В тебе разглядела заветный плод,Но надпись гласит: «Не ешь меня!»Считаю задумчиво до двухсот,А сердце стучит по-прежнему.Не стыдно желанное возжелать,Всё хуже – терять, что хочется.А ночью с бокалом вина опятьПриветствовать одиночество.В столетиях гордой людской молвыЛюбовь воспевалась временем.Как жаль, что не каждый нашёл, увы,Свой стан, а не ношу бремени.Свеча доживает минутный век,Фитиль, словно скрипку, слушаю.А нужен всего лишь был человек,Нетронутый равнодушием.
«Как выкинуть тебя из головы…»
Как выкинуть тебя из головы?А впрочем, в ней и так темно и пусто…Любить тебя нелёгкое искусство,И им не овладела я, увы.Как научиться ярко жечь мосты,Чтоб оживить немеющее сердце,Не обжигаясь, пламенем согретьсяИ позабыть, что есть на свете ты?Как дальше жить, всё заново начать,Разглядывать мелькающие лица,А ночью тихо за тебя молиться,Но больше никогда не повстречать?
Ольга Завольская
Посетив тридцать стран, поработав в известных российских и иностранных компаниях, пройдя Путь Сантьяго, вдохновлённая рождением племянницы Жасмин, начала
писать стихи, посвящённые малышке, а позже на произвольные темы. Так как стихи часто рождаются при просмотре фотографий, использует для своих произведений термин «Photopoetry».
Путь Cантьяго
Вступила на тропу Сантьяго —Доселе неизвестный путь.Его пройти я очень рада,Хоть и немного я боюсь.Двести пят’сят ведь километровМне предстоит идти пешком,А шаг мы измеряем метром,И на спине рюкзак мешкомВисит и тянет мои плечиК родимой матушке-земле.Он мог быть чуточку полегче,Иль путь мой мог быть на коне.Держусь я стойко и упорно.Пятнадцать килограммов в нём,Вид сохраняю я достойно,Мечтая ехать-то верхом.Принципиальная по жизни,Сей путь пройду бесспорно я.Порою возникают мысли:«Куда же занесло меня?»Прошли мы сорок километровВ наш ПЕРВЫЙ день. Лежал маршрутПо местности, где свежим ветромАтлантика дала приютПаломникам, не знавшим цели,Идущим просто наугад.Порою даже мы не ели,Попить воды был каждый рад.А иногда мы шиковали:Креветки, мидии, вино.И вечерами танцевалиИ пели песни заодно.Мы ночевали где придётся.Однажды даже на полу,Но выбора не остаётся.Идти я дальше не могу…Натёрлись крупные мозолиНа стопах у обеих ног.Я их потёрла морской солью,Но этот метод не помог.ВТОРОЙ день дался нелегко мне.С большим трудом ступала я:Болели на ногах мозоли,От рюкзака моя спина.Семнадцать только километровСмогла пройти я в этот день.Путь измерялся в сантиметрах —Мне было больно, а не лень.А вечером ждал вкусный ужин,Вино и тёплая постель.Тот, кто уж опытом научен,Пил ещё пиво каждый день.В день ТРИ, скажу я без утайки,Я вовсе не могла идти.Рюкзак лежал мой на лужайке,Его я не смогла нести.Но встреча с пастором и другомИ вкусный полдник с ним в кафеУ стен красивейшей церквушкиПриободрили. НалегкеПрошла я километров десять.(Рюкзак уже несла не я.)Мы вышли рано на рассвете —Настала ночь, и тень мояМелькала возле группы немцев,Что объясняли, где поспать.Отказ от ужина, ведь сил нет,Хотела сразу лечь я спать.Но дружба остаётся дружбой!(На том пути она ценней.)Повиснув на плече у друга,«Спешила» я поесть скорей.Оставил ужин впечатлений,Но не едой, а добротой!Собрав свой урожай осенний,Наш португалец пожилой,Чтоб подвезти лиц незнакомых,Заметив, что у них не сил,Для нас, Иаковом ведомых,Автомобиль освободил.Довёз он нас до места быстро.(Стекали слёзы по щекам.)И улыбался он лучисто:«Уже приехали, мадам!»И двадцать пять минут общалисьМы с ним на разных языках.Прощаясь, мы расцеловались. Луна светила в облаках.ЧЕТВЁРТЫЙ день вёл через горы.Шла с посохом по склонам я.Над нами небо голубое,А с нами новые друзья.Остались мы у португальцев,Что предложили нам ночлег,Лекарство для моих мозолей,На ужин суп и свежий хлеб.День ПЯТЫЙ уже плохо помню:Мозоли стали нарывать.Пришлось самой колоть уколы,Чтобы врача не вызывать.Какое было ликование!Вот на границе я стою.Пешком испанскую границуЯ по мосту перехожу!В ШЕСТОЙ день много мы общались,Встречали разных мы людей(Контактами мы обменялись)Из разных стран и областей.За эти дни мы все сдружились —Сложилась новая семья.И службу вечером служили,Молилась с пастором и я.Ведь в этот вечер я узнала,Что родственница умерла.Об этом мне сказала мама,Когда им позвонила я.