Властелин Страниц
Шрифт:
В конце концов я полностью скрылся из видимого спектра, начав потихоньку слушать разговоры вокруг. Что можно сказать? Гм… о возвращении Саурона или Мордора никто не слышал. Разговоров о Мории также не шло. Варианты: я попал ещё до путешествия Бильбо, либо между ним и Войной Кольца.
К счастью, хоть мир оказался тем, который нужен: я был в Рохане. На восточной границе. Шир должен был находиться далеко на западе и мне предстояло туда добраться.
Для контакта с местными я выбрал второй свой образ, чтобы отличаться, но не сильно. Местная таверна нашлась
— Путешественник? — спросил хозяин. На мой кивок удовлетворённо потёр подбородок: — Я вашего брата сразу узнаю, и выглядишь ты не по-нашему, да и только чистенький больно. Заказывать-то что будешь?
— Похлёбку какую-нибудь и мяса с хлебом. Только ты это, хозяин. У меня денег нет… то есть ваших денег, — поправился я, выкладывая серебряную на стол. — Сойдёт? — тавернщик повертел в руках и попробовал на зуб, после чего вынес вердикт:
— За обед возьму. Ну и мелочи обсыплю на сдачу. Вина какого тебе? Или браги?
— Ты лучше воду дай, только вскипяти сначала… хотя можешь и простой притащить.
Пожав плечами на странное с его точки зрения пожелание, мужчина отправился куда-то за дверь, а вернувшись, махнул рукой:
— Скоро всё будет. Не расскажешь, чего там вокруг творится? Последний караван был, дай памяти, с месяц назад.
— То-то я смотрю, пусто у тебя.
— Это сейчас, вот вечером народ подсоберётся, — махнул рукой мой собеседник. С виду он напоминал… да чёрт знает кого он напоминал! Лысоват, чуть полноват, но крепкий, рост… на голову ниже меня, то есть метр шестьдесят примерно. Может — шестьдесят пять.
— Я ничего интересного вокруг не встречал, пока сюда шёл. Вряд ли тебе любопытно послушать про пыль на дорогах, — аккуратно выразился я. — Ты лучше скажи, никто на запад не идёт? Я бы присоединился, — идти самому глупо: я же ничего не знаю, местности, дорог, ещё чего… да даже местных цен! И трансгрессировать не могу: не был ещё нигде.
— Да я же говорю, не было никого уже с месяц, чай не столица мы! Хочешь, сдам тебе комнату: подождёшь попутчиков?
— Да понимаешь… вот щас какой год? — полуутвердительно спросил я.
— Семнадцатый, какой же ещё! — хмыкнул мужик. Как раз в этот момент открылась дверь и нам внесли еду. Мне — похлёбку, мясо и хлеб, как заказывал. Ещё кувшин воды. Трактирщик получил кружку пива или эля (не разбираюсь в них).
“Война Кольца началась в восемнадцатом…”
“Том, мы не знаем ни столетие, ни тысячелетие. Может быть сейчас тысяча семьсот семнадцатый?”
“Это проблема.”
“Вот и я о том.”
— А мне надо к восемнадцатому уже быть в Шире! — поднял я вверх палец.
— Шир? Что ещё за Шир?
— Слышал про хоббитов что-нибудь? Нет? Ясно. Это такие мелкие существа, похожие на детей, только уши длинные.
— Ты про гномов что ли?
— Да нет же! Хоббиты очень на людей похожи, только низкие, а гномы ещё и сильные, широкоплечие, приземистые и с бородами.
— А, ну ясно. И чего?
— Шир — поселение хоббитов, я там должен быть… в общем, должен. Он далеко
— Экий ты… до Мории, почитай, месяц пути, только вот пересекать там туманные горы, говорят, плохая идея. Лучше идти между Изенгардом и Хельмовой Падью. Купцы так говорили. Говорят, недалёко от Изенгарда начинается торговый путь по Исене, это река такая.
— Вот поэтому и ищу попутчиков, чтобы впросак не попасть.
— Это правильно, конечно. Ну так чего с комнатой, снимать будешь?
— А сколько возьмёшь? — если до Мории месяц пути, то, коли я правильно помню географию Средиземья, до Шира должно быть напрямую примерно… втрое больше? Но с другой стороны, Изенгард намного южнее Мории, а значит путь увеличится минимум ещё на месяц. Итого четыре… стоп! Фродо и Сэм добирались до Мордора едва ли не год, а то и больше. Они, конечно, хоббиты и мелкие, но… Я придурок! Тавернщик имеет ввиду нормальный вариант путешествия в этом мире! Кони! И нормальную скорость хода. Уверен, лёгкий гонец на хорошем скакуне вдвое, если не втрое быстрее доберётся, а так-то на лошади должно быть не слишком быстро, километров десять в час, притом ей надо отдыхать едва ли не больше, чем людям. Чёрт, как сложно-то…
— Это ещё что… — что называется “упс…” Увидев, что воду кипятить ради меня не стали, я, пока думал, нагрел жидкость рукой.
— А… ну, я маг… немножко, — улыбаюсь. Здесь нет Статута, так что ничего страшного, наверное.
— Маг? Вот так диво…
“Странно, почему он не расспрашивает или показать не просит? Здесь магов мало и они особо не демонстрируют чудеса…” — Том как всегда наблюдателен.
— Эй, — я чуть толкнул задумавшегося собеседника в плечо.
— Знаешь, маг… а ты лечить умеешь? — вдруг спросил он.
— Эм… тут смотря что. Рана или болезнь?
— Болезнь… племянница моя, восемь лет всего. Никто и не знает, что с ней, коли поможешь, то так комнату отдам и кормить буду! Или деньгами возьми…
— Стоп! Стоп! — Машу рукой. — Давай так, я посмотрю и скажу, смогу ли помочь чем-то, хорошо? Здесь она?
— Нет, но всего два дома рядом, — я как раз закончил сооружать небольшой бутерброд из остатков мяса.
— Сейчас?..
— Да пошли! Чем скорее, тем лучше!
Тавернщик успел дважды с кем-то поздороваться. Действительно, большая деревня.
“Ну и что будешь делать?” — ехидно спросил Том.
“Ч-чёрт…”
Действительно. Я, как целитель, больше специализировался на всяких ранениях. Хельга подтянула меня хорошо, на уровень мастера где-то, но мастера специфичного. Магия не заживляет всё сама собой. Целительство — это сложное искусство примения нескольких сотен специфических заклинаний и разных зелий. Естественно, что у медиков есть свои области. Моя — ранения. Срастить, вправить, ещё что-то…
Минут пять я водил над ребёнком руками, пытаясь определить, что с ней. Конечно, примерно было и так понятно, однако сейчас лето и подхватить воспаление лёгких… но другого диагноза поставить у меня точно бы не получалось.