Тропинка в дивный сад

Антология

«Читали женщины стихи…»

Читали женщины стихи.А может, судьбы?Как на ладони – жизнь, грехи:Судите, люди!На выдохе, как легкий пар,Слетали строчки —Не вдохновенье, а угарБессонных ночек.В них билась истина ТворцаВ момент творенья.Сжигали женщины сердцаВ стихотвореньях.Слезами плакала заряО чем-то дальнем…Читали женщины не зряИсповедально.Господь, расплаты за грехиОт

них не требуй.Читали женщины стихи.Но пело небо.

«Без музыки? Боюсь, что не смогу…»

Без музыки? Боюсь, что не смогу.Без музыки? Как будто дни без солнца.Без музыки? Я у нее в долгу,она во мне – до нежности, до донца.Без музыки – как мир уныл и сер!Без музыки – ни воздуха, ни света.Без музыки – как обнаженный нерв,как голый нерв – чем буду я согрета?..Я выйду ночью августа под дождь,под звездный дождь из пламени и пыли.В ладонь звезду, как будто медный грошпоймав, прижму – со всей последней силой.И в сердце мне сквозь запертую дверьона вольет —еще не слишком позднодышать огнем небесных тайных сфер —и дальний свет, и музыку, и воздух…

«Снова вызрела звезд семья…»

Снова вызрела звезд семья.Только двое нас: ночь и я.Только двое нас на земле:Ночь в сиянии, я – во мгле.Только двое нас в этот час —Опрокинулся звездный вальс.В кружевной накидке сквозной —Ночь со звездами заодно.Только двое нас: ночь и яПеред пропастью бытия.Только двое нас, кроме звезд,Кроме нежности тихих слез.

Скажи мне еще раз…

Скажи мне еще раз:«До завтра. До встречи. Пока».Не надо менять ничегони в душе, ни в природе.Пусть так же ленивопо небу плывут облака,Кроя силуэтысогласно причудливой моде…Скажи мне еще раз —и больше не будет потерь,И снова растаюттяжелые вечные льдины,И я приоткроюуже заржавевшую дверь,И ветошью белоюс сердца смахну паутину,И, сдавшись на милостьне раз обманувшей судьбы,Я снова подслушаюполночи тайные звуки…На этой войне,слава Богу, никто не убит,А только обманутпредчувствием легкой разлуки…

«Когда о любви будет все уже сказано…»

Когда о любви будет все уже сказано,Жар сердца погаснет, надежда умолкнет,Я буду ничем никому не обязана:Ни близкому другу, ни серому волку,Ни звездам, что с нами смеялись и плакали,Ни в рамке портрету на белой стене,Ни раннего дождика капельке лаковой,Ни миру, который забыл обо мне.Я выпорхну в поле, чтоб петь и бродяжничать —И ветер весенний расчешет мне волосы.И стану я горсточкой пуха лебяжьего,И стану мелодии трепетным голосом.

«Нет, мы не повинны, конечно, с тобою…»

Нет, мы не повинны, конечно, с тобою:Так звезды сложились и солнце с луною,Так встали планеты в шеренгу беспечно.А мы – не планеты, а мы – человечки.И там, среди звезд, на места наши – вето.Мы бродим в потемках по белому свету,По разным углам – мы уже не знакомы,И ветер гуляет в заброшенном доме.

«Не изумруды, лалы и сапфиры…»

Не изумруды, лалы и сапфиры —К твоим ногам бросаю струны лиры.Пускай дрожат, изодранные в клочья,Тебя воруя для бессонной ночки.Пускай звенят до самого рассвета,Сметая и границы, и запреты.Пусть до утра рыдают, не смолкая,И свет, и боль до плоти обнажая.Взойдет заря, окрасив веки синью,И лира-плач навек тебя покинет.Но ты поймешь, до двери провожая:И свет горит, и боль еще живая.

«Помолчи, луна-разлучница…»

Помолчи, луна-разлучница,И о том не говори,Как устало сердце мучитьсяОт заката до зари.Помолчи, луна-печальница.Диск твой – плаха иль костер?Это ж надо – так отчаяться,Чтобы душу – под топор!Помолчи, а утром ясноеСолнце медленно взойдет.Жизнь – она всегда прекрасная.Лишь порой наоборот.

«За это прекрасное лето…»

За это прекрасное лето,За лето прекрасноеПлачу неразменной монетойИ бывшею сказкою.За этот ручей и каналы,За белое облакоЯ душу слегка растопталаИ спрятала в войлоке.Пускай отдохнет и наплачетсяВ покое таинственном.Жизнь – слезы, любовь и чудачества.И выбор – единственный.

По русским пословицам

Во пиру чужом похмеляться, пить —Все равно для всех нелюбимым быть.Ибо пир – не твой и расклад не тот.Да и на пирог зря раскроешь рот,Если крошек горсть иль собачья кость —Все врагов твоих вызывает злостьИли зависть,что, впрочем, все равно…Нелюбви не пей горькое вино.

Быть женщиной

Быть женщиной – и, значит, быть актрисой,В любой момент идти на компромиссы,Играть – и страстно, и самозабвенно.И жить в плену. И воспарить над пленом.Игрушкой быть и игроком – все вместе.Задорно врать и много сеять лести…Иначе – нет, не выжить в битвах грозных.Такая вот, увы, у жизни проза.

«Вбираю мгновенья и слухом, и зреньем…»

Вбираю мгновенья и слухом, и зреньем,И клеточкой каждой израненной кожи —Летят они, словно бы сна дуновенья,Летят, друг на друга ничуть не похожи.Но каждое что-то мне все же приносит,И каждое что-то меняет в сознанье.Так мир обновляет пришедшая осень,Так город растет с каждым с выросшим зданьем.И я вроде та же – и вовсе не та жеВ любую минуту, секунду, мгновенье.А Бог милосердный, конечно, подскажет,Что надо душе для ее возрожденья.