Вместо волшебницы

* * *

«Крис украла Тимура».

Это от Ульки, одной из двух моих лучших подруг. Я, она и Крис — еще со школы, «навеки вместе».

«Мы расстаёмся, Марго. И… мне очень жаль». Это Тимура, моего любимого мужа.

«Прости»… а эта… от Крис. Да. От неё.

Три сообщения в моём телефоне. И все три я пропустила перед тем как в блаженном состоянии уселась в самолет после совсем короткого, трехдневного, отпуска на Мальдивах.

Все три сообщения

Все три от самых близких людей, из которых двое уже, похоже, стали чужими.

Хочется выпрыгнуть из самолета, потому что ждать еще несколько часов пока мы долетим и сядем в Москве, пока можно будет написать, позвонить… кажется невозможным.

— Вы в порядке? — на отличном английском интересуется стюардесса. — Вы такая бледная.

Бледная?

Она бы еще сердце моё послушала — скорее всего оно уже не бьётся.

— Всё хорошо, — пробую широко улыбнуться в ответ. — Просто немножко боюсь летать.

Она понимающе улыбается и успокоенная отходит.

Вот и правильно — эти несколько часов я буду умирать наедине с собой.

Дайте мне пистолет с очень большой пулей. Одной, но очень большой пулей… и мне не придётся страдать эти несколько часов в неизвестности.

* * *

Ульяна встречает меня на выходе из аэропорта. В руках — ключи от моего «порше». Приехала на нём — своей машины у неё нет.

Лицо белое.

Бледное.

У меня, думаю, такое же. Зато жива — потому что никакой пули, даже маленькой в самолете мне не выдали.

— Прости, — она жмёт меня к себе рискуя раздавить.

— Крис — сука? — просто спрашиваю я.

Кивает.

Так. Один пункт уточнила. Идём дальше.

— Что с Тимуром? Он тоже? Снова кивает.

Ясно. Приятных сюрпризов не ожидается.

— Ко мне? — спрашивает она выпуская меня из объятий и заглядывая в глаза.

Нет. Только не к ней. У неё муж и очень сложные отношения дома. И мать там же. И отец. Целый табор. Ладно хоть детей пока нет.

— Нет. У меня рейс через три часа.

У меня и правда ещё один рейс, который я отменить не могу. Не могу даже если весь мой мир превратится в пыль.

Я обещала. Это важная встреча для самого важного дела в моей жизни.

— Посидим в кафешке?

Киваю. Единственное на что я пока способна — сидеть в кафе с единственным человеком который меня не предал.

* * *

— Сначала она пропала. На два дня. Просто не отвечала на звонки и сообщения, — Улька выпускает изо рта трубочку от коктейля. — Я испугалась. И поехала к ней. Приехала, позвонила в дверь и она открыла. Думаю, она ждала доставку — поэтому открыла. Не ожидала увидеть меня.

Представляю кислую физиономию Крис.

— А дальше?

— Он… Тимур… в одном полотенце рядом с открытой дверью в ванную. В двух шагах. Жопа. Это была жопа. — Улька делает большие глаза.

— И как они?

— Офигели.

— Сильно офигели?

— Сильнее чем ты думаешь. Но Крис обрадовалась. Сначала испугалась. Очень. А потом обрадовалась — это было видно.

— Может она ждала тебя? Может это был…

— План? — Улька мотает головой так, что я начинаю бояться за её шею. — Не, она испугалась сначала. Почернела от ужаса.

— А он?

— Он тоже испугался. Застыл. Даже не поздоровался.

— А дальше что?

— Она дверь закрыла.

— Как закрыла? — не поняла я.

— Просто закрыла. Молча.

— Просто взяла и закрыла?

— Да. Не поздоровалась. Не попрощалась. Просто тихо закрыла дверь.

— Вам еще что-то? — официантка смотрит на мой пустой стакан — я опустошила его сразу как только села за столик. Раньше чем задала Ульке первый вопрос.

Теперь мне легче. Немного легче.

Почти хочется жить.

— Повторить, — я тычу пальцем в стакан.

Забирает и исчезает как тень. Молодец.

— Может одумается?

— Кто? — не понимаю я.

— Тимур. Ну перепихнулись, берега немного потеряли… но ты же жена.

Ненавижу слово «одумается». Какое-то оно допотопное. Из моего детства. Или даже раньше. Бабушкино какое-то.

Достаю телефон, нахожу последнее сообщение от мужа и показываю его Ульке.

Читает.

Качает головой.

Вздыхает.

— Да я бы всё равно не простила, — пытаюсь успокоить себя я.

— Что теперь?

Отличный вопрос.

— Через…, — кошусь на часы, — два с половиной часа Боливия. Там чудная встреча с очень талантливым художником, которого я искала целый год. Послезавтра я снова вернусь в Москву. У меня есть два дня чтобы придумать свою новую жизнь. Разве этого мало?

— Ты сильная, — Улька касается моей руки.

— Угу. Вот только рано мне быть сильной. Двадцать четыре всего.

* * *

— С вами всё в порядке?

Это уже другая стюардесса и другой самолёт. То же самое только моё бледное лицо. В том, что оно бледное — я не сомневаюсь. Успела увидеть в зеркале туалета.

Ответить забываю, как и улыбнуться, и она уходит.

Кроме мужа я еще кое-что теряю.

«Академия Чудес»

Проект, с которым я вожусь уже год. Остров посреди огромного озера в Подмосковье. Остров, на котором будет построен волшебный город.

Как Дисней Ленд. Только маленький. И гораздо более волшебный.

Я сказала — будет построен? Нет. Должен был быть построен. Теперь всё кончено.

Целый год жизни.

А еще там должен был открыться маленький детский дом. Детский дом который бы выглядел как магическая академия. Разве это не круто? И первые двадцать детей… они уже ждали. Ждут.