Утоли мою месть, пуля

Макеев Алексей Викторович

– Виски, – честно ответил Илья. – Шотландское виски.

– Извращенцы, – проворчал водитель. – Лучше водку, от нее голова не болит.

Маршрутку

мотнуло в повороте, водитель вывел ее на проспект, хоть и забитый под завязку транспортом, но еще не вставший в плотном многочасовом заторе. Илья посмотрел в боковое зеркало и оглянулся еще раз. Нет, охотники далеко, они давно сбились со следа и рыщут сейчас по реке или прочесывают берега. Гидроцикл унесло течением черт-те куда, но скорее всего его давно кто-нибудь приватизировал, ибо грех не прибрать к рукам хорошую вещь. И все же…

– Быстрее можешь?

Водила философски покачал головой и развел руками, бросив на миг «баранку».

– Не могу. Сам видишь, что делается. Часа через полтора тут глухо будет, пока вроде едем.

Ехать-то они ехали, но все же хотелось побыстрее. Илья

снова выглянул в окно, обернулся, потом посмотрел вперед, на череду ползущих в потоке машин. Водитель глянул на нервного пассажира и ухмыльнулся:

– К жене, поди, торопишься, грехи замаливать?

– Точно, – кивнул Илья. – К ней. И к сыну с дочкой. Устал я без них.

– Успеешь, – обнадежил его водитель. – Ты лучше думай пока, что жене скажешь. Твои еще спят, поди, и не обрадуются, если ты в такую рань всех перебудишь.

И едва успел затормозить, вкопал «Газель» в миллиметрах от заднего бампера шедшей впереди машины, высунулся чуть ли не по пояс в окно и заорал вслед подрезавшему маршрутку «Ниссану», одновременно нажимая на сигнал.

«Успею! – Илья прижимал к животу мокрую сумку и смотрел на светлое небо, на легкие облачка и пробиравшийся между ними толстенький зеленый самолет. – Должен успеть».