Узкое место
Шрифт:
— О ком идет речь?
— О моем любовнике. Ты же взрослый мальчик и должен понимать, что красивая женщина, известная актриса, не может быть свободной и в тридцать лет жить одна, не задумываясь ни о чем. Конечно, я свободная женщина и сама вправе выбирать себе партнеров по жизни. Это на сцене мне их навязывает режиссер. В жизни у меня есть Башмаков. Что есть, что нет. Мне плевать на него. Ничего достойного на глаза не попадается, а менять шило на мыло не имеет смысла. Он женат, двое детей, богат, щедр и глуп. Возомнил, будто я его собственность. Даже детективов нанимал следить за мной. Глупость.
— Значит, я тоже похож на сутенера?
— Ты? Нет. Ты судьба.
— И все же заподозрила?
— Болезненная фантазия. Просто я не поверила, что со мной такое может случиться. Моя жизнь — сплошные разочарования. Вот я и решила, что ты появился передо мной как очередной агент Башмакова.
— Кто он такой, этот Башмаков?
— Серая, невзрачная личность с наполеоновскими комплексами. Банкир. Спонсор. Это он спонсировал наш новый спектакль специально для конкурса. Имеет связи в Министерстве культуры. Думаю, что и сам конкурс — его идея. Только почему он должен проходить в Сибири, не понятно. Кажется, у его брата там завод. Никель или что-то в этом роде. Семейка «новых русских». Из грязи в князи.
— Он не из Москвы?
— Нет, конечно. Мы как-то ездили на день рождения к его старому другу. Я поразилась. Солидные люди, олигархи, все приволокли с собой девиц. Сплошные балерины, топ-модели, артисточки. Среди них две выглядели белыми воронами. Одна иностранка лет сорока, другая — ее подруга, похожая на рыночную торговку. Так к ней относились, как к царице. По имени-отчеству называли. Даже запомнила — Алина Адамовна. Что касается мужиков и самого именинника, то это просто кошмар. Все какой-то Зареченск вспоминали. Я о таком городе и не слыхала. Потом напились и перешли на мат. Я не выдержала и сбежала, пока Башмаков любезничал с Марлен.
— Марлен?
— Ну да. Иностранку звали Марлен.
— Вообще-то я хорошо отношусь к банкирам. Мой бизнес требует деловых отношений с банками. Есть такой банк «Возрождение», его генеральный директор мне очень симпатичен. Игорь Симагин.
Анна рассмеялась:
— Игорь? Он тебе симпатичен?
— А что?
— Так я о его дне рождения тебе и рассказывала. Чудовищный невежда. Но Башмаков передним пресмыкается, как пес перед хозяином. Меня тошнило от этой картины. Фу, мерзость! Хватит говорить о мерзостях.
— Я к тому, что мир тесен. Зная Симагина, я могу знать и Башмакова, а тот мог меня нанять для знакомства с тобой. Так что все возможно.
Анна отдернула руку и нахмурила брови:
— Ты хочешь испортить мне настроение?
— Нет, я хочу выпить за нас двоих и принести горячее.
Они выпили, поужинали. Свечи догорали.
— Сознайся, Дик, ты принес ужин из ресторана, а здесь все разогрел? Не может мужчина так вкусно готовить, если он не шеф-повар.
— Загляни в мусорную корзину. Она ломится от очисток. И в чем ты меня только не подозреваешь!
— Просто я не верю в реальность происходящего. Извини, женщина не должна говорить таких вещей мужчине, но я выпила и несу все, что думаю.
— Ты себя недооцениваешь. Это я с трудом верю в реальность. Когда ты улетаешь в Новосибирск?
— Через два дня. В понедельник.
— Я встречу тебя в аэропорту. Вас, вероятно, не хотели пугать, но от Новосибирска до Куйбышева триста километров. Четыре с половиной часа на автобусе.
— У нас об этом никто не знает.
— Догадываюсь. Но мы с тобой доедем на машине. Только у меня к тебе есть вопрос. Я могу в течение твоих гастролей пожить в Куйбышеве. В гостинице. Какой номер мне снять? На одного или на двоих?
— На двоих.
— А если тебя постигнет разочарование?
— Тогда ты уедешь в свой Омск, а я останусь.
— Резонно. Но спонсор вашего конкурсного показа может приехать, а если и нет, то он в любом случае узнает, с кем ты жила в гостинице.
— Ты о Башмакове? Я уже забыла о нем, и ты забудь.
— Хорошо бы и он забыл, но так не получится.
Анна встала, подошла к Вадиму и обняла его за шею.
О каком там Башмакове можно говорить.
5
Непонятно, чего больше в этом парне было — гордости, печали или отчаяния. Крепкий, здоровый юноша лет двадцати двух стоял, опустив голову, держа руки по швам, и тупо молчал. Передним прохаживалась женщина, очень красивая, но невероятно строгая. Может, пыталась соответствовать погонам подполковника.
На улице шел мелкий моросящий дождик, поздний вечер, пригород. На перекрестке шоссе стоял одноэтажный огромный дом, на котором светилась вывеска ресторана «Изба». На стоянке — несколько машин. Метрах в двадцати толпилась кучка милиционеров, на земле лежал человек в неестественной позе, а чуть дальше, у обочины, крутилась мигалка на крыше кареты «скорой помощи». Желтый теплый свет из окон ресторана освещал правую сторону лица понурого парня, а синий мигающий свет плясал по левой стороне его профиля.
— Ну, я жду, лейтенант, — строго произнесла женщина. — Докладывай. Вы же отличились. Подмосковный Рембо. Давайте по порядку.
— В общем так, — забасил парень, — Кольке сегодня звездочку дали.
— Какому Кольке? Мы не в баре, а на работе, Ромов.
— Лейтенанту Клюеву сегодня вручили пагоны старшего лейтенанта. Мы друзья, вместе школу милиции заканчивали и вместе в горотделе служили. Решили отметить событие. Этот ресторан всего в пяти километрах от нашего города. Доехали на попутке. Тут прилично кормят и обстановка приятная. Сели за столик, заказали выпить, закусить. Завтра выходной, можно расслабиться. Все шло нормально. Тут я смотрю, Колька как-то напрягся весь. Спрашиваю:
— Ты чего?
Он подался вперед и говорит:
— Глянь-ка на столик слева у окна. Там один тип сидит, только что пришел.
Я глянул. Рожа показалась мне знакомой. Вообще-то в этом ресторане одного не посадят за шестиместный стол. Значит, он не один, ждет компанию.
— Где-то я его видел, — сказал я.
— На доске «Их разыскивает милиция». Я сам его рожу на доску вешал два дня назад. Два портрета в отдел поступило. Кличка этого «Иван», разыскивается как бандит. А второй — мокрушник.