Вамп
Шрифт:
И хочется и колется. Вот, казалось бы, четыре шага и один замах, но… дадут ли мне сделать эти четыре шага. А кроме того, решатся ли со смертью орка проблемы Котяры, Мишки, Люты, униженных вампов, моих сородичей? Не факт, но я рискну. Другого шанса не будет. Только Луне надо отписаться. Нехорошо выйдет, если из этого здания уйти не получится.
Вызываю окошко текстовых сообщений. Луна вне чата. Как это вне чата? Уже холодея от нехорошего предчувствия, вызываю карту, ее метки на карте тоже нет. Так, спокойно, Мишка в «онлайне», сперва у него спрошу. Печатаю: «Мишка,
Вот как. Гоблины использовали артефакт, чтоб меня к себе заманить, а кто Луну похитил? Тоже гоблины? Не факт. Она вон сегодня какого-то эльфа высушила. Да мало ли недоброжелателей у вампов. В любом случае, авантюра с нападением на орка Боргу отменяется. Если меня прикончат, Луне помочь будет некому. Отступаю в коридор. Живи толстяк… пока что.
Выбираюсь из здания без приключений, только эпену почти всю растратил. Надо бы подкопить. Ничего… подкопится по дороге. Дворами и переулками бегу до нашего вампского дома. В столовой горит свет, вижу по аурам, там двое. Сидят за столом, чай, что ли пьют? Странно как-то. Слишком мирная картина, и потому подозрительная. Стараниями Луны получил еще один уровень, вкладываю очко в сопротивление тьме, может это субъективно, но мне казалось, что тьмой корежило сильнее чем светом, и… поосторожней, Витя. Не попадись.
Заглядываю в окошко. Действительно двое, действительно чай пьют. Юп и Мерка, дредоносцы наши. Но я бдительность не теряю, в дом просачиваюсь через заднее крыльцо. Я, блин, готов подозревать всех подряд. Сканирую наличие аур и артефактов. Больше никого и ничего. Только после тщательной проверки всего дома, захожу в столовую.
— Черт, Вик, это ты! — Юп и Мерка чуть не подпрыгивают, — Напугал.
— Извините, ребята. Времена пошли неспокойные. Я с черного хода зашел.
— А, понятно, чай будешь?
— Спасибо, не до чая. А где Луна?
— Луна? — вижу удивление на их рожах.
— Луна, мля, где она?
— Вик, ты пойми правильно… начинает Юп.
— Мля, не надо меня лечить! Не надо пытаться объяснять так, чтоб я понял «правильно», просто говорите, как есть.
— Нам нечего скрывать, — встревает Мерка, — Мы Луну не видели больше суток.
— Как это больше суток?
— Ну так. Мы даже в ночную смену не пошли. В городе черте что творится. Юпа в булочной чуть не избили, увидели, что он вамп, и накинулись… пока патруль пришел, пока разобрался, пока нас отпустили… нафиг, мы теперь дома сидим.
Понимаю, в свете последних событий иметь всплывающую системку — высший вамп, все одно, что ходить с черной меткой на лбу. Но мне непонятно другое. Луна пошла домой, но домой Луна не попала.
— А Сат где?
— Сат? в больнице, наверное, мы его тоже сутки не видели.
— А что ему в больнице торчать?
— Может опять в прозекторской застрял. Экспериментирует…
— Понятно, я пойду.
— Вик, постой. Что вообще творится? Тебя в чем только не обвиняют.
— Некогда сейчас… сидите дома, ребята. Скоро все решится.
Выхожу из дому. Попробую сгонять до приемного покоя. Других мест, где еще искать Луну, не представляю. И тут меня осеняет: Сат «опять в прозекторской застрял. Экспериментирует» — у меня будто паззл сошелся в цельную картинку. Вспоминаю демона, что был обращен в вампа, которому Сат после смерти черепушку вскрыл. Бегом, Витя, чеши со всех ног, и успевай на бегу молиться, чтобы не опоздал.
Залетаю в больницу через черный ход, бегу по коридору. Морг заперт и заперт изнутри. Просачиваюсь внутрь. Никого не вижу. Где тут у них прозекторская? Это же то место, где трупы вскрывают. Должно быть рядом. Ага, вон дверь в смежное помещение. Через щель пробивается лучик света. Толкаю дверь. Захожу.
Луна лежит на металлическом столе под ослепительно ярким освещением. Без сознания, но жива. Пока еще жива. Сат стоит в нескольких шагах и перебирает какие-то инструменты, толи бормочет под нос толи напевает. Поднимает взгляд и видит меня.
— А, это ты, Вик, — говорит совершенно спокойно, — Ты не вовремя.
— По-моему, в самый раз, — говорю, — Что, ей тоже череп отпилишь?
— А ты догадлив, — Сат усмехается, — Не ожидал. С виду обычный бандит с большой дороги, а черепушка варит. Как догадался?
— Взялся помочь одному знакомому отыскать поставщика шорка.
— Многие пытались, — Сат усмехается.
— Да, — соглашаюсь, — Многие. Только искали не там. Они думали, для его производства нужен алхимик мега-уровня. А оказалось, достаточно одного ретивого докторишки, любителя копаться в телах мертвых вампов.
— Вампы — уникальная почти эндемичная раса, если не считать кочующей группы Аристарха, мы существуем только здесь на Земле.
— Ага. Вот и я так подумал. Шорком торгуют только здесь. И это мне сразу странным показалось. Наш мир считают захолустьем.
— Наш мир и есть захолустье, — подтверждает Сат, — Если бы шорк научились делать в ином мире, никто не стал бы продавать его здесь.
— Да. А еще я искал лабу.
— Чего ты искал?
— Лабораторию, где ингредиент смешивают с «джемом», и не нашел.
— Лаборатория есть здесь в больнице, неплохая, кстати. Раньше, до всего этого апокалипсиса мы проводили довольно серьезные исследования. Я заведовал кафедрой гематологии. Но особые свойства спинномозговой жидкости изучал уже тогда.
— Ах вот оно что, — что-то меня начинает подбешивать самодовольная рожа Сата, — Спинномозговая… а я думал, тебе нужна вампская кровь.
— Если бы нужна была кровь, не понадобилось бы убивать столько вампов, — Сат включает «профессора», — Организм вампа легко восполняет объем крови в организме. Хватило бы одного единственного донора.
— Я другого не могу понять. Зачем так все усложнять? Оборачивать кого-то в вампа, потом отправлять в патруль, чтобы подставить под скрипуна.
— Это как раз важно. Именно скрипуны запускают мощнейшую метаморфозу во всем организме. Без нанесенной скрипуном раны не будет того эффекта, — Сат растягивает губы в ухмылке, — Самый оптимальный вариант, чтобы пораженного мутагеном пациента доставили еще живым.