Ужас приходит в полнолуние
Шрифт:
— Ответ правильный.
Вид у деда был донельзя довольный. Как будто он сделал открытие, достойное Нобелевской премии, а не догадался, что его бывший воспитанник развлекается кровавыми расчлененками в нашем тихом академпоселке.
— И ты понял, кто именно из них это сделал?! — чуть не заорала я, подпрыгивая на месте от возбуждения.
— Увы, нет.
— А что ты еще узнал?
Дед вытащил из папиросницы новую папиросу. Спокойно прикурил от настольной серебряной зажигалки в форме бочонка. Настенные часы захрипели, разродились негромкой короткой мелодией и стали мерно
— Учти, что это всего лишь мои умозаключения. Построенные, можно сказать, на песке… — сказал дед.
— Дед, не тяни! — взмолилась я.
— Видишь этого мальчика на фотографии? Который стоит слева? — спросил он, пододвигая ко мне один из снимков.
На небольшой фотографии стояли в обнимку двое мальчишек лет двенадцати-тринадцати. Оба в коротких, по колено, штанах на лямках и одинаковых белых майках. Загорелые, худые. Тот, что слева, был чуть потемнее и пониже ростом.
— Да, вижу.
— Когда-то, давным-давно, у меня вышла не совсем приятная история с одним из моих воспитанников. Круглым сиротой. Именно с этим, который на фотографии стоит слева. Рядом со своим братом. История малопонятная, трагическая и во многом случайная…
Так начал дед свой рассказ.
И я, затаив дыхание, услышала из первых уст историю про трагедию, которая случилась давным-давно на севере Урала, про двух братьев-сирот, про маленького волчонка и его смерть и про таинственное исчезновение одного из мальчиков. А закончил дед свое повествование вот какими словами:
— В том, что Филипп бесследно пропал, есть, разумеется, и моя вина…
— Какая такая вина? Ты-то здесь при чем? — бурно запротестовала я.
— А при том, что прикончить звереныша приказал не кто иной, как твой покорный слуга. И еще: ведь пристрелил волчонка Иван Пахомыч Пахомов. Который позавчера был зверски убит неизвестным преступником. Вот такие дела, Станислава…
Я невольно ужаснулась:
— Так ты думаешь, что он вернулся сюда? И стал мстить?
Дед молча кивнул.
— Спустя столько лет? Из-за обычного волчонка?! Но, дед, это же просто ни в какие ворота не лезет! Ведь для этого надо быть… — я запнулась в поисках подходящего определения, — ненормальным маньяком! Параноиком!
— А кто, по-твоему, как не параноик, мог таким зверским способом убить Ивана Пахомыча? А потом и Шаповалова?
— Ну хорошо, — сказала я. — Предположим, ты прав в своих рассуждениях. Он вырос, озверел окончательно и вернулся, чтобы убить дядю Ваню. Но при чем здесь Верин отец? Он-то чем перед ним провинился?
— Не знаю.
— А ты нашему дуболому про свои догадки рассказал?
— Кому-кому?
— Ну, этому майору, Терехину?
— Конечно же нет. Эта версия, если, конечно, она претендует на право называться таковой, пришла мне в голову только сегодня. Поздно ночью. Но сама понимаешь — все это мои голые умозаключения: убийцей может оказаться любой бывший воспитанник детдома. Или вообще посторонний человек. Никаких доказательств у меня нет.
— Как это нет? А фотографии мальчиков? А история про волка? А то, что этот парень бесследно исчез?
— Это отнюдь не доказательства, Станислава. Это только мои, пусть и достаточно веско звучащие, предположения. Общее место. Не более, чем артефакт, — устало закончил дед.
Ничего себе артефакт! Который мочит невинных граждан почем зря.
Я снова посмотрела на фотографию.
Да… Трогательная история про бедного сиротку, задумавшего отомстить белому свету, приобретала угрожающую правдоподобность. Все что угодно я себе могла представить, но чтобы такое…
Я почувствовала, как по спине побежали мурашки. Потому что меня поразила внезапная и очень неприятная мысль. Если действительно предположить, что этот здорово подросший волкофил решил расправиться со всеми, кто были так или иначе виновны (естественно, только в его наверняка исковерканном психозом сознании) в стародавней смерти волчонка, то следующими прямыми кандидатами на тот свет автоматом становятся двое людей — его брат и мой дед!
Неведомый брат свихнувшегося юнната меня нисколько не волновал — туда ему и дорога; все равно одна кровь, к тому же дурная. Но вот мой дед!..
Я взглянула на него. Он, вальяжно откинувшись на мягкую спинку кресла, пускал кольца к потолку с невозмутимым видом олимпийца-небожителя. Как будто тот, кто убил дядю Ваню и дядю Игоря, никогда не сможет до него добраться. Как будто все, что происходит в поселке, — просто интеллектуальные игры, а не настоящие кровь и смерть.
— Но ты понимаешь, что может случиться, если ты прав хотя бы на один процент? — спросила я.
— Разумеется, понимаю, Станислава. Я — наиболее вероятная следующая жертва, — спокойно, даже с долей самодовольства ответил дед.
И тогда я не выдержала. Соскочила с роликов. Я слетела с дивана и завизжала, как недорезанный поросенок. Начала сыпать ругательствами, бессвязно вопя о том, что он ни хрена не заботится ни о своей жизни, ни о моей; я обвинила его в эгоизме, бессердечии, тупости и отсутствии элементарного благоразумия. Я заявила, что если он сам не пойдет в милицию к майору, то тогда пойду я и все ему выложу. На всем протяжении моей истерики дед молча, с интересом за мной наблюдал. А когда я перевела дух, чтобы продолжить свою инвективу, он жестом руки остановил меня. Я в изнеможении рухнула на диван.
— Все, ты закончила? — поинтересовался дед.
— Все, — вздохнула я.
— А теперь послушай меня.
И он не очень внятно объяснил мне, что собирается сделать. Смысл его выступления сводился к тому, что прежде, чем что-либо предпринимать, он должен кое-что проверить. Получить подтверждение своей гипотезы. В противном случае он будет выглядеть полным кретином в глазах милиционеров. Мой корректный, сдержанный дед так и выразился: кретином. Какую именно проверку он собирается учинить — дед не сказал. Проверка — и все. Два-три дня. А если я ему собираюсь помешать — это мое личное дело. Но что я могу рассказать майору Терехину? Запутанную, бездоказательную и невнятную историю шестнадцатилетней давности?