Век кино. Дом с дракончиком
Шрифт:
— Так вы мне делаете предложение или нет?
Она не унялась.
— Вторгаясь, может быть, в интимные сферы…
— Кристина, угомонитесь, пожалуйста. — Я постарался расставить все и всех (этих недоделанных) по своим местам. — Вам тут нечем поживиться, мы говорим о кино. Виктор, вы ж боитесь египетских гробниц.
Он прореагировал разумно:
— Безработица еще страшнее, годы летят.
А я — ядовито:
— Вам она не грозит, к кому-нибудь прислонитесь.
— Вот раскрыл человеку душу, — пожаловался
— Вот придурок, а?
— Как можно так неделикатно! — возмутилась Каминская. — Бог есть любовь, и если этому мужчине предопределена любовь иная…
— Ой, только не впутывайте Всевышнего в игры дегенератов, они находятся в распоряжении иного ведомства. Вы мне очень нужны, Кристина.
— Да, Жорж сказал! — Она молниеносно переключилась на тему более животрепещущую. — Что новенького в нашем деле? Я ночи не сплю!
— Все более проясняется роль вашего возлюбленного.
— Нет, невозможно!
— Оставьте патетику для эссе об искусстве. В ту воскресную ночь после клуба вы слышали голос. Так? Самсон звонил по телефону, потом сразу уехал.
— Он убийца? — со сладострастным всхлипом осведомилась возлюбленная; сейчас она была почти красива.
— Вопросы задаю я. — Дубовые милицейские штампы, как правило, срабатывают. — Во сколько он уехал от вас?
— А что Самсон говорит?
Она явно колебалась между последним шансом (а вдруг замужество? — сомнительно) и профессиональным инстинктом (а вдруг сенсация? — вероятно); я ее подпихнул:
— В общих чертах он признался.
— В чем?
— Вопросы задаю…
— Тогда же, сразу, десять минут четвертого утра.
— Точно? Необходимо сверить показания. — Я беззастенчиво сыграл на самых низменных струнах тщеславия: — Ради вас он пошел на убийство.
Каминская ахнула, как-то осев на стульчике — должно быть, сбывалась юная мечта о ненасытной славе… и сама героиня бестселлер выдаст, — но возразила с сожалением:
— Не из-за меня, он составил план раньше… — Тут совесть слабо шевельнулась в костистой плоти, в районе грудной клетки взметнулись и опали костяшки бус. — Господи, я совершаю предательство!
— Самсон вас просил молчать?.. Но прежде всего вы гражданин, Кристина, — подбодрил я.
— Не издевайтесь, вы циник, как все мужчины. А я женщина, мне страшно, мне снятся трупы!
— Вы видели мертвых? Где они?
— Вы что, совсем уже!..
— Когда он сообщил о плане убийства — в среду?
— Нет, совсем не так, всего лишь теоретически… Как творец сублимирует негативные порывы в художественную фантазию. Оскорбленный, сценарист разработал убийственный план и несколько успокоился.
— Дальнейшие события показали, что не успокоился. Будьте осторожны, Кристина, будьте на людях, не ночуйте одна — вы для него очень опасны.
— Господи, за что мне…
— Я постараюсь эту мину разминировать.
— Как?
— Сообщив ему о ваших показаниях.
— Что вы!..
— Вам жалко убийцу?
— Да может, он не…
— Тогда вам не о чем беспокоиться.
В горячке азарта я покинул ее, не попрощавшись, пронесся к стойке; Жорж, как сметливый связной, моментом сообразив (воспаленный взгляд мой, целеустремленное движение), протянул аппарат.
17
Его, гада, дома не оказалось. К тому же, размышлял я, остыв, выйдя уже из «Мефистико» — тьфу, черт, из «Артистико»! — к тому же этого мужа насмерть к стенке не припрешь, покуда не прояснен важнейший эпизод: кто выключил компьютер, когда Самсон любезничал с хозяйкой котика. На горизонте загадки возник банкир-банкрот с его семейством. Туда, туда, к солнечному бассейну с нимфочкой… а потом — я как-то устало приободрился — к прохладному ручью, образно выражаясь. В потемки гаража, где узкая щель-свет и целебное бормотанье.
А Самсона прищучу к ночи — и к стенке! В кровожадную мою мечту ворвался гундосый голос из автомобиля (опять припаркован рядом с моим, опять случайная встреча — уже в «Мефистофельском» переулке)!
— Николай Васильевич, добрый день! Как наши дела?
«Наши»! Все подозреваемые лезут в долю.
— Как сажа бела, — отделался я прибауткой и в ответ на гостеприимно распахнутую дверцу проник на заднее сиденье (отчего и не покалякать, коль вышел случай), Василевич, как рыбка в аквариуме, развернулся ко мне серебристым туловищем.
— Полный мрак?
— Ну, кое-какие просветы постепенно проступают.
— Нашли мертвых?
— Вот в этом плане — полный мрак. Не могу усвоить логику преступника. В окрестностях Молчановки под покровом ночи промышляет неуловимая банда: душат удавкой и оставляют трупы. Понимаете? Проще всего — инсценировать ограбление.
— Но убийца мог про эту банду не знать.
— Не важно, сработать под некую, абстрактную. Сколько их сейчас функционирует и в Подмосковье, и в Москве.
— Так где произошло убийство?
— И это тоже неизвестно.
— Пропажа ковра — неспроста, — напомнил сценарист, — наверняка какой-то хитрый ход.
— Но специально заезжать за ковром в густонаселенный дом, чтоб навести на ложный след, — идиотство… Вообще какой-то бред: возиться с мертвыми телами (не с одним — с двумя!), тащить в машину, куда-то их везти, закапывать, ежеминутно рискуя нарваться на свидетелей. Он или идиот-везунчик, или мудрый демон.
— Но нет трупов — нет и «дела».
— Да его б, по сути, и не было. В нынешнем беспределе все свалили бы на уголовников.