Трудный возраст

Ролдугина Софья Валерьевна

– Э-э... стандартный завтрак. Две...
– Янош помялась, прикидывая остаток на счете, но все-таки передумала: - Нет, три порции. В кофе двойной сахар, пожалуйста.

– Ждете друзей?
– с пониманием откликнулся официант.
– Может, вам стоит перейти за тот столик за колонной? Он как раз рассчитан на троих, а его положение создает атмосферу уединения.

– Не, не надо. Я одна.

– Да?
– парень растерялся немного.
– Значит, три порции стандартного завтрака, кофе с двойным сахаром, верно?

– Ага.

– Ваш

заказ будет готов в течение двух минут, подождите, пожалуйста, - и он удалился в полнейшем замешательстве.

Янош только хмыкнула. Вчерашнего синтетического бутерброда хватило только на то, чтобы притупить голод. Это как хищнику ягод пожевать. Желудок набьешь, но ни прилива сил, ни хотя бы элементарной сытости не почувствуешь. Это потому, что синтетика изначально мертвая - так Младший объяснял. И добавлял тут же, лукаво щуря синие глаза, что любая обработка, термическая или химическая, тоже "мертвит" пищу, делает ее пресной, пустой. И все чаще Янош задумывалась над тем, чтобы попробовать сырое мясо или...

Голова сладко закружилась.

Или глотнуть живой крови?

Конечно, тянуть энергию - как эмоции, так и жизнь - Янош было еще рановато. Регены пока спали почти всегда и пробуждались только эпизодически. И торопить их было страшновато, особенно после рассказов Младшего о "кровавом безумии". Он-то свои разбудил в шесть лет, но намучился страшно. Да и время тогда было другое - жуткая эпоха, темная. Вторая война, кровь и смерть повсюду, равейны во всем блеске своей безжалостной силы и аллийцы, бьющие из-за угла... Та недолгая смута, которую сейчас принято называть Третьей войной, не оставила шрамов на загрубевшей коже мира. А Вторую войну помнили до сих пор.

Янош потерла виски, прогоняя навязчивые воспоминания - чужие, к счастью.

Нет, будить регены только для того, чтобы пожрать - это расточительство и глупость. Нужно быть умнее. Раз уж решила дотерпеть до официального разрешения Младшего - терпи.

– Будете заказывать что-то еще?
– с глубоким уважением в голосе поинтересовался веснушчатый парень. Янош хмыкнула. Наверное, не стоило сверлить свою тарелку таким мрачным взглядом.

Лишняя порция, конечно, не помешала бы, но деньги, деньги...

– Нет, спасибо. Мои комплименты шеф-повару, - Янош одним глотком допила остатки кофе.

Парень улыбнулся.

– Передам обязательно, отцу приятно будет. А это вам за счет заведения.

Он вышел из-за прилавка и положил на ее столик небольшой белый сверток.

Ноздри Янош хищно дрогнули. Запах свежей выпечки, корицы и яблока не могли заглушить даже несколько слоев хрустящей оберточной бумаги.

"Вот и решили проблемы с дневным перекусом".

– Спасибо!
– просияла Янош искренней улыбкой, подхватила сверток и, не удержавшись, поднялась на цыпочки и легонько чмокнула парня в щеку.

Вкус его эмоций - легкомысленная лакрица, тяжелая ваниль и тонкая лимонная кислинка. Взаимная симпатия, мимолетное влечение к симпатичной девчонке и сожаление о том, что он вряд ли ее больше увидит.

"Парни такие забавные".

Янош махнула рукой и, на ходу переключая кроссовки в режим роликов, выскочила из кафе. Настроение было замечательное. Город словно расступался перед ней - убирал с пути неуклюжих прохожих, услужливо приподнимал ветви деревьев, сдвигал в сторону дома - немного, но этого хватало, чтобы не сбавлять скорость перед очередным поворотом. Серый асфальт, синее небо, запах травы и моря...

До "Рыбы и Раковины" Янош добралась даже быстрее, чем планировала. Пропуск к тому времени, к счастью, уже активировался. Длинный коридор мимо складов, мимо запертой кухни вывел прямо к двери с табличкой "Менеджер". Сверившись в последний раз с номером на пропуске и пригладив кое-как волосы, Янош осторожно постучалась.

Ноль внимания.

Она постучалась еще.

– Не надо ломать дверь, лучше пропуск к панели приложите, - добродушным басом посоветовали динамики.

"Опозорилась", - с грустью констатировала Янош, доставая карточку из кармана.

По голосу можно было бы предположить, что его обладателем окажется дородный мужчина лет сорока с хвостиком. Представительный, круглолицый, снисходительный и оглушительно пахнущий дорогим одеколоном. Но, приоткрыв дверь, Янош засомневалась, на то ли собеседование попала.

– Э-э... Виктор Блицке? Здравствуйте...

– Вы проходите, проходите, - нетерпеливо поманил ее пальцем долговязый белобрысый парень в смешных круглых очках с затемненными стеклами. Голос был тот же самый, что в динамиках.
– Да, это я, можно обращаться просто по имени и на "вы". Так у нас принято. А вы, значит, та самая Янош?

– Ага. То есть, да, это я, - она смирно присела на указанный стул напротив заваленного всяким хламом стола. Взгляд скакал с одного предмета на другой. Бумажные книжки, открытки, сувениры, куча каких-то коробок с логотипом "Рыбы и Раковины", немытые кружки - штуки три или четыре... На относительно расчищенном участке гордо красовалась переполненная пепельница. Судя по количеству окурков, курил белобрысый непрерывно.
– У вас объявление было о том, что требуются курьеры, да?

– Было, - подтвердил Виктор энергичным кивком. Очки чуть-чуть сползли по носу, и он поправил их средним пальцем.
– Только там еще указано, что возраст соискателя должен быть больше четырнадцати лет. А вам, Янош, сколько?

– Шестнадцать, - скромно опустила она глаза.

– Опыт работы курьером имеется?

– Ага, прошлым летом подрабатывала и позапрошлым тоже. Ролики у меня свои.

– Можно взглянуть на рекомендации с прошлого места работы?

– Я не брала, - соврала Янош.
– Но я могу номер менеджера дать, хотите?

– Не надо, - отмахнулся Виктор и подпер щеку рукой.
– Ладно. А спортивный разряд у вас по езде на роликовых коньках есть?

– Нет. Но я очень давно катаюсь, честно!