Тропы воздуха
Шрифт:
Кое-как поднявшись на не желавшие держать меня ноги, я обнаружил неподалёку спящего на полу Вана. Тот держал ладонь на плече Маньяка и даже во сне следил, чтобы ему не стало хуже. Росы нигде не было. Надо бы её найти. А ещё найти что-нибудь, хоть отдалённо напоминающее кофе.
Минут через пятнадцать, более-менее приведя себя в порядок ледяной водой, я выудил из браслетной сумки футболку поприличней, разрезал. В сумке, спасибо моей студенческой хомячности и бардаку, нашлись клёпки. И я принялся пришивать клёпки к футболке, чтобы застегнуть её на спине под самые крылья.
– - С добрым утром, -- улыбнулся недавно взошедшему солнцу человек.
– - Утро добрым не бывает, -- в свою очередь отозвался я, поморщившись от резкой головной боли.
– - Оно наступило и мы его видим, значит уже доброе, -- хмыкнул человек и осторожно приложил ладонь к ране.
– - Чем ты меня, а?.. Болит просто зверски.
Отвлёкшись от своего занятия, я провёл кончиками пальцев вокруг раны. Прикрыл глаза... минуты эдак через пол к моим пальцам потянулись тоненькие ниточки ледяного огня. Вытянув всё до капли, я прижал руку и животу и зашипел сквозь крепко стиснутые зубы. Ух и больно! Нервы прямо выкручивает, суставы по ощущениям выламывают. Пересилив боль, зажёг в ладони небольшой огонёк и бросил его на землю. Вокруг полыхнувшего синего пламени всё покрылось инеем.
– - Ого, -- оценил человек.
– - Что же это всё-таки было, а?
– - Огонь, -- пожал плечами я, вернувшись к своей футболке.
– - Огонь не замораживает, -- резонно возразил лесник.
Ну-ну. А то ты только что не видел. Ох и тоскливо же мне опять стало... Феникс, мой друг, мой бог, ты ещё жив, я ведь знаю. Осталось тебя найти. Но как же я виноват перед тобой, мой мёртвый бог.
– - Если это не огонь бога, -- вздохнув, пояснил я. Натянул футболку, застегнул. Вроде нормально.
Человек, немного помолчав, протянул:
– - А вы полны сюрпризов, ваше величество...
– - Пока ещё -- высочество, -- поправил я, стараясь мыслить в реальном времени. И кое-как признать всё же свой настоящий, на данный момент, пусть только физически, возраст.
– - Величество я в перспективе.
Роса появилась со стороны озера, прервав разговор. Прошла к нам, поприветствовала меня кивком, оглядела Яра.
– - Как рана?
– - поинтересовалась она у лесника.
– - Нормально, -- отмахнулся тот и к моему изумлению принялся снимать бинты.
– - Не рановато?
– - засомневалась в его действиях Роса.
– - В самый раз!
– - улыбнулся лесник.
Не вмешиваясь, я наблюдал. Моим глазам, освободившись от бинтов, предстал полностью заживший шов. Оставалось только вытащить нити.
– - А ты полон сюрпризов, человек...
– - протянул я, копируя интонацию, с которой совсем недавно это произнёс лесник.
– - Повышенная скорость регенерации, -- пожала плечами Роса.
– - Для Ярташана -- нормально.
– - Опять ты умными словами заговорила, -- буркнул под нос лесник.
– - Неуч, -- сухо припечатала женщина.
– - Давно бы самообразованием занялся, вместо того, чтобы по лесам целыми днями бегать.
– - Зато я о лесе знаю столько, сколько ни один магистр учёный не знает...
Ясно было, что спор давний и нескончаемый. Снова покопавшись в сумке, я выудил оттуда ножницы, примерившись, в несколько движений срезал узелки и предоставил Яру самому выдёргивать нитки, чем он, кривясь, и занялся.
– - Ну а ты, тёмный, из какого мира сюда пришёл?
– - махнув рукой на мужчину, поглядела на меня Роса.
Ответив ей пристальным взглядом, я медленно произнёс:
– - Я не задаю вопросов тебе, лесная дева. Вы -- лесники. Мы -- путешественники. А регенерацию, венцы, троны и тайны оставим за порогом.
Она сумела выдержать мой взгляд, что, с некоторых пор, под силу не каждому. Усмехнулась, кивнула. Снова раскрыв спортивную сумку, нашёл внутренний карман, убрал туда ножницы. Под руку ткнулся корешок книги. Повинуясь собственным пальцам, я потянул находку наружу. Старый, потрёпанный фантастический боевик из тех, что я и сейчас почитать люблю, когда время есть. "Край забытых богов" -- написано на обложке. Не помню такой...
Полистав страницы, пробежал глазами текст, но всё равно не вспомнил.
– - Хорошая книга, -- заглянула мне под руку женщина.
– - Типографская?
– - У нас типография давно развита на мировом уровне, -- рассеянно ответил я, продолжая перелистывать страницы.
– - А поглядеть её можно?
– - любопытно поинтересовалась она.
– - Возьми лучше вот эту, -- я сунул руку в сумку и нашёл академический учебник по биологии для первого курса. Отдал ей и попросил: -- Роса, сделай милость... я с голоду скоро кого-нибудь съем или умру.
Кивнув, она ушла в дом, прихватив с собой лесника.
На первой странице книги витиеватым, изящным почерком с помощью шариковой ручки написано:
Опять мы другу друга в бою не узнали...
В веках снова души свои потеряли,
Отдав за проклятие сердце.
Так будь же я проклят!
Ведь пред тобой виноват...
Я -- лёд. Без огня не согреться...
Хм... никогда не страдал красивым почерком. Чей же это? Явно не Вана, он как чего напишет, так поди-ка разбери эти каракули... Неужели... Феникса?! Точно! Это же та самая книга, которую он тогда на берегу читал! В последний день своей свободы...
Рука дрогнула и книга едва не полетела на землю, а из-под корешка выпало штук пять фотографий. Собрав их не глядя, я прочёл на первой пару слов теми же тонко и заковыристо выписанными буквами: "Дети Неба". На ней оказались мы с Ваном. На втором фото написано "Вспомнить и не забывать никогда больше". Это оказалось изображение какой-то незнакомки. Навскидку ей можно было дать лет семнадцать... если бы не исказившая лицо кривая усмешка, обещание мучительной смерти в стальных глазах и полностью седые, короткие волосы в причёске а ля "только что с постели". У меня возникло стойкое ощущение, что я сейчас вижу то, чего мне видеть никак не полагается. Вложив её обратно в книгу, взглянул на третье... и почувствовал, как сердце пропустило удар.