Вечный морок

Меркулов Василий Юрьевич

Нелогично.

И тут в голову пришла мысль ещё хуже. Ведь он-то Старушку убил ударом сзади. А по его версии вор мог это сделать только стоя перед Старушкой, и никак иначе.

Вся его постановка летела к чёрту.

Писатель даже не успел по-настоящему это прочувствовать прежде, чем зазвонил его смартфон.

Старик аж на месте подпрыгнул. По смартфону он звонил только Старушке. И ему звонила только она. Неужели…

Писатель взял в руки телефон. Звонил Крутой.

Старик немало удивился, но всё же принял вызов.

— Алло! — сказал он.

— Бедная, бедная Старушка… — донёсся до него голос Крутого. — Она ведь никому не желала зла…

Внутри у Писателя всё перевернулось. Страшная догадка мелькнула у него в голове.

И к его сожалению, она оказалась правдой.

— О чём вы? — Писатель сделал вид, что не понимает.

— Не прикидывайся веником, старый убивец! — сказал Крутой. — Ты укокошил несчастную Старушку. Из-за какой-то жалкой пощёчины! Я всё видел. И всё расскажу полиции. Так что решай…

— Чего вы хотите?

— Миллион баксов. Этим вечером. В двенадцать часов на заброшенном пустыре.

— У меня нет таких де…

— Это ты кому-нибудь другому будешь рассказывать, старче! — Крутой усмехнулся. — До ночи! Иначе я всё выложу полиции! Приятного дня!

Писатель не слишком жаловал детективы. Но сейчас ситуация была чисто детективная. И поступить он собирался также, как и поступают с шантажистами во всех детективах.

Он взглянул на кухонный нож. О да, это то, что надо. А другой выход…

Другого выхода просто нет.

* * *

Крутой стоял на пустыре и нетерпеливо поглядывал на смартфон. Уже пять минут первого! Где там носит этого старого хрыча?

И вот, когда Крутой уже собирался на всё плюнуть и уйти прочь, чтобы на следующий день рассказать полиции всё, что видел, появился Писатель. Даже в ночной темноте Крутой мог разглядеть, насколько тот взволнован.

В руке старик держал кейс.

— Принёс таки? — улыбнулся Крутой.

— Да! — неспокойно озираясь, сказал Писатель. — Всё, как вы просили. Ровно миллион долларов.

— Ну-ка! — Крутой взял в руки чемодан. — Так, что тут у нас…

Он открыл кейс. И обалдел.

Внутри не было НИЧЕГО.

— Не понял… — сказал он, прежде чем остро заточенный нож мелькнул в руках Писателя и устремился к животу Крутого.

Старик возбуждённо принялся один за другим наносить удары ножом в Крутого. Тот успел вскрикнуть, но крик вскоре прервался. Третий удар попал точно в сердце.

В глазах у Крутого потемнело, и он провалился в небытие…

* * *

По пустырю в гордом одиночестве гулял Фоторепортёр. Он запечатлевал на свой фотоаппарат зловещие ночные пейзажи. Всё это было подготовкой к его новой выставке.

Если на предыдущих его работах

Фоторепортёр фотографировал актёров, изображавших трупов, то теперь его работа будет ещё более напряжённой — зловещие места нашего города!

Пустырь он выбрал неслучайно. Ночью здесь всё казалось настолько страшным, что не гуляли здесь даже хулиганы. Именно поэтому Фоторепортёр спокойно ходил здесь в гордом одиночестве и снимал понравившиеся ему пейзажи.

И тут его вниманию предстала одинокая фигура, стоявшая примерно в двухстах метрах от него. Фоторепортёр не без труда распознал в этой фигуре Крутого.

И что он здесь забыл, подумал Фоторепортёр.

Тут журналист увидел, что к Крутому спешит с противоположной стороны Писатель с огромным кейсом в руке.

О, это уже интересно! Писатель и Крутой. Какую сделку заключат они?

Фоторепортёр навёл на этих двоих камеру и принялся записывать эту «историческую» встречу на видео. Ну, это, конечно, не сенсация, но, может, пару тысяч баксов…

Писатель протянул Крутому кейс. Тот открыл его, начал смотреть…

И в этот момент случилось. Писатель выхватил нож и принялся наносить им удары по Крутому. Тот вскрикнул, но вскоре затих.

«— Сенсация! — пронеслось в голове у Фоторепортёра. — Это сенсация!!!»

Доснимав сцену до конца, журналист убрал камеру и ретировался с места происшествия.

И когда он уже шёл к себе домой, у него в голове мелькнула мысль.

«— А сколько я получу за эту сенсацию? Конечно, много. Но ведь гораздо меньше, чем будет стоить эта запись, если ей пригрозить Писателю. У старика-то наверняка найдётся пара лишних миллионов…»

Фоторепортёр шёл и улыбался собственным мыслям.

* * *

На следующий день после убийства Крутого Писатель чувствовал себя превосходно. Единственный свидетель был мёртв, и теперь никто его не тронет. Правда, любимую рубаху пришлось сжечь, поскольку она была вся в крови, но это не беда.

Труп Старушки, естественно, уже нашли. Полиция приезжала к Писателю, чтобы допросить его. И там прошло всё как по нотам. К середине разговора он просто разрыдался, словно первоклассник, получивший двойку. И, судя по всему, ему поверили.

Что не могло не радовать.

Писатель уже было собирался прогуляться по лесу, когда его смартфон вновь зазвонил.

Его покорёжило. В последний раз такой звонок не принёс ничего хорошего.

Писатель взял в руки смартфон. Звонил Фоторепортёр.

— Да? — Писатель принял вызов.

— Здравствуйте, многоуважаемый Писатель! — сказал Фоторепортёр. — Скажите, а вас не учили, что убивать нехорошо?

Внутри у Писателя всё оборвалось. Как? Неужели опять?

— Я не понимаю, о чём вы, — подавляя волнение, сказал он.