Во все Имперские ТОМ 12. Финал
Шрифт:
Петя не успел даже удивиться, даже почувствовать боль. Он просто умер.
И перед смертью, а может уже и после неё, только услышал торжествующий крик барона Жидкова:
— Она у меня! Ха-ха! Я доставлю бате голову Крокодила...
***
31 октября 2022 года
Российская Империя, Уссурийский край,
Пещера
22:18 по местному времени
— Вас хочет видеть нанаец, Ваше Высочество, — осторожно доложил Соколов.
Голос графа эхом разнесся по обширной пещере, ухнув куда-то в самые её глубины, где обитали души живших здесь тридцать тысяч лет назад дриад.
— Кто, бля?
Я, в отличие от Соколова, говорил громко, так что мой голос в этой пещере заклокотал, как взбесившийся церковный орган.
Со звуками здесь вообще творилось нечто странное.
Эти пещеры некоторые голоса почему-то поглощали, будто жрали их, а другие — наоборот усиливали. Казалось, что где-то в неведомых подземных глубинах тут установлена чья-то обезумевшая аудиосистема...
Впрочем, может так оно и было. Эти пещеры ведь толком никто и не исследовал. Известно было только то, что когда-то тут жили дриады. А после них — древние пещерные люди.
А после пещерных людей тут до меня не жил никто. Немногочисленное местное население считало пещеры священным местом и боялось их, меня это более чем устраивало.
Я сидел в самом большом подземном зале — на стенах здесь чадили факелы, в центре зала пылал громадный костер, с потолка свисали гроздьями сталактиты, самый острый и крупный из них нависал прямо надо мной, как Дамоклов меч...
Где-то капала вода, а еще гуляли непонятные подземные ветра, я слышал, как они свистят в глубинах земли.
Еще было слышно, как подвывает мастер Си Ксиу — по моему приказу старика посадили на цепь, кольцо от которой было вбито в стену пещеру...
— Заткнись, чинг чонг!
Я махом допил бутылку самогона — из личных запасов Уссурийского губернатора, особняк которого мы ограбили еще пару недель назад. Настоянный на кедре самогон обжег мне горло, меня затошнило...
Оно и неудивительно — так бывает, когда выпиваешь литр крепкого алкоголя за день.
— Заткнись! — взревел я и запустил пустую бутыль мастеру Си в голову.
Громадная бутыль попала в цель и разбилась вдребезги о седовласую голову культиватора. Седина мастера оросилась кровью, осколки разлетелись по полу пещеры...
Мастер Си пал на колени, но чувств не лишился, теперь он что-то страстно зашептал.
— Шеф, вас хочет видеть... — начал было снова свою шарманку Соколов, демонстративно отвернувшийся от раненого китайца.
Но я не обратил внимания. Мне не хотелось слушать Соколова, равно как и давать аудиенцию каким-то непонятным нанайцам.
— Что он говорит? — взревел я, ткнув пальцем в мастера Си, — Что этот урод несёт? ЧЕН!
Чен возник возле костра в центре пещеры, как какая-то адская тень. Он был в черном костюме, пальто и шляпе, так что напоминал сейчас типичного мафиози, коим он в общем-то и являлся.
Чен подошел к мастеру Си, прислушался к шепоту старика. Звуки, которые издавал мастер, в этой пещере казались зловещими, будто это духи говорят...
Я поерзал на своем сидении — им мне служил громадный валун, застеленный теплыми одеялами. Настоящий адский трон повелителя подземного ада.
— Старик говорит, что вы предались демоническим путям культивации, — хохотнул Чен, — Говорит, что вы скоро умрете. И что он больше не будет делать для вас духовные ингредиенты для пилюль.
— Ах так...
Я тяжко закашлялся.
Мой кашель разнесся по подземным залам подобно предсмертному клокотанию чудовища. Мастер Си зашептал еще страстнее, будто молился...
— Он говорит, вы умираете, — повторил Чен, — Говорит, что у вас вместо души — черная дыра, шеф... Говорит, что если бы вы протрезвели — то пришли бы в ужас от себя самого, если бы вы только взглянули на себя...
Мастер Си был, конечно же, прав.
Но меня это не волновало. Собственно меня уже давно ничего не волновало. Трудно волноваться, когда у тебя в крови плещется литр самогона, да еще пара доз морфия.
Морфием я ставился час назад — его мы получили, разграбив китайскую больницу. А еще я с утра схавал дозу какой-то китайской синтетической наркоты, которую мы отобрали неделю назад у триад.
Так что мыслительный процесс у меня шел тяжко, со скрипом.
Но главное я уяснил — мастер Си не хочет больше делать для меня духовные ингредиенты. А без этих ингредиентов не будет пилюль. А без пилюль я потеряю свою власть над демонами из других миров.
В этом смысле поведение мастера Си было просто неприемлемым.
Да, этот старик сохранил магию, даже когда Либератор отключил её во всем мире. Почему-то на некоторых культиваторов-монахов силы Либератора не действовали. Вроде бы это было связано с тем, что особо прокачанные китайцы умели накапливать в себе солярис, как верблюды накапливают воду в горбу.
И мастер Си был настоящим сокровищем, мы обнаружили его еще месяц назад и захватили в плен — теперь он клепал для нас ингредиенты, обращая материю в дух, а мои друзья из других миров делали из этих ингредиентов пилюли для меня. И лишь благодаря пилюлям я был до сих пор жив.