. Хорошо, хоть тарелку не вылизываю. На вкус круче, чем на вид.
Божественно. Превосходно. Идеально.
Хочется воскликнуть «Белиссимо!»
Чувствую себя маленьким прожорливым бегемотиком.
Антон улыбается, а я взгляд стыдливо прячу.
– Было очень вкусно, – шепчу еле слышно, румянцем покрываясь. – Мне очень понравилось.
Вынуждена это признать.
– Я заметил.
Антон просит счет, после чего мы возвращаемся к мотоциклу. Дождь стал значительно меньше, и доезжаем мы быстро.
Садимся в шикарный спортивный автомобиль, молча едем до дома. Я очень смущена.
– Спасибо, что подвез… и… за обед.
Дверь открываю, дергаюсь, выйти хочу, но не получается. Забыла ремень безопасности отстегнуть. Антон посмеивается, ко мне наклоняется.
Ловко с ремнем справляется.
Дыханием меня обжигает, взглядом подчиняет, на губы прицельно смотрит.
О, нет! Только не это…
Неужели… поцеловать собирается…
Глава 17
Неужели, поцеловать собирается?
Боже, боже, боже…
Подождите, это будет второй поцелуй или первый?
О первом уже официально объявлено, значит, у нас с ним второй, но если судить, следуя логике, то первый.
А я хочу с ним целоваться? Нет? Да… или нет…
Постойте – ка, почему я об этом вообще размышляю? Конечно, нет! Это было бы странно.
Губы пересыхают, и я их волнительно облизываю, учащенно дыша. Хочется убежать, но меня от испуга, словно парализовало. Сердце выдает рваный ритм, резко дыхание задерживаю, глаза сначала напугано распахиваю, затем, крепко зажмуриваю, и жду.
Жду, жду, жду… но ничего не происходит. Глаз один осторожно приоткрываю, голову поворачиваю, на мажора гляжу.
Сидит, нагло улыбается, на меня не смотрит, нахальный говнюк. Смешно ему!
Фыркаю, вылетаю из машины, как ошпаренная. Бегу со всех ног. И чего это я злюсь? Он мне не нравится. Совсем, совсем. Честно, честно. Это я просто растерялась, а так, ничего не произошло! Я просто к такому не привыкла и тело перестало меня слушаться!