Ты доиграешься, босс!
Шрифт:
Хм. Знакомый голос с нотками стервозности. Где-то я его уже слышал.
— А, так это ты, что ли? — с облегчением выдыхаю, рот кривлю. — Я чуть было в штаны не наложил от страха. Видок у тебя, мягко говоря, отпугивающий.
Макария с рыком закатывает глаза, но лучше бы она этого не делала — стало только хуже. Гораздо хуже.
— Это всего лишь глиняная маска! — обводит она пальцем свою зелёную физиономию, после чего указывает на голову. — А это яичная маска для волос. Оказывается, тебя можно напугать обычной косметической процедурой?
— Видела бы ты себя со стороны. Я уж подумал, что стал свидетелем вторжения пришельцев.
— Очень смешно. Что тебе нужно? — она складывает руки на груди, сверля меня гневным взглядом.
— Да вот, я немного заблудился. Не знаешь, где тут проводят собрание анонимных проходимцев и надувателей?
— Так ты об этом собрании? Что ж ты сразу не сказал?! — протягивает елейно, хмуря брови. — Тогда тебе нужно повернуть налево, затем идти всё время прямо, пока не упрёшься в указатель «иди в жопу»! Доступно объяснила? Надеюсь, не заблудишься?!
— Как мило, это ведь мой любимый указатель, — опускаю взгляд на ее попку, пряча свою ухмылку. — Стало быть, я остаюсь у тебя.
— Я серьезно! Что нужно?
— Впустишь меня? С твоей стороны не совсем прилично держать своего босса в дверях.
— Приличные боссы не вламываются к своим подчинённым домой без приглашения. Тем более в такое позднее время! Але, два часа ночи! — она раздражённым жестом приглашает меня войти. — Ну? С чем пожаловали?
Я прохожу в маленькую квартирку, где слева от меня располагается гостиная размером с половину моего кабинета, а справа — полупустая кухня.
Находиться в этой квартире неуютно, некомфортно, не говоря уже о том, чтобы жить в ней.
— Не обращай внимание! Здесь немного не прибрано, — отмахивается Макария, проследив за моим оценивающим взглядом.
В гостиной стоит простенький замшевый диван с дыркой на самом видном месте, сбоку телевизор и все. На стенах наклеены жуткие фотообои, напоминающие сюжет фильма «Нарния».
Ну и безвкусица.
Я перевожу ошарашенный взгляд на Макарию, уже успевшую смыть с лица радиационную маску. Молча указывая пальцем на фотообои, я заламываю бровь.
— Не смотри на меня так! Это всё не моё! — оправдывается она, краснеет. — Я сама была в шоке, когда сюда вошла. Фотографии были вроде ничего.
— Это твоя квартира? Почему здесь так… стремно? У меня даже другого слова не находится, чтобы описать все это.
— Нет, конечно же! Я снимаю эту помойку! — пихает она меня в сторону кухни, там усаживает за стол, а сама ставит кофеварку на плиту. Странно, что в этом доме имеется такая "роскошь". — В Лос-Анджелесе не так-то просто найти хорошее жильё по доступным ценам, а у меня каждый цент на счету.
— А сама ты откуда? Ты же приезжая?
— Даймонд, я можно сказать отовсюду, — отзывается с печалью в глазах и ставит рядом со мной кружку чёрного кофе. Аромат вполне приличный. — До этого я жила в Сан-Диего, а родилась в Джексонвилле.
— У тебя правда есть брат?
— Да, — её губ слегка касается улыбка, она присаживается напротив меня и отпивает глоток из моей кружки. — Извини, я обычно не пью кофе, от него желтеют зубы. Но, когда речь заходит о моём братишке, так хочется напиться, а у меня здесь крепче кофе ничего нет.
— Что с ним случилось?
— Муковисцидоз. И пока эта болезнь не поразила другие его органы нам нужна пересадка лёгких, иначе мы опоздаем.
Хоть она и держится, но я вижу, как трудно ей это дается. Она буквально хочет разрыдаться и избавиться от своего внутреннего напряжения, терзающего её сердце.
Так она говорила правду? Не может же человек настолько искусно лгать?
— Сколько ему? — спрашиваю, а Макария теряется. — Твоему брату. Сколько ему сейчас лет?
— Совсем недавно исполнилось тринадцать, — она достаёт из кармана телефон и показывает мне фото именно того мальчишки, которого я видел у неё в профиле. — Мама отправила. Я не могла приехать на его день рожденья. Надеюсь, в скором будущем навестить семью. Я по ним очень соскучилась.
И этого становится достаточно, чтобы подорваться с места и скомандовать:
— Собирайся! Ты переезжаешь!
— Ты спятил? — её лицо выражает полнейшее недоумение.
Я хватаю её за руку и тащу за собой в гостиную.
— Ты не будешь жить в этой…, — снова бросаю взгляд на отвратительные фотообои, — в этой свинарнии! Я всё равно ранним утром вылетаю в Нью-Йорк. Поживёшь у меня, пока не найдём тебе жильё получше, чем вот это вот всё.
— Да всё нормально! Получу первый гонорар и съеду отсюда.
— Я сказал, не спорь! Если ты не пойдёшь сама, я выкурю тебя отсюда! Я не шучу! — замечаю в углу рюкзак, хватаю его и передаю ей в руки. — Собирай всё, что нужно!
— Да не пойду я никуда! — резво отшвыривает рюкзак в сторону. — С чего ты взял, что мне это нужно? Даймонд, я привыкла добиваться всего сама!
— Но ты теряешь время! Ты ведь ведёшь гонку со временем! Лёгкие твоего брата не будут ждать, пока ты заработаешь достаточную сумму.
— Но как моя квартира связана со всем этим?
Да, и правда! Как? Что я задумал, чёрт возьми? Решил утешить её в своей постели? А почему нет!?
— Да всё просто, Макария! Я хочу помочь тебе и твоему брату, пойми меня правильно! Я же вижу, что на душе у тебя паршиво, а ты ещё и находишься в месте куда более паршивом. Уверен, это всё давит на тебя.
— Знаешь, что будет давить на меня, если я соглашусь на твою помощь? — спрашивает она, метая в меня молниями из глаз. — Ты! Твой дом! Наверняка, внутри него всё сделано под заказ, а от каждой детали так и веет эксклюзивностью и роскошью? Так вот, мне всё это не нужно! Я не приучена к подобному! Я привыкла, что за всё нужно платить, а мне тебе платить, увы, нечем! Так что уходи, Даймонд! Давай не будем портить наши отношения!