Тройняшки для миллиардера. Воронцовы
Шрифт:
– Кому она нужна, чтобы делать ей УЗИ? – отвечает строгий мужской голос.
От ужаса за себя и ребеночка ничего не соображаю. Удивляюсь тому, что комната сильно похожа на операционную.
– Успокойся, детка, - женщина в белом улыбается именно мне. Берёт за руку. По возрасту она годится в мамы, которой у меня никогда не было. Незнакомка относится ко мне бережно, хочет помочь, а не уничтожить, как сделала моя родная мама, бросив меня, едва родила.
Улыбаюсь отчаянно. Уверенность и спокойствие чужой женщины передаются мне. Послушно выполняю
– Мне тужиться? – спрашиваю наивно у медсестры, пристегивающей мое запястье.
– Нет, малыш, не надо! Тебя будут срочно кесарить?
– Это как? Зачем? Я же сама могу родить.
– Нельзя самой. Они не справятся, слишком крохотные.
– Кто они? – закусываю губу, плачу. Очень больно и страшно за себя и ребенка. Я – клубок страха и оголённых нервов.
– Я умру?
– Успокойся!
– приказ сверху.
– Почему ее так поздно привезли? Изверги. Еще чуть-чуть и девочка бы не выдержала!..
– Эндотрахеальный наркоз. Начинаем! – распоряжается кто-то другой.
Забываю всё на свете, кто я, откуда меня привезли. Отключаюсь через десять секунд после того, как игла вгрызается в мою вену, а на мое лицо водружают маску.
Открываю глаза, когда негромкий крик оглашает палату. С удивлением гляжу на живой комочек в руках акушерки.
Медсестра проводит манипуляции с ребёнком, а я протягиваю к ней руки.
– Дайте мне сыночка! Дайте!
Его кладут мне на грудь. С удивлением смотрю в узкие глазки. Не пойму, какого они цвета. Так нервничаю, что не могу сконцентрироваться на какой-то одной черте внешности. Жадно рассматриваю младенца.
В голове стучит одна мысль: - Мой сынок.
Глажу головку со светлым пушком, нежно хватаю пальцами розовые пяточки и пальчики. Он такой маленький, почти игрушечный. Недоношенный? Провожу пальчиками по лицу ребенка, мурлычу нежно: - Мамино счастье!
Внезапно ребенок начинает задыхаться у меня на груди.
– Он синеет! Помогите! Помогите!
Оглядываюсь по сторонам. Никого. Мне некому помочь. Все ушли.
Грудь невыносимо жжет! Гляжу – вижу горстку пепла.
Кричу громко, надрывно, до хрипа, пока не теряю голос.
С трудом успокаиваюсь. Встаю на ноги. Они абсолютно меня не держат. В промокшей от крови сорочке иду по длинному белому коридору.
Грудь набухла, и я знаю, что должна покормить сыночка, но не могу его найти.
В одной из комнат вижу розовый кулёчек. Он надрывно кричит.
Вхожу в утробу помещения. Аккуратно убираю ткань с лица малыша. Девочка. Милая. Сладкая девочка. Беру ее на руки.
Кулёк визжит как живая сирена, вонзаясь в мой мозг.
Затыкаю уши. Материнское сердечко подсказывает, что надо покормить девочку.
– Тихо, - рассматриваю аккуратное личико с чуть раскосыми зелеными глазками.
Маленькие губки складываются в бантик и причмокивают, когда я подношу к ним грудь. Девчоночка неумело ищет сосок, тычется губками, как новорожденный котёнок.
Умильно
– Девочка, - глажу ее светлую пушистую головку.
Малышка прикрывает веки, с удовольствием посапывает, засыпая на ходу.
– Детка, где же мой сыночек? – сквозь рыдания спрашиваю у спящей малышки.
– Мамочка, принимайте крикунью, - слышу голос из-за спины.
– Нет. У меня сын! – улыбаюсь сквозь слёзы.
Гляжу на девочку в свёртке. А её больше нет. Кукла… Я держу в руках пластмассовую куклу.
Комната превращается в черный ящик. Её стены сжимаются, так и норовят раздавить меня.
Громко кричу. Глохну от своего ора.
Просыпаюсь в холодном поту…
С трудом вспоминаю кто я, где я, зачем я...
– Изабелла, - шепчу как мантру новое имя.
Поднимаюсь, иду на кухню. Включаю свет. Время четыре утра. Готовлю кофе, сажусь у окна. Гляжу на темную улицу. Пью кофе в ожидании рассвета.
Завтра мы с Андрэ вылетаем в Москву, поэтому не нахожу покоя. Снова снятся кошмары, пережитые наяву семь лет назад. Тяжелейшие роды, огромная кровопотеря, и одни сплошные потери, последовавшие вслед за этим. Меня не готовили к кесареву сечению, не было специалистов, доноров для переливания.
По сути, они сначала убили моего ребенка, а потом бросили умирать меня.
Но я выжила... Цеплялась за жизнь только ради того, чтобы увидеть сестру, попросить у нее прощения.
Но крепче других пут меня привязала к жизни месть. Я была уверена, что должна найти Вадима, его подельников, чтобы отомстить. Наказать. Заставить страдать. Лишить их всего того, чего они лишили меня!
– Не время умирать! Время мстить!
Ради этого я вышла замуж за Андрэ, ради ресурсов. В первую очередь мне нужен его брат, но он ненавидит меня. Не доверяет.
Ради мести еду в Москву. Надо вычислить мишени, зарядить нужных людей.
А ещё я приняла одно очень непростое решение, и хочу осуществить его именно в России.
Глава 38.2
На следующий день
– Изабелла, всё-таки ты приехала… - Марк скользит недоверчивым холодным взглядом по моему лицу. – Интересно зачем?
– Его кривая усмешка не предвещает ничего хорошего. – Муж в командировке, а ты навещаешь его брата? Если Андрэ узнает?
Впиваюсь ногтями в свою ладонь, боли не чувствую. Слишком высока цена моего поступка.
С утра зарядил дождь. Хлёсткие струи дождя колко бьют мне в спину. Стою на пороге богатого дома родного брата своего новоиспеченного мужа, но Марк не спешит меня впускать. Стоит, широко расставив ноги, обороняет свою крепость от меня.
Чего я ждала? Он меня ненавидит. Презирает таких как я.
– Только не говори, что соскучилась!
– выдыхает мне прямо в губы. – Всё равно не поверю, - упирается рукой о косяк двери. На шее вздувается вена.