Валенок

Гелприн Майкл

– Настя, к тебе гость! – кричу я с порога.

Ответа нет. Я толкаю дверь и вхожу.

Настя лежит на полу ничком, в двух шагах от входа. Я падаю перед ней на колени, хватаю за руку.

Настя мертва. Под головой натекло красное. Холод от ее руки прошибает меня насквозь.

Поднимаюсь и на ватных ногах бреду в спальню. Меня шатает, хватаюсь за дверной косяк, чтобы не упасть.

В спальне разгром. Развороченный компьютер, вырванные провода, осколки разбитого монитора на полу.

Спиной по стене сползаю на пол. Меня мутит. Это

я ее убил. Я. Останься я у нее на ночь, она была бы жива. Валенок. Проклятый Валенок.

Усилием воли взяв себя в руки, достаю мобильник. Звоню шефу. Через час в квартире уже уйма народу.

– Смерть наступила часов семь-восемь назад, – говорит кто-то. Наверное, доктор. – Точнее покажет экспертиза. Обширная гематома в области виска, похоже на сильный удар, нанесенный тупым предметом. Да, вне всяких сомнений, убийство.

Не помню, как добираюсь домой. В голове путаные обрывки мыслей, лишь одна связная: та, что убийца – я. «Спаситель хренов, – стреляет она в висок. – Доверься мне, я тебя вытащу. И тебя вытащу. И тебя. Вытащил. На тот свет».

О том, что у Насти третья ступень, никто не знал, кроме меня и шефа. Ах да, знал еще император. Он же товарищ Сталин. Но он не знал остального, не мог знать. Насти не было в сети меньше суток. Мало ли почему, сотня возможных причин. Получается…

Додумать не дает телефонный звонок. Снимаю трубку.

– Привет, это Артем. Ты просил позвонить, помнишь?

С трудом переключаюсь и соображаю, что Артем – это бывший инкогнито из реабилитационного центра. Я обещал ему показать, как мы работаем. Вот и прекрасный случай показать. На примере, работник хренов.

– Здравствуй, Артем, – говорю я устало. – Тебя выписали? Ты где сейчас?

Оказывается, недалеко от меня. В десяти минутах.

– Приезжай, – говорю я. – Поговорим.

Диктую адрес и плетусь на кухню варить кофе. В голове – пустота, вакуум. И еще чувство вины, выматывающее, вытягивающее жилы. Впрочем, оно, наверное, не в голове.

– Такие дела, – говорю, отодвигая пустую кофейную чашечку. – Вот такая дрянь над вами властвует. Подумай, ведь эту заразу недаром называют Чумой. Она сама по себе предполагает засилье всякой сволочи. Кто наглее, подлее, беспринципнее, тот лезет наверх. А тех, у кого есть совесть, сжирают.

– Всех сжирают, – угрюмо говорит Артем. – И тех, которые с совестью, и тех, которые без.

– Ладно. Пускай будет всех. Не суть. Или суть, неважно. Понимаешь, такая гадина не должна жить. Права не имеет. А он живет и здравствует. Изгаляется, глумится, распоряжается.

Я внезапно вспоминаю, что не успел вчера прослушать содержимое флэшки.

– А ну, пойдем, – говорю я. – Послушай вместе со мной. Это то, что осталось от одной девушки. Убитой.

Включаю компьютер. Механический неживой голос продолжает с того места, где прервался вчера:

«…сегодня, без пяти пополудни. Скажи герцогу д’Альберу, пускай пришлет арбалетчиков».

«Информацию

жду до завтра. И будь любезна уложиться в срок».

«Бельгийцы вконец обнаглели. Ты уже читала ноту, надеюсь? К вечеру подготовь меморандум. Обломаются. Накидаем им паровоз с прицепом».

«Сделку с иранским купцом ратифицирую. Пускай…»

Я механически выключаю прослушивание. До меня еще не доходит. Я еще не могу связать воедино то, что услышал. Я…

Мир перед глазами плывет. Задыхаюсь. Хватаю воздух открытым ртом. Ощущение такое, будто саданули со всей дури ломом под дых. «Накидаем им паровоз с прицепом. Паровоз с прицепом. С прицепом!!!»

– Капитан, что с тобой? Капитан?! – кричит откуда-то из другого пространства Артем.

Мир перестает плыть и замирает. Это совпадение, орет, надрываясь, кто-то во мне. Дурацкое совпадение. Мало ли кто употребляет в речи этот прицеп.

Никакого совпадения, внезапно осознаю я. Никакого. Андрюхин. Отличный друг и верный товарищ. Безотказный. У которого всегда можно перехватить до получки. Непьющий и некурящий. Работающий как стадо волов.

Тогда в машине он сказал… Черт, как же он сказал? «Видал таких, как она. Типичная истеричка и стерва». Но он ведь не видел Настю. Не знал, о ком идет речь. Он слышал только фамилию и имя, их назвал Виктор.

Получается, что знал. Знал, кто такая Маркова Анастасия Викентьевна. Видел ее воочию в том безлюдном месте, о котором говорила Настя. И знал, что у нее остались его сообщения. Поэтому, убив ее, уничтожил всю электронику. А предварительно позвонил мне, убедился, что я дома. До этого наверняка названивал целый день, проверял. И как только положил трубку, отправился к ней. Сказал, что от меня, помахал удостоверением «Антивирта» в дверной глазок.

– Валенок, да что с тобой? Валенок! – кричит Артем. Я не обращаю внимания.

Постепенно прихожу в себя. Мне не поверят, отчетливо понимаю я. Допустим, я скажу шефу. И что? Обезличенный голос на диске – не доказательство. В конце концов, там может быть записан кто угодно. Ночной звонок тоже не доказательство. Не говоря уж о случайно оброненной фразе. Шеф попросту поднимет меня на смех. Или позовет Андрюхина и попросит пересказать при нем. Его слово против моего. И все.

Андрюхин улыбается мне с фотографии на стене. Мы стоим рядом, касаясь друг друга локтями, радостные, возбужденные. Снимал шеф, праздновали десятилетие «Антивирта». Друзья-соратники…

– Да очухайся ты уже, черт возьми!

Какое-то время оцепенело гляжу Артему в глаза. Затем рассказываю ему. Рассказываю все. Служебная тайна. Какая, к чертям, тайна. С кем. От кого…

– Красавчик, – говорит Артем, разглядывая фотографию. – Это, значит, и есть товарищ Сталин. Надо же… Андрюхин, говоришь? Его надо грохнуть.

– Что?!

– Что слышал. Грохнуть. Спустить. Замочить. Называй как хочешь. На барахолке можно легко взять левую пушку. По дешевке. Ах да, у тебя же должна быть служебная.