В отражении бытия
Шрифт:
Параллельно центральным магистралям проходят второстепенные дороги -«двухэтажные», тоннели – для вспомогательного рабочего транспорта… но ещё существуют и заброшенные. По этим мрачным дорогам не любят передвигаться те, кто не хочет остаться без присмотра «жетонов», видеокамер, электронных статистов… А в основном кто не хочет расстаться со своими автомобилями или, того хуже, жизнями.
Здесь существуют свои правила дорожного движения, или попросту – полностью отсутствуют. Всё зависит от мастерства водителя, от скоростных параметров его автомобиля и прочности корпуса. Пешеходы отсутствуют. А если и есть единицы, то ясно: человек на обочине – преступник или самоубийца.
Машины носятся с безумной скоростью, и только из-за личной безопасности кто-то из водителей притормаживает, пропуская других более безумных. В авариях, даже с трагическим исходом, мало кто разбирается. Свернув сюда, вы принадлежите только самому себе.
Петляя, не сбрасывая скорости на перекрестках, едва притормаживая на поворотах, мчусь в нужный мне район. Снова выскакиваю на второстепенную дорогу, затем через центральную проезжую часть в нужное мне место. Парковка не мой конёк – двигаю бампером мусорную урну.
Фонтан, в брызгах которого играют солнечные блики, имеется даже радуга. Оставляю в машине источники связи. Отдел продажи брендовых наручных часов. Леди в черных очках, экстравагантной шляпе нервно подергивает ногой. На вид лет двадцать пять. Она!
– Обледенел что ли?! – Претензия её ожидания с гневом обращена ко мне.
Передает конверт с тонкой на ощупь пластиной.
– Может, вечерний коктейль?
Девушка смотрит на меня поверх очков, как на низшее существо:
– Может. Но только не со мной!
– Конечно… Это я и не вам говорил.
Дальше двигаюсь не спеша, лестница, зал с мониторами всемирной сети. Анонимный электронный ящик, файл – читаю физический адрес доставки, уничтожаю ящик.
Медленно жую салат из морепродуктов, в соседней забегаловке.
«Долго я еще буду заниматься черт знает, чем? Хочется чего-то спокойного, менее нервного. Хотя на данный момент… это лучше, чем ничего.».
Приятная официантка приносит вазу с мороженым.
– Клубничка! – подтверждает заказ ее высокий голос.
– В самом деле…– большие куски мороженого искусно изготовлены в виде ягод.
Покончив с «клубникой», роясь в кошельке обнаруживаю данные место проживания Отто. Номер телефона.
«Загляну ка к нему сегодня, а вечером и на шарлотку к Дине успею…».
Адрес, что набросал этот амбициозный Нео политикан, находится далеко от центра города.
«Забрался же… Наверно, нашел себе что-то вроде рейх канцелярии или того хуже – бункера…».
Устроившись удобнее в спортивном сидении кара, добавив музыки в динамики, двигаюсь по серым перекресткам, мимо таких же серых лиц, просматривая нужную нумерацию домов.
Переезд через речной мост. Очередной поворот. Заправка. Набережная. Театральный фасад. Толпа людей. Съезд на второстепенную. Еще один через неосвещенный тоннель на заброшенную дорогу.
Закрытый промышленный комплекс. Мертвые заводские трубы утопают в сером небе. Вымершие микрорайоны. Разбитые окна. Глухомань. В прошлом густонаселенная. Едва успеваю притормозить – из поворота на перерез вылетают две «Ferrari» лимонного цвета. Пропадают между домами.
«Хм… здесь Гран-при проходит в этом классе?».
Внезапно навигатор выдает маршрут, хотя в этих заброшенных районах не должен работать. Из-за перебоев со связью постоянно мерцает и гаснет. Придется добираться так. Вновь светится экран, выдавая запоздалую информацию по маршруту. Осталось несколько мрачных кварталов. Сгорбленное тело асоциала с набитой корзиной из универмага и парой бродячих собак «проносятся» мимо. Длинный полуосвещенный тоннель, наполненный нанесенной ветром листвой и мелким мусором. После него развязка и там должно быть интересующее меня место.
«Дом, который построил Отто?».
Почти расслабившись, замечаю в зеркало заднего вида старенький с виду Mercedes. Довольно быстро догоняет меня.
Аэродинамические обвесы говорят о том, что это не простой автомобиль. Лобовое стекло отсутствует, есть только щели – бойницы, как на военном транспорте. Мои ускорения не помогают. Дистанция между машинами метров десять. На панели моей пищат датчики безопасности.
«Только бы не выскочил кто-нибудь из бокового ответвления…».
Выжимаю всё до предела. «Баварец» проседает ниже. Но и его мощности явно не хватает.
«Быстро меня нашли местные головорезы. Вижу, вижу, загоняете меня…».
Ко всему прочему – впереди в сотне метрах, перед очередным проемом, в который я намеревался свернуть, опустилась закрывающая проезд панель что-то типа огромных ворот.
«Теперь точно, как сыр в мышеловке…».
Сигнал предупреждения о предстоящем препятствии, и компьютер сам скидывает скорость до безопасной. Я вынужден остановиться у грубо сделанных импровизированных ворот. К ним из боковых ниш вышли вооруженные люди, сзади с легким визгом тормознул Mercedes.
«Кошки, становитесь в ряд, сыр приехал на парад…».
Мрачный тип с не менее мрачным оружием через плечо, предлагает мне открыть окно, я безропотно подчиняюсь, не видя других альтернатив. Человек в черном с жесткими чертами лица кладет руку на крышу Баварца.
– Мне уже мыли сегодня машину, я думаю, это будет лишним…
В ответ тот пронзительно смотрит в мои глаза и улыбается, давая понять, что он оценил шутку.
– Чистота автомобиля – это лишь плюс его хозяину, но дело в том, что вы нарушили границы частной собственности, а тут разницы нет, насколько грязен… – цедит мужчина сквозь зубы, но где-то сверху проносящаяся электричка «глотает» окончание его фразы.