СЕДЬМОЙ шёл день, и вдруг видeние —Заметила я в небе крест.Как будто в фильме озарение.Его мне Бог послал с небес.Мы шли недолго, ведь с похмельяБолела наша голова.Спасли таблетки нурофена,Всем по одной их раздала.В ВОСЬМОЙ день много мы молчали,И каждый думал о своём.Шли вместе или отставалиИ пели песни под дождём.А в этот день родился мальчик —Наследник у моих друзей.Налили за него бокальчик.Идти враз стало веселей.Идя неспешно, наслаждалисьДорогой, пищей и страной.Меня все дружно дожидались.Покорена их добротой.В ДЕВЯТЫЙ день я представляла,Когда окончится наш путь,Мои эмоции и чувства.Теперь я знала пути суть.И было много ритуалов,О них в другой раз расскажу.А при поднятии бокаловВсегда тосты я говорю.ДЕСЯТЫЙ день. Уже ведь скороДостигнем мы Сантьяго храм!Мои мозоли беспокоят —Рекордный я забег не дам…ПОСЛЕДНИЙ день – он же ФИНАЛЬНЫЙ.Наш пастор, друг его и яПрошли одинн’цать километров.О, как поёт душа моя!Ступали мы к мощам с слезами.Там на колени встала я.Я всё смогла, горжусь собою!Спасибо, мамочка моя!Я посвятила путь мамуле!Оттуда позвонила яСказать об этом. Но мамуляМеня совсем не поняла…Прошло пять лет, а путь СантьягоВсё продолжаю я идти.И знаю точно, что ведёт онМеня по верному пути!
Марина Ламбертц-Симонова
Родилась и выросла в Санкт-Петербурге. Долгие годы была членом различных литературных объединений и творческих клубов родного города. Является многократным лауреатом международных конкурсов: Национальная литературная премия «Золотое перо Руси»; конкурс им. С. Михалкова – за лучшую рукопись книги для подростков; «Русский стиль» Международной гильдии писателей; Международный конкурс им. Дюка де Ришелье. Победитель конкурсов: к 100-летию Константина Симонова, «Поющие поэты», «Лохматый друг», «Добрая книга», «Новые сказки», «Большой финал» и др.
Является членом Международной гильдии писателей и Международного творческого объединения детских авторов, Союза писателей Северной Америки, Международной академии литературы, искусства и коммуникаций ЛИК.
Не стоит быть художником, поэтом
Не стоило быть художником, чтобы о жизни человека
сообщать только всем и без того известное.
Валерий Брюсов
Не стоит быть художником, мой друг,В Писатели, в Поэты так стремиться,Когда не можешь даже ты отбитьсяУ самого себя из цепких рук.И принести хоть что-нибудь в горсти,Что, за живое взяв, вдруг так бабахнет!А коль не можешь, ты меня прости,Какой же ты тогда художник на хрен?Когда тупое у тебя перо,Ленивы кисти, съеденные молью,Тогда сиди, помалкивай в бюро,Не корчась, как писатели, от боли.Себя за шкирку собственную взяв,Чтоб наизнанку вывернуть всю душу,Художник – это общей боли сплав,Он разжигает пламя, а не тушит.Поэт не тот, вгоняет кто в тоску,Не тот, кто подкупает сладкой лестью,А тот, кто на обрубленном сукуНе прекращает начатую песню.И тот, в чьей шкуре очень трудно быть,Ведь даже если экскаватор сломан,Писатель будет носом землю рыть,Чтобы найти единственное Слово.Он не привык маршировать в строюИ на собраньях пустозвонных киснуть,Он призван, чтоб шагать по остриюИ над огромной пропастью зависнуть.Достав со дна полуживой цветок,Тот вожделенный цветик-семицветик,Что не размножить, ставя на поток,Для молодости вечной и бессмертья.А чтоб нектара каплю взять на мед,С Цветка Художник должен счистить сажу,А семена он лишь тогда дает,Когда к Поэту в душу пересажен.Не уместившись с корнем на холсте,В душе Поэта – нежности подстрочник…Писатель – не разносчик новостей,Любви неиссякаемый источник.Ее дающий зябнущим вокруг —Такой вот вечный огонек зеленый!Не стоит быть художником, мой друг,Когда годишься только в почтальоны.И ждешь, чтоб ветер окаянный стих,Шарф повязав, заботясь о здоровье,Разносишь письма, а не пишешь их,Порою даже собственной же кровью.Художник сам использует ееОбычно вместо яркой красной краски…Такое вот у них житье-бытье,С Поэтом вместе —Ну почти как в Сказке!Встает Поэт ни свет и ни заря,Себя сам облагая этой данью,Чтоб каждый лепесток срывать не зря,А лишь во имя светлых пожеланий!Лети, волшебный лепесток, спеши!Неси Надежду, Радость и Спасенье!Лети, согретый фибрами душиПоэта – вечно юной и весенней!А вот он сам несет свою суму,Ему пора лететь на службу Слову!А крылья где? Зачем они ему,Когда Пегас к подъезду припаркован.
Слово
Какая сила мощная у Слова!Звучит оно – и сердце бьется сноваИ оживает тотчас, Слово слыша!Душа надеждой моментально дышитИ в тело возвращается обратно —Так Слово сильно, мощно, необъятно!А кажется ведь, Слово – просто звук!Но может выпасть страшный меч из рук,Способно Слово прекратить сраженье!И славен тот, кто Слову во СлуженьеСебя с благоговеньем посвящаетИ Словом страстным жизнь нам освещает,Питая неусыпно Словом разум!Мы слышим Слово! Видим Слово глазом!Нам от него становится тепло,Когда нам с добрым Словом повезло,Но от него порой мы леденеем,За ним идем, закутанным в идею,Оно способно сотни судеб рушить,И не дает ни спать, ни пить, ни кушать,Когда несет страдания и боль…На языке от гневных Слов мозольДолжна была бы чаще возникать!И реки поворачивают вспятьПриказов грозных емкие Слова,Слетает с плеч от Слова голова!Ее теряют часто безвозвратноОт Слов приятных или… неприятных.Но как же часто нас лишь Словом кормят,Гвоздем вбивают, извлекают с корнем,Зовут на торжество или на битву,Есть Слово – символ, клич илиМолитва,Мы расцветаем от него и… плачем!Есть Слово вожделенное: «Удача»,И Слово долгожданное: «Победа!»,Слова – в наследство нам от наших дедов,Коктейль из Слов – звучащий как Программа,И Слово-Гимн для всех народов: «Мама» —Одно и то же в разных языках!Есть Слово, что у нас у всех в руках,Оружьем стертых до кровавых дыр,И это Слово солнечное: «Мир»!И повторять его мы не устанем!Светлейшим Словом павших мы помянем —И тех, кто не дожил, недолюбил!Дает нам Слово столько новых силИ проникает к нам под кожу мигом,Едва мы с вами открываем Книгу —Дающую второе… Рождество —Из Слов, творящих с нами… Волшебство!
Творчество
Кто-то пишет поэмы, романы,Вдохновенно творит акварель,Вот и я: я встаю очень рано,Ставлю чай, застилаю постель.А другие слагают сонеты,Славят мощь и богатство страны,Одержимо я… жарю котлеты,Виртуозно пеку я блины.Вот до блеска квартира намыта,На столе и салаты и торт —Торт – шедевр мой! Котлеты – сюита!А салат и блины – натюрморт!Труд художника с блеском уважен,Вызывают поэта на бис!Только муж на моем вернисаже,Только… кот оценил бенефис…Вот в романе поставлена точка.Бюст писателя в бронзе отлит!…Муж, насытившись, чмокает в щечкуИ, уткнувшись в подушку… храпит.
Мартовский кот
Ты не слышал той песни едва ли —Эта песня любого проймет —Так для Мурки, живущей в подвале,Серый кот серенады поет.Восседая на мусорном бакеСредь отбросов и гор шелухи,Он, жестоко ободранный в драке,Посвящает подруге стихи.Чистоты и порядка поборник,Гнать метлою его не спеши,Я прошу, не ругай его, дворник,Ты за крик вдохновенной души.Он, сегодня не съевший ни крошки,Нищий кот – за душой ни гроша,Воспевает облезлую кошку,Что безумно она хороша.Как же мир этот странен, о Боже!Вечный смысл любви так непрост,Ведь у Мурки лишь кости да кожа,Да еще и обрубленный хвост.Солнце марта восходит над ними,Отзовясь на пронзительный крик,Для кота эта Мурка – Богиня!Он ей памятник песней воздвиг!Словно молится он на икону,Так тоскует и плачет навзрыд,«Песню Песней» царя СоломонаЭтот вопль кошачий затмит.Славься, Плач поразительный, сильный!(К черту сон, да и вдребезги лед!)И любви оглушительный символ —ЗамечательныйМартовскийКот!
Мария Охотникова
Родилась в г. Чебоксары 37 лет назад. По образованию химик, по ощу-щениям – лирик. Писать начала от переполняющих чувств: когда не хватало слов речи, помогали строки стихов.
Еще на 3-м курсе университета впервые рискнула записать свой поток мыслей: не спеша, но уверенно робкие «испуганные» четверостишья выросли в полноценные стихотворения.
Стихи – её способ донести до людей свои мысли, чувства, свою любовь и мировоззрение. Вдохновляется общением с интересными людьми, чтением книг, посещением различных выставок, концертами и путешествиями. Самыми благодарными читателями считает родителей и сестру. Искренне верит в любовь. Только благодаря любви, вере в себя и поддержке любимых творчество возможно. «Любовь – мой самый важный и искренний источник вдохновения. Пишу – значит люблю! Просто люблю…»