Удержать мечту

Тэмирин Айрис

– Хм, я должна прыгать от счастья? Знаешь, моя любовь ни к чему тебя не обязывает. Ты не должен петь мне дифирамбы, говорить слащавые комплименты. Давай просто останемся друзьями. И, вообще, забудь мои слова, - все так же тихо прошептала я парню, когда он развернул меня к себе лицом.

– В том-то и дело, что я не хочу быть просто другом. Я сам уже не знаю, чего хочу, - он, подхватив меня на руки, прошел в гостиную, где устроился на диване, все так же не спуская мою тушку с рук, - Когда-то давно я познакомился с одной девушкой,

которую безумно полюбил. Красивая, обаятельная и умная, она пленила мое сердце. Я носами не мог спать, писал ей стихи, посвящал песни, дарил цветы. И она согласилась стать моей. Я познакомил ее с отцом, который, как ни странно, не был против наших отношений. Маргарита стала для меня всем. Без ее улыбки мир казался серым и хмурым. Когда она находилась рядом, мое сердце пускалось в галоп. Все было прекрасно, мы даже планировали пожениться, как только нам исполнится восемнадцать, но этому никогда не суждено было сбыться... Однажды, возвращаясь, домой с тренировки, я решил пройтись по набережной и свернул за угол у бара "Канцлер". То, что я увидел, мне никогда не забыть: моя Марго стояла, прижавшись спиной к стене, а какой-то блондин склонился над ее обнаженной грудью, проводя руками по бедрам. Черт, как же мне тогда было больно. Казалось, что сердце перестало биться... И вдруг она подняла голову и посмотрела на меня.

– Ты - ничтожество, а мне всего лишь были нужны твои деньги, - сказали ее губы, накрашенные красной помадой. Нашим отношениям пришел крах. Я сломался, после нашего с ней разрыва, не ел и не спал. Отец пытался затащить меня на прием к психологу, но это у него не получилось, а потом... Как-то гуляю по парку, я нашел стихотворение, которое и стало, наверное, стимулом к возвращению. Я начал все с чистого листа, - закончил свой рассказ Макс, крепче прижав меня к себе. Так вот почему он так вел себя... Всего лишь боялся вновь впустить кого-то в свое израненное сердце.

– А что за стишок?
– интересно, чье же творчество так кардинально его затронуло?

– Начать сначала... с чистого листа...

Переписать истории страницу,

Ну, а потом, опять уйти, забыться,

Сменить пароли, явки, адреса...

Тебя не любят? Ну и что, плевать!

Ты улыбнись, оставь подушке слезы

И счастье радостной мимозой

В окошко застучит опять.

Так мир устроен: ты любил - забыл,

Ты проиграл, а может быть, и выиграл,

Но лучше ничего не забывать:

Жить дальше, помня все ошибки, - процитировал Ветер, а я, на мгновение, замерла, вспомнив, как однажды, когда я писала очередное стихотворение, ветер подхватил листочек с текстом и унес в неизвестно направлении. Как не пыталась его найти - все было четно.

– А на другой стороне было:

Небеса привлекают людей,

Они с грустью на них взирают.

Может быть, о потерянном рае мечтают...

Не об этом сейчас разговор, ты мне верь.

Там, под толщею временной пыли

Есть листочек...

Он желтым уж стал...

Но на нем, мы давно позабыли,

Кто-то реквием небу писал...

Выводил он старательно ноты,

Каждый звук он не раз проверял,

И не делал другой он работы,

Только реквием небу писал.

Он писал день и ночь, беспрерывно,

Иногда он не ел и не спал...

Ничего ему не было видно,

Он о небе лишь только мечтал.

Изливал он себя на бумагу,

Разрушал без остатка себя...

На душе кровоточили раны,

Ну а он все писал без конца.

Дни за днями и лето за летом

Проносились своей чередой,

Ну а он же писал все этот...

Этот реквием, ставший звездой...

Стал он старым... Глаза уж не видят...

Но он реквием так же писал,

Он людей стал других ненавидеть,

Он все небу мечты посвящал.

Год прошел, и свеча догорела...

Он поставил репризу в конце...

Умер он, и душа его пела:

Он успел дописать гимн мечте!

И написан ведь реквием небу!

Он венцом стал слепого творца,

Чьи глаза так любили небо,

Да и цвет их был небеса, - процитировала я свое же собственное стихотворение, которое написала когда-то давно, прослушав произведение великого классика.

– А откуда ты знаешь?
– парень ошарашено смотрел на меня, все еще не веря, что именно я дала ему стимул жить после разрыва с этой Маргаритой.

– Это мои стихи, Макс. По началу, хотела написать еще и музыку к ним, но ... не пошло, - да, действительно, тогда ничего не лезло в голову, кроме аккордов "Реквиема по мечте".

– Знаешь, а я написал к ним музыку, - спокойно произнес Ветер, - У тебя гитара есть?
– за что ему благодарна, так это за то, что он не стал меня расхваливать или, наоборот, поливать грязью. Я ненавижу пустые и ненужные дифирамбы. Их чаще всего говорят, когда смысл не дошел или просто хотят чего-то добиться лестью.

– Представь себе, имеется, - хмыкнув, вскочила с его колен, пулей убежав в другую комнату. Я еще никогда не видела Ветрова таким: спокойным, улыбающимся, счастливым. Я готова была отдать все, лишь бы улыбка не покидала его лица, пусть и не я ее буду видеть. От этих мыслей на душе стало так противно и тоскливо, ведь у него есть Амалия со связями, богатая наследница сети магазинов, а я?

– Ты где там застряла?
– прокричал парень, когда услышал возню за стенкой. Гитара была найдена и извлечена мной из-под завалов в шкафу.

– Держи, - протянула ему свою красавицу. И он запел. Запел так, что дух захватывало. Музыка лилась нескончаемой волной, унося за собой в мир, нарисованный певцом. В мир шута...

– Я для нее всего лишь... шут.

Я для нее паяц,

Живущий жизнь под маской...

И вечно я у ног ее сижу,