В омуте рассудка

Поэзия – это шифр. Попробуй разгадай его, если у тебя нет ключа. И не каждому этот шифр поддаётся. Но, что я с уверенностью могу сказать, так это то, что поэзия Ани Яковлевой – практически универсальный шифр, витиеватый местами и ажурный, красивый и проникновенный. Аня – поистине Мастер слова, который умеет и разворачивать образы, и «упаковывать» их, если этого требует стихотворение.

Точные и ёмкие, метафоры и образы в Аниных стихах, не отпускают после прочтения. Вообще, с поэзией Ани лично я знаком уже несколько лет – так уж сложилось, что её стихотворения побеждали в разных конкурсах, среди которых и «Бегущая Строфа». Внутренняя сила, стержень, с которой сталкиваешься в первой же строчке, не отпускают тебя ни на секунду. Вообще нечасто встретишь стихи, в которых такой «концентрат» смыслов и наблюдений, где так мало «воды» и так много важных слов. Аня умеет говорить о важном и жизненном без лишних позёрства и эстетства, просто, но красиво, будь то любовь, религия или природа. Отдельно хочется выделить работу с образами – цельными, выпуклыми, обладающими неповторимым вкусом и осязанием:

Я слышу, как тихо накинув на плечи

Колючую шаль из еловых ветвей,

Туда, куда скрылся задумчивый вечер,

Крадется одна из бессонных ночей.

или:

Запах тополя и дождя.

Каждый выход на улицу —

словно свидание.

Я люблю этот воздух, деревья, людей,

что куда-то спешат.

Я ведь тоже спешу —

насмотреться, наполниться светом,

надышаться мелодией

неуловимой весны.

И в этот вечер —

какой-то особенно майский —

я упрекаю сирень,

что сгущает отчаянно краски…

Когда я прочитал рукопись книги (а прочитал её я не один раз и не два), меня посетила неоднозначная мысль, что у многих поэтов есть свои любимые темы, приёмы, которые кочуют из произведения в произведение, потому что, либо это удачные находки, либо автор не умеет по-другому. И вот что меня здесь поразило: Аня может по-разному – разные темы, разные размеры, тропы – всё это ей подвластно в равной степени. Нет, это не означает, что книга Ани – это сплошная равнина-болото, где нет места эмоциям, вовсе нет. Вот вам контрасты от филофско-религиозной лирики:

Мне бы встретиться с Господом Богом,

Я б спросила его о главном,

Я б спросила его о многом —

Мне так многое кажется странным.

Через социальную лирику с неприкрытой болью:

Но что-то держит меня здесь:

я как кулик в своём болоте —

не сантименты и не спесь.

Мне надоели до икоты

Бездарный ёлочный базар,

свинцовый

привкус фанатизма,

уродливый ура-угар,

конвульсии больной Отчизны.

К проникновенной и трогательной лирике любовной:

Вдруг ненужной оказалась нежность —

слишком долго без неё мы жили.

Дивных слов поистрепалась свежесть,

светлых снов поистрепались крылья.

Нежность убывает понемногу,

бьётся тонкой жилкой на запястье.

Что мы скажем в оправданье Богу,

когда спросит Он о нашем счастье?

Для многих из вас книга «В омуте рассудка» будет открытием и даже откровением, я нисколько в этом не сомневаюсь. Яркие образы, смелый подход к работе со Словом, искренность до последней буквы и последней запятой – и, кажется, у нас получился тот самый универсальный поэтический шифр… А подобрать к нему ключ вы точно сможете.

Павел Алиев, поэт, переводчик,

член Союза писателей России,

руководитель творческого объединения «КвадратЪ»

Прятки

Dejadme en este campo llorando.

F. G. Lorca

Давно отшумели весенние грозы,

Растаял букет в загоревших руках,

Но время придёт – и проснутся стрекозы,

А слёзы небес прорастут в васильках.

А мне бы всё в прятки, беспечные прятки,

Весёлые прятки в высокой траве,

Скакать и нестись далеко, без оглядки,

Оставив лишь ветер пустой голове.

Забыться, в бескрайних полях затеряться,

Не чувствуя ног и не чувствуя рук,

И всем, что вокруг, про запас надышаться,

Запомнить на запах, запомнить на звук.

А осенью серой и синей зимою

Лениво пить кофе, смотреть в потолок,

Лежать, вспоминать, как была я собою,

И греться в мечтах, заготовленных впрок.

Сладко не спящим

Я слышу, как тихо накинув на плечи

Колючую шаль из еловых ветвей,

Туда, куда скрылся задумчивый вечер,

Крадётся одна из бессонных ночей.

Руками в браслетах, где звёздная россыпь

Звенит серебристою музыкой снов,

Вплетает она в тёмно-синие косы

Верхушки деревьев и крыши домов.

Она тишиною меня не обманет:

Я слышу, как дышит таинственный мрак,

Шуршит её платье из пепельной ткани,

Шумят вдалеке разговоры собак.

На небо восходит луна, что развеет

Привычные думы, тоску и печаль.

Становится ночь всё теплей и смелее,

С плеч тихо сползает колючая шаль.

Луна лёгким бубном к ней ляжет в ладони,

И станет безумным сияние глаз.

Под песни и шёпот, под сказки и стоны