Волчья стая

Цормудян Сурен Сейранович

— Да хватит уже мне втирать! И так понятно! Где они кучкуются?

— У тебя карта есть?

— А у тебя что, нету?

— У меня есть. Но только за ней сходить надо.

— Куда?

— В мой дом. Он там, через площадь.

— А это что, не твой дом? — прищурился Пастух.

— Нет. — Засоль мотнул головой. — Это управа общины.

— Хитришь?

— Ну, пошли со мной, если не доверяешь, — пожал плечами Мустафа.

Пастух пробормотал под нос что-то злое, затем завел руку назад и хлопнул по ноге боевика.

— Сходи с ним.

Мустафа вышел из-за

стола и двинулся к выходу, который находился как раз позади гостей. Он давно приметил, что эти люди если не дураки, то явно не профессионалы своего дела. Скорее всего, это банда, недавно сформировавшаяся из каких-то перебитых группировок, в которых выжили самые ушлые и вовремя слинявшие субъекты. Во всяком случае, мало кто, придя в общину с заявкой на обложение оной данью, встанет спиной к двери, в какой бы дом ни зашел. А они встали.

На улице было тепло и солнечно. По новым меркам, лето 2051 года выдалось не самым жарким, но в первые недели августа солнце будто очнулось и стало наверстывать возможности, упущенные за долгие пасмурные дни предыдущих месяцев.

Они вышли на крыльцо и спустились по ступенькам. Прямо у входа стояла машина незваных гостей: большой пикап с широкими колесами. В кузове — сиденья по бортам и два седла для стрелков. Пулемет ДШКМ под калибр 12,7 миллиметра прикрывал заднюю полусферу машины. На крыше кабины пикапа стоял закрепленный в самодельном кронштейне китайский пулемет «Тип 95» под редкий в этих краях патрон 5,8 мм. Хотя, возможно, это была разновидность под натовский патрон 5,56, такие тоже встречались. Сам пикап уже повидал виды — как все, что ездило за пределами мировых Оазисов, в ареалах и резерватах неучтенного населения планеты. Лобовое стекло, как и дверные, отсутствовало. Вместо стекол на грубо сваренных каркасах стояли мелкие стальные сетки, предохранявшие от ручных гранат, которые могли влететь в кабину. Спереди находился жутковатый отбойник, сваренный из арматурных прутьев и куска рельса с узкоколейки. Позади пикапа, чуть ниже откидной дверцы кузова, располагался массивный стальной швеллер с торчавшими назад шипами. Крылья, колесные арки и пороги машины были гнилыми и, судя по наплывам и подтекам, обильно смазанными гудроном перед покраской. А красили ее черт знает чем — пытались наваять камуфляж. В итоге машина напоминала передвижной психоделический тест Роршаха.

В кузове сидел еще один боевик, лениво отмахивавшийся березовой веткой от назойливых слепней. В кабине томился водитель. Он пребывал в полудреме и перебирал четки, сделанные из стреляных гильз.

— Вы куда? — Человек в кузове оживился.

— К этому на дом. За картой, — ответил сопровождающий, кивая на Мустафу. — Э, слышь! Где дом твой?

— Да вон он. — Засоль махнул рукой.

— Э, да ты сказал, что он рядом! — возмутился боевик.

— Разве нет? Метров сто. Сто пятьдесят.

— Что вы так далеко друг от друга дома строите, идиоты?

— Они деревянные, умник. Ты слышал про Стадницу?

— Нет. — Боевик хмуро мотнул головой. — Не слышал я ни про какую Задницу.

— Стадницу, долбо… — Мустафа не договорил, так как сразу напоролся на угрожающий

взгляд. — Ну так вот, она сгорела. А началось с одного сарая. Ты идешь или будешь ныть на крыльце?

— Полегче, баран, — прорычал боевик и ткнул Мустафу стволом автомата в живот. — За базаром следи.

— Идешь или нет?

Морщась, сопровождающий крикнул водителю:

— Эй, Хамис! Давай на машине прокатимся!

— Дурак, что ли? — отозвался водила. — Топливо жечь ради этого? Пешком топайте.

— Разве мои люди не принесли вам топливо? — спросил Мустафа.

— Принесли, — отозвался тот, что сидел в кузове, и ухмыльнулся. — Заправили полный бак и еще две канистры в кузов положили. Правда, до хрена на землю пролили, ублюдки. Ты уж, хозяин, не серчай, но я одному, кажись, зубы выбил. — Боевик заржал. — Они нас так боятся, что руки трясутся, и литров десять тут разлили.

Засоль взглянул на характерное темное пятно в пыли. Едва заметно покачал головой.

— Э, слышь, местный. — Водитель выглянул через заднее окно кабины, в котором тоже не было стекла, но и сетка отсутствовала — для сообщения с кузовом. — У меня клапана не застучат от этого вашего рапсового топлива? А то смотри, мы за это так спросим, что херово всем станет.

— Вы не первые заправляетесь нашим рапсом. Никто еще не жаловался, — возразил Засоль и, спустившись по ступенькам, быстро зашагал в сторону указанной хижины.

Он хотел поскорее отойти от домика местной управы, пока топливо под машиной не выдохлось. Сопровождающий поспешил за ним.

— Роха! Долго еще там Пастух заседать будет? — крикнул им вслед водитель.

— Не знаю, а что?

— Да задолбался уже на жаре сидеть!

— Так иди в дом! Там стол накрыт! — Мустафа обернулся и смерил взглядом пройденное расстояние.

— Я не с тобой разговариваю! — рявкнул водитель.

— Сейчас принесем карту и посмотрим, — махнул рукой Роха.

Они двинулись дальше и все ближе подходили к хижине, где якобы жил мнимый глава общины Мустафа Засоль. У огораживавшего двор частокола стоял сгорбившийся старик в шлепанцах из мотоциклетных шин. Он опирался на посох и хитро смотрел из-под взъерошенных, густых белых бровей на приближавшуюся пару.

Мустафа подмигнул ему, благо Роха шел позади и этого не видел. Собственно, и старик мог не увидеть, зрение у него было не ахти какое. Нет, все-таки заметил. Он начал медленно извлекать из кармана старой камуфлированной рубахи скомканный носовой платок и разворачивать его трясущимися руками.

Мустафа на ходу оглянулся. Пикап и хижина с бандитами остались уже достаточно далеко.

— Чего? — нахмурился сопровождающий. Ему явно не понравилось, как посмотрел назад Мустафа.

— Да так. Просто. Слушай. Ты еще совсем молодой, я смотрю.

— И что?

— Ты не думал, что на неправильную дорожку встал?

— Стричь баранов вроде тебя — неправильная дорожка? Может, мне лучше вкалывать в поле, как твои батраки? — усмехнулся бандит.

Старик облепил лицо платком и принялся невыносимо громко в него сморкаться. Это был знак. Все готово. Очередь за Мустафой.