Тысяча и одна ночь Майкла Дуридомова
Шрифт:
Думательный процесс всегда приводил Михаила к холодильнику. Так, что тут у нас есть сегодня. Ага, мясо с картошкой в горшочке Белка наварганила, пахнет вкусно – в микроволновку его. Еще сверху кетчупа. У! Огонь! Надо бы пивом залить. Пошли к Тимке.
До Тимура было пятнадцать минут ходьбы. На улице было жарко, Михаил пожалел, что влез в черную футболку, хотел закурить, но передумал. После пива лучше.
– Ну че, «Балтика» стынет?
– Обижаешь,
– А че у тебя есть.
– А ты бы че хотел?
– Нууу… «Карлсберг» бы неплохо. Я недавно кино смотрел. Про шведскую принцессу.
– Ну ты принц мухосранский – это ж Дания!
– Да один хрен – с рогами.
– Оленьими?
– Викинговыми.
– Ааа. Точно. Усек.
– Так че несешь-то?
– «Карлсберга» нету. «Туборг» пойдет?
– Пойдет. Я думаю, побежит даже – жара.
Тимур принес из кухни пару банок пива, они уселись в кресла в комнате и почти одновременно дернули колечко клапана банки. Михаил глотал ледяной золотистый напиток так, будто сорок лет бродил в свите Моисея по пустыне, остановился, когда банка была уже почти пуста, сказал ооох и закурил.
– Ну ничего лучше быть не может!
– Точняк. Но может и лучше.
– Ты про что.
– А вот такую банку – да на пляже, да Дашунчика обнять слегка…
– Ну, поехал. А работать кто будет.
– Так оно ж само работает.
– Кто Оно? Ты за Стивена Кинга взялся?
– Да сайт твой. Клик – пык, чик – брык. Денежка – звяк.
– Я тебе сколько подметок сэкономил.
– Ну сэкономил. Но и ты не в накладе. Раньше в Шарм-то не ездил.
– Да. Клево было.
– Раньше?
– В Шарме.
– А самое клевое что было.
– Самое клевое было Белка.
– Ну ты какой Дуридом, а. Она ж у тебя и здесь есть. Сидел бы дома, а денежку – в копилку.
– Не. Не сечешь ты нифига. На море все по-другому.
– И телка?
– Да все. И пиво. Даже сигарета не так пахнет.
– А как пахнет.
– Как блаавоние.
– Ты че – с одной банки поехал?
– Точно говорю – специально проверял. Тут почти совсем не чувствую запаха сигареты.
– Так может ты нюх потерял. Самсунг не знаешь, как впарить.
– Ну давай уже. Понюхаем твой будильник.
Тимур поднялся, достал из ящика коробку с часами и дал Михаилу.
– Надевай.
– Лиловые, блин. Ладно, Ок, Гугл.
– Тебе ж их не носить. Я их уже соединил со своим Галакси, ты потом свой подключишь. Покрути их.
– Да, вижу. И че они могут.
– А вот пульни мне смску.
– Ладно. Пишу: «По пивчику?»
Часы на руке Михаила завибрировали, экран зажегся и появилось уведомление о пришедшем смс, он открыл его и нажал Ответить, потом поднес часы к лицу и сказал: «Работать давай!», завибрировал и блямбнул его смартфон – пришло смс.
– Ну, круто – дурдом напоминает.
– Че
– Сидишь себе, разговариваешь с часами. Вслух. Сердобольные бабушки сразу позвонят: «Тут у нас на скамейке Мишутка умом тронулся: то банку с пивом ко рту поднесет, то часы – закусить ими хочет. Спасайте скорей!»
– Они тебе скорую с Белкой и пришлют. Так ты пива хочешь?
– Да погоди ты. Нет еще. Че они еще могут?
– Я вот одну прогу нашел. Послушай.
– Че слушать-то? Тут и динамика нет.
– Себя слушай, – Тимур кликнул пару раз в экран своего смартфона.
Михаилу стало жарко, в лицо повеял сухой ветер пустыни, полжизни за банку пива! руки ощутили прохладу банки, крякнуло ушко, и струя холодного счастья ринулась в горло, пиво было вкусное до невозможности, с пузырьками; ветер утих, и появился островок оазиса: пальмы накрыли его своей тенью, укрыли прохладой, зазвучала арабская лаунджевая музыка, он закрыл глаза и… Минут через пять он разлепил глаза и тупо поводил ими вокруг себя: Тимка с ухмылкой смотрел на него.
– Твою ж мать!!! Что это было?!
– Это были часы, Мишка.
– А пустыня? А пиво?! Я же пил пиво! – он судорожно достал сигарету и жадно закурил, – вот, вкус сигареты после пива! Это ни с чем не спутаешь!
– Так в том и прикол.
– В чем?
– Я нажал кнопку. А тебе казалось, что ты пьешь пиво. В пустыне. Под пальмой. С музыкой.
– Да колись уже!
– На задней крышке у них – сенсорный датчик – пульс считает. Но он не только принимает сигнал, но и передает – как наша «Корона». Я прогу одну нашел, EmoRec называется. Демо-версия. Десять дней бесплатно. За PRO-версию хотят сто баксов.
– И че за прога?
– С виду – обычный плеер. Внутри лежит три файла с расширением. erec. Больше ничего не открывает – только свои. А эти эреки никто другой открыть не может – я пробовал.
– И че за файлы внутри? Что за эреки?
– beer_in_sahara. erec, jakuzi_relax. erec и parachute. erec. Пиво ты уже пробовал.
– Парашют?! И ты прыгнул?
– Не. Как-то я немножко зассал. А вдруг я вырублюсь и забуду дернуть кольцо. Хрен его знает, что эта штука сделает. Может она мне смску пришлет: Вы успешно превратились в лепешку, аста ла виста, бэби. Ну его на хер, Эморек этот.
– Да ты коцнутый придурок, Тимка.
– Ну ты – Гагарин с Армстронгом. Вот он файл, у меня. Жать кнопку?
– Жми!!!
Михаила подбросило в кресле пружиной – в руках у него завибрировал его Галакси и раздался волшебный голос Zazie, она пела по-французски Oui, на экране появилось фото Белки с высоким стаканом в руках и трубочкой во рту, которое он сам сделал в Шарме, – воспоминание о составе коктейля подействовали на него не хуже файла. erec: зиппер на джинсах сделал попытку закончить рабочий день.