Вольному воля
Шрифт:
Я поблагодарила деда и вышла из машины. Но любопытный старикан не собирался уходить просто так, не разведав никаких сведений. Он вылез из моей «девятки» и остановился неподалеку, так, чтобы ему было хорошо видно и слышно, что я буду говорить и делать. Очевидно, привередливый дед не поверил, что я любительница покопаться в грядках, и почуял в моих словах какой-то подвох. Вот кому надо работать в сыске — прямо Шерлок Холмс дачного розлива.
Я приблизилась к месту строительства и окликнула одного из рабочих:
— Эй,
Молодой загорелый парень в джинсовых шортах, без майки и в бейсболке, надетой на голову задом наперед, тут же спрыгнул с недостроенной кирпичной стены и подошел ко мне.
— Чем могу? — подмигнув, спросил он.
— Я ищу одного человека. Он, возможно, работает у вас. Его фамилия Ворошилов. Ворошилов Александр.
Парень задумался, сдвинув бейсболку еще дальше на затылок. Потом крикнул:
— Петрович! У нас есть Ворошилов? Его тут ищут, — и, повернувