В погоне за счастьем
Шрифт:
Оставшиеся минуты пути Макс молчит, продолжая удерживать мою руку в своём захвате. Убирает ладонь, только, когда заворачивает в мой двор. Не говоря и слова, выходит из машины, не глуша мотор. Обходит, приоткрывая мне дверь и я покорно встаю с места, поравнявшись с ним, импульсно обхватывая руками в районе ребер. Прижимаясь и всхлипывая, будто этот нелепый жест способен что-то изменить. Накрывает в ответ мою спину руками, наклоняясь настолько, что губы соприкасаются с кожей в районе виска. Невесомо, но долго. Словно он тоже не хочет от меня отрываться.
— Анжелика!? —
— Добрый день, Нелли Борисовна, — весело парирует Макс, отпуская меня из объятий.
Прячу руки за спину слегка отстраняясь в сторону.
— Забелин, — буквально процеживает сквозь зубы, подходя ближе. — Так это с тобой моя дочь пропадает до поздней ночи, являясь домой с запахом спиртного?
— Мам, прекрати, — опустив взгляд, кривлюсь, моля глухо.
— Собрался ещё одной жизнь испортить? — точно не слыша меня, зло выплевывает в сторону Макса. — Мало тебе Алины, сделавшей в шестнадцать аборт?
Облизываю пересохшие губы, оглядывая их, точно со стороны, взглядом, полным недопонимания.
— Не было никакого аборта, — бросает сухо. — Как и беременности.
— Значит весь ваш выпускной год школа "стояла на ушах" абсолютно беспочвенно? — уточняет не веря.
— Я её тогда и пальцем не тронул. Так же как и вашу дочь, — усмехается, переводя на меня взгляд. Проговаривая, точно столбя на месте:
— Прости за подобное окончание дня.
— Даже не смей и близко к ней приближаться, — резко дергая меня под локоть, взрывается на его мягкий тон мама.
— Прекрати, — произношу тихо, убирая её руку с своей. Разворачиваюсь, забирая из его машины свой рюкзак. Сжимая в кулаке визитку, тихо произношу, проходя мимо:
— Я позвоню.
Дальше без оглядки. Не зная, следует ли за мной мама или же осталась выяснить с Максом связывающие нас отношения. В прострации. До двери квартиры. Мельком глядя на часы, висящие в коридоре. Четыре. Обычно она освобождается позже… Принесла же нелегкая… Да и какой теперь смысл анализировать происходящее? Он передумал. Он вновь отказался. Только теперь не от возможности, а от меня…
Стою в своей комнате. Возле окна. Бездумно глядя перед собой. И плакать не хочется, а по щекам, на губы, стекают солёные слёзы. Концентрированные, как и обида, заполнившая сердце. Никогда прежде не ощущала столь сильного чувства. Вытесняющего из груди все эмоции. Заполняющего мысли чернотой и ненавистью ко всему миру. Несправедливому. Жестокому. Сжавшемуся вокруг меня плотным кольцом из ограничений, через которые невозможно переступить.
— Я не хочу больше и слышать о нём! — доносится грозное за моей спиной. Дверь была заперта. Мама вошла без стука. Вторглась в моё пространство, не проявляя и малейшего уважения. Сыпля с порога претензии. Вышибая в ответ из груди ответную, оборонительную злость на своё нападение.
— Я и не собиралась ни с кем что-либо обсуждать, — бросаю резкое, глотая, с потоком слёз, последние слоги.
— Думаешь я буду спокойно наблюдать то, как ты коверкаешь свою жизнь? —
— Это моя жизнь, — проговариваю медленно, едва не расширяя ноздри от злости. — Так может вы перестанете наконец-то в неё лезть и указывать, что мне делать и как следует жить?
– Неблагодарная, — выпаливает в ответ. Кажется, окажись я ближе, на щеке засиял бы след от пощечины. — Мы с отцом стремимся дать тебе всё. Открыть перспективы, а ты…,- выдыхает, то что не может завершить абсурдность своей же мысли, — смеешь разговаривать со мной подобным тоном из-за какого-то парня! Разве могла я когда-то подумать, что заслужу подобное обращение тем, сколько выстрадала ради тебя? Да если б ты только знала, что мне пришлось пережить… На что ты ему сдалась? Поиграться и бросить? У тебя выпускной класс! Учеба! А ты теряешь голову, готовая пустить всё под откос?
— Прекрати меня укорять в том, чего я не совершала, — отворачиваюсь в сторону, точно облитая холодной водой. В миг остывшая и отрешившаяся от происходящего. Бессмыслица. Вся моя жизнь. Пустая. Не вызывающая интереса. Желания быть той, кем была прежде. Безучастно плыть по течению, направление которого выбрано за меня. Пресмыкаться. Придерживаться правил. Не сметь мечтать о большем. Чувствовать… Любить… — Я всегда делала то, что хотели вы. Неужели я не заслужила ничтожного права, хоть на немного, побыть собой?
Тело охватывает дрожью. Сильной. Проходящей по коже ознобом. Слёз уже нет. Они высохли. Что-то внутри перегорело, погрузив в пронизывающий холод. Поджимаю губы, ощущая их лёд. А ведь, часами ранее, они горели огнём. Прикасались к его коже. Пробовали на вкус. Ловили его слова, опаляемые их поверхность горячим дыханием. А теперь… Их хочется искусать в кровь, стерев из памяти воспоминания, связанные с ним. Забыться…
Визитка в руке режет кожу. Вдавливаю в неё ногти, пряча, от маминого взгляда, в зажатом кулаке. Зная, что позвоню ему. Сегодня же. Как только останусь одна. Не выдержу дольше… В необходимости услышать голос. Не столь по-дурацки объясниться. И пусть ответом станет пугающая тишина. Или резкая фраза с просьбой ему не звонить… Сейчас кажется, что и её я приму с благодарной улыбкой, лишь бы…постараться всё перекроить.
Вдруг он передумает…Минимальный же шанс на это есть..?
— Удивительный сегодня день, — произносит с улыбкой, стоя в дверях. — С тех пор как ты живешь один, я уже и отвыкла от подобных сюрпризов. Когда в последний раз бывало подобное, что мой сын явился в отчий дом без предупреждения? Будто, если ты вырос, так твоего визита здесь и не ждут.
— Не ворчи, — улыбаясь, целую в висок, проходя в глубь квартиры. — Был по близости и решил, что твой ужин значительно выигрывает в привлекательности у любого фаст-фуда.