Воды любви (сборник)
Шрифт:
– Но на кабачок я НИКОГДА не была похожа, – сказала она.
– Козлы!!! – сказала она.
Я молча встал и вышел из комнаты. Вернулся с рюкзаком. Открыл. Вынул пакет, развернул. Если бы она могла, она бы отпрянула. Перед ней лежала голова.
– Ш-ш… – у нее дрожали губы.
– Спокойно, сказал я.
– Присмотритесь, – сказал я.
Она зажмурилась и отвернулась. Я подал плечами. Я сказал:
– Мне все равно, что вы спали с мужчинами
– Мне все равно, какое у вас прошлое, – сказал я.
– Для меня вы чисты, – сказал я.
– Я очень люблю вас, – сказал я.
– Это голова журналиста «Экспресс-газеты» – сказал я.
– Он приехал вчера, с вами, – сказал я.
– Освещать гастроли, – сказал я.
– Я выманил его, и убил, – сказал я.
– Я отрезал ему, живому, голову, – сказал я.
– Последнее, что он увидел, был ваш портрет, – сказал я.
– Последнее, что он услышал, были мои слова о том, за что он умирает, – сказал я.
– За Вас, – сказал я.
Молча разрезал веревки у нее на руках и ногах, вышел, закрыл дверь. Припал к замочной скважине. Стал наблюдать. Она повернула голову и медленно раскрыла глаза. Всмотрелась в голову.
Потом улыбнулась.
* * *
На восьмые сутки – ее уже разыскивал Интерпол, – мы ужинали спагетти с овощами по-сицилиански. Я все еще связывал ей ноги, хотя она перестала бояться и, кажется, все-таки оценила мой Поступок.
Ну, в смысле голову долбоеба из «Экспресс-газеты».
Мы ели, разговаривали, я попросил подать мне соль, и тут мы поругались впервые. Как сейчас помню, речь шла о содержании текстов. Ее и моих. Я говорил, что мне нравится нерочитая безыскусность ее песен, которую я нахожу восхитительной. Это настоящий постмодернистский изыск, сказал я. Изящный, очень… тонкий. Но что иногда мне бы, – как эстету, – может быть, хотелось, чтобы она проявляла больше сложности в своих текстах.
Тут она и сказала, что совершенно не понимает, что я говорю, и вовсе не конструирует свои песни искусственно.
– Я пишу от сердца, – сказала она.
– Когда пацан любит девчонку, – сказала она.
– А девчонка пацана, – сказала она.
– Слишком много слов не нужно, – сказала она.
– Они чувствуют сердцем, – сказала она.
Я посмотрел на нее молча и почувствовал, как у меня забилось сердце. А ведь она права, подумал я. Как же я привык все… усложнять, подумал я. Отложил нож, вилку, перегнулся через стол, взял ее лицо двумя руками, и поцеловал в губы. Она не сопротивлялась. Но и не отвечала. Я не осуждал ее за это. У нее были причины так делать.
– Я люблю тебя, – сказал я.
– У тебя есть причины мне не отвечать, – сказал я.
– Я просто все усложнял, – сказал я.
– Но один раз, – сказал я.
– Ты сняла все лишнее с моего сердца, – сказал я.
– И я тоже смог написать что-то простое… – сказал я.
– Потому что чувствовал сердцем, – сказал я.
– Что же, – сказала она, глядя мне в глаза.
– Я дам почитать, – сказал я.
Ночью над окнами повисла полная Луна, и я подумал, что, хоть это и было восхитительно, со всей этой историей пора кончать. Она не полюбила меня, а поиски становятся все активнее. К сожалению, убитый охранник и обезглавленный кретин из «Экспресс-газеты» не оставляли мне выбора.
Так что под утро я сунул за пояс сзади нож, и вошел к ней в комнату.
Мне было грустно, но я был преисполнен решимости. Раз уж я прожил два года с безответной любовью, значит, проживу и всю оставшуюся жизнь. Я зашел, прикрыл дверь, и повернулся.
…… она сидела в углу, дочитывая последнюю, 198—ю страницу. И даже не подняла головы.
– Почему 198, – сказала она.
– Мне никогда не хватает терпения добить текст до круглой цифры, – сказал я.
– Это правда ты написал, – сказала она.
– Это правда написал я, – сказал я.
– Про меня, – сказала она.
– Про тебя, – сказал я.
– Своими руками, – сказала она.
– Своими руками, – сказал я.
– Дай поцелую, – сказала она.
– Да нет, руки, – сказала она.
Я протянул ей руки, и только тогда заметил, как они дрожат.
Она, глядя мне в глаза, подползла на коленях, и поцеловала мне каждую руку.
Обняла меня за колени и прижалась.
– Делай со мной что хочешь, – сказала она.
Так мы, наконец, стали близки.
* * *
Ладно, ладно, рассказываю.
Она и правда оказалась похожей на кабачок. Ну, сзади.
Но, знаете, это никакого значения для меня не имеет. Я вообще часто думаю теперь о том, что любовь это когда ты готов терпеть ее с ушами торчком, лишним весом, или его недостатком, кривыми зубами, злобной мамой, тремя детьми, долгами за квартиру, паспортом на имя Фани, и другими подобными мелочами.
К которым я, конечно, отнес и ее слабые способности к высокой литературе.