Ты постучишься в дверь мою
Шрифт:
«Плановая истерика», значит… «Откатаем по-быстрому», значит…
Они любили друг друга до одури… До нее же ненавидели, когда ссорились. Слишком сложные характеры. Слишком вспыльчивые. Слишком хорошо знают, как больно друг другу сделать…
— Ты мне внятно объяснишь, что не так?
Тихомиров вслед за женой зашел, желваки ходуном ходили, кулаки сжимались непроизвольно, он же взглядом вслед за ней метался. От гардеробной к кровати. От кровати до гардеробной…
— Ко мне сегодня у подъезда телка пристала. Идиотка редкостная.
— И из-за этого я сейчас отгребать должен? — Ваня только еще сильнее разозлился. Она ведь никогда в нем всерьез не сомневалась. И он в ней тоже. Ревновал — да. Ее нельзя было не ревновать. Слишком красивая, чтобы на нее не смотрели, но… Они всегда знали, что никто другой… Ни при каких обстоятельствах… Как бы ни поссорились… А тут…
— Ты должен отгребать, придурок, потому что я не хочу этим заниматься. Ты мужик? Огради от подобного. Понял меня?
Ксюша замерла, глянула на него яростно, очередную порцию шмоток на кровать бросила, потом мимо него из спальни в коридор, оттуда в ванную…
Сама не знала, зачем мечется, что взять хочет… Реально ли вещи соберет и уйдет… Да и по какой причине? Но… Завелась до предела. До состояния, когда он во всех ее бедах виноватый.
— Меня достало, что ты днями и ночами на работе. Меня достало, что тебе пофигу — будет ребенок или нет. Меня достало, что я прихожу домой, а тут меня ждет какая-то плачущая идиотка…
— А ты хочешь, чтобы я дома сидел и идиоток от тебя отгонял? Ты знала, за кого замуж выходила, Ксюша…
Они не шли на попятные. Только сильнее пожар разжигали.
Ксюша зарычала, шибанула рукой о раковину, потом снова по коридору в сторону спальни, по дороге прихватив ту самую мамину вазу…
— Не смей, Ксения, — Ваня будто последний шанс ей давал… Тихим вкрадчивым голосом… Глядя прямо в яростно горящие глаза…
— Да ты что, — последний шанс она потратила — в него полетела ваза… Конечно, не попала — увернулся, а вот разбилась красиво — звонко, на мелкие осколки… по всей спальне теперь собирать… И это тоже почему-то за его вину засчитано было. Еще сильнее разозлило. — Пошел нахрен, Тихомиров. Ночевать иди туда же, откуда пришел! На работу свою гребаную!
Развернулась, из спальни в коридор, оттуда в зал… В бар, снова бутылку достала, потянулась за штопором… Почему-то нестерпимо хотелось напиться и пожалеть себя. Что так с мужем не повезло. Что с детьми не получается. Что… Просто жалко себя. И все тут…
— Штопор положила…
Он через минуту снова в дверном проеме оказался. Сказал угрожающе… Ксюша же не ответила даже. Штопор одной рукой на пробке зафиксировала, вторую вверх — демонстрируя Бродяге, куда тот может пойти со своими приказами.
Ксюша знала, что он терпеть этого не может. Когда пьет, когда ругается, когда неприличные жесты себе позволяет. Но ей фиолетово было. Катастрофически…
— Положила, я сказал…
Он, конечно же, не пошел, куда послали.
Подошел, силой из рук штопор выдрал, бутылку обратно в бар… Развернулся…
— Ты что творишь, дура?
Ксюша застыла, глядя на него, злясь и… не в состоянии вымолвить ни слова. Не в состоянии сформулировать, что творит, почему творит, почему хреново так…
Молчала долго, а потом всхлипнула…
Раз, второй, третий… Разрыдалась позорно, лицо руками закрывая…
Он рядом оказался быстрее, чем можно было рассчитывал, обнял, к себе прижал…
— Почему у какой-то… У какой-то малолетки… Которая д-д-даже не понимает… — залепетало сбивчиво, чередуя слова с всхлипами… — Которая даже не ценит… П-п-п-пузо, а я… А мы… А ты…
— Тише, горе мое, тише, — и стоило ей слабину дать, надломиться будто, как вся спесь слетела и с Бродяги. Он никогда не хотел ее сломать. Тонко чувствовал, когда их война идет на равных, а когда она уже сдается. И боль ее тоже тонко чувствовал. У него такая же в груди жгла.
Только он пытался разочарование из-за неудач отодвигать подальше мыслями о работе, благо, там-то всегда пожар горел, он всегда нужен был, всегда было, на что переключиться, Ксюше же… Не удавалось.
— У нас получится, Ксюш. Клянусь тебе. Будет свое пузо. Или два… Или три… Сколько хочешь? — Ваню убрал с лица жены волосы, пальцами по шелковистой коже провел, слезы стирая, улыбнулся даже. Она тоже улыбнулась, пусть и тряслась вся, пусть пахло от нее хмелем, что его всегда до мурашек пробирало… Ассоциации будило. Те, которые даже в воспоминания оформиться не успели толком, слишком мал он был, чтобы помнить.
— Троих хочу…
— Так рожать же трижды придется.
— Ничего, я выдержу.
Ксюша улыбнулась снова, Бродяга хмыкнул, лбом ко лбу прижался. Не сомневался. Выдержит. Нет среди его знакомых женщины более сильной. Она все выдержит.
— Мать убьет за вазу.
— Скажу, что разбила, когда убиралась.
— Не поверит. Решит, что я грохнул.
— Но ты ведь рад…
— Рад… А та девочка… Ксюш. Ты же знаешь… — Ваня от лица ее оторвался, взглядом все сказал, озвучивать не надо было. Он был патологически верным. Для него это было главное правило и чуть ли не единственное условие.
— Знаю.
Кивнул, целовать начал. Аккуратно и нежно, потом — уверенней и требовательней… На руки подхватил, в спальню понес.
— Там осколки везде…
— Риск — благородное дело.
Он любил риск. Никогда не боялся проиграть, боялся разве что не действовать.
Глава 7
Настоящее…
— Ксения Игоревна! — Ксюша с Максимом одновременно обернулись, реагируя на отклик. А потом одновременно же скривились…