Уроки правильной ориентации
Шрифт:
В ДК несколько концертных залов, и чтецы выступают в малом, параллельно с ещё несколькими номинациями, потому обычно партер полупустой. Я не жду ажиотажа, но конкурс крупный, даже для такого скромного шоу, как “Авторская поэзия” — собирать двести человек — не особенно много.
Когда объявляют мой выход, я не нервничаю.
Один из работников сцены выносит табуретку.
Ника выходит и садится за рояль. Она такая счастливая и очаровательная в своём платье с пышной короткой юбочкой, что ей аплодируют, больше чем кому бы то ни было. Но Ника открывает крышку,
Выхожу из-за кулис и сажусь на табуретку перед микрофоном.
Джинсы и ботинки — вопиющая нескромность. Так не одеваются на такие конкурсы.
Даже рубашка не спасает, она на одно плечо и из-под неё виднеется лямочка шелковой майки.
Свет гаснет, пушка светит на Нику. Это Роня хозяйничает у световика. Ника жмёт на клавиши… играет скромное пятисекундное вступление, которое обрывается… словно недосказанное предложение.
Затем прячет лицо в ладони и наваливается на клавиатуру. Локти давят на клавиши, нестройные звуки отчаянным стоном на несколько секунд наполняю зал.
И только стихают:
— Глупые люди с дымом и романтикой подоконной…
Могут всегда закурить и молчать в дыму сигаретном Это так классно быть брошенной и влюблённой.
Любить любовью трагичной и безответной.
В тишине, после громких звуков, голос кажется сильнее, чем есть на самом деле. Теперь пушка светит на меня, и люди будто застывшие статуи, не сводят с меня глаз. Я случайно сталкиваюсь взглядом с Валиковой и вижу её искреннюю улыбку, которую никак не могу принять.
Пока, по крайней мере.
— И я посижу одна сейчас на подоконнике.
Жаль не курю, не пью, да и плакать не хочется.
И каждое утро буду искать тебя в соннике.
И каждый вечер звезду отправлять, полуночницу.
Ника снова оживает, и мой голос тонет в её импульсивной игре. Звуки болезненные, яростные, будто подруга рыдает. И зал вместе с ней переводит дух. Хороши мои стихи или нет, но они сейчас добираются до нутра каждого слушателя, а я собираюсь с силами.
— Кажется, мы с тобой так и не побеседуем.
Не проведём параллели, во всём не признаемся.
Потом всем друзьям с умным видом будем советовать.
Что любви вовсе нет, а чуть-чуть совсем не считается.
Знаешь, где истина? Я расскажу тебе.
Даже не в том, что тебя вижу всюду, как прежде.
Будь ты один, будь ты с кем-то или даже в толпе.
Меня не обманешь шёпотом, запахом или одеждой.
Я не ищу Сашу в партере, и стараюсь смотреть в одну точку.
Ника лениво перебирает одну за другой клавиши, словно делает это на автомате, и мы обе под светом прожекторов. Будто страдание и его несмолкающий голос.
— Глупые люди с дымом и романтикой подоконной…
Почему-то решили, что ждать и страдать — это модно.
Почему-то решили, носиться с собой, как с иконой.
Превращать свою боль в то что дорого и благородно.
Мои слова вызывают ропот в зале, люди посмеиваются и проговаривают их, а я принимаю это, как одобрение. Не запинаюсь. Ни разу не даю слабину и не показываю, как на самом деле волнуюсь.
Ника снова
— Не могу обещать, что я больше тебя не обижу…
Я такая нескладная и порой такая дурная.
Но как самая лучшая героиня, из самых лучших книжек.
Я покаюсь в стихах, ты поймаешь в кулисах и скажешь “Прощаю ”.
Свет гаснет.
Великий Вампир Кораллов
Я трясусь, стоя за кулисами и чего-то жду: его или результатов, вот с этим пока не определилась. СМС от мамы звучит радостно, с кучей сердечек и обещанием вкусного шашлычка на “даче” у Павла, потому что мы все такие умнички-девочки.
Звучат идиотские фанфары, от которых хочется выть. Они только нагнетают зря, а ребят, стоящих вокруг, можно запросто выносить, потому что у каждого тут криз и остановка сердца.
А я неправильно спокойна и счастлива. Чувствую, что мне не стыдно за выступление, и я сказала всё что хотела.
В груди трепещет, как птичка в силках, новое чувство… я победила!
И я не о конкурсе!
Я себя победила! Свои страхи и предрассудки!
Не хочу никого переделывать, лепить что-то новое. Не хочу соревноваться, проигрывать, побеждать. Мне так нравится думать, что где-то есть просто моё место. Такое, в котором никому не будет важно, чьи стихи я читаю и во что при этом одета. Где моему творчеству не будет тесно в рамках номинации и я смогу делать что хочу и как хочу. Мне не нужно брать корону "Мисс ХГТУ", чтобы стать королевой. И не нужно изображать Бэби, чтобы станцевать с шикарным парнем бачату.
Стоя за кулисами, в толпе синеньких конкурсантов, мне кажется, что я самая свободная. Впервые заучка, ботанша Вера — свободна и хочет не пить-гулять-веселиться, а просто занять свою нишу и смотреть оттуда на других…
И хочется уже быть с Сашей. Хочется, чтобы он смеялся где-то в зоне слышимости, обнимал совершенно открыто и легально, чтобы с его дядей и мамой-Кариной есть на даче шашлыки, ходить в бар, а не изгонять бесов в церкви.
И не будь глупой игры… стояла бы я сейчас, быть может, с ним рядом. И не ссорилась никогда… и никогда не знала бы, что мы можем быть такими ослами. И быть может победила в "Мисс и Мистер", занятая только желанием доказать всем, что могу быть лучшей. И читала бы сейчас авторское стихотворение про любовь и дружбу, с уверенной заявкой на победу…
Разве не так должны заканчиваться истории главных героинь?..
— Ты как? — шепчет Ника.
— Не знаю. я поняла, что во мне никакого азарта. Стоило во всё это ввязываться, когда мне спокойно без этих игр и интриг?
— Стоило, — хитро улыбается Ника, и я тону в темноте.
Она закрыла мне глаза чем-то гладким и прохладным и теперь толкает в спину, предлагая шагать неизвестно куда.
— Ты чего?
— Молчи, не привлекай внимание, — интригующе цедит сквозь зубы Ника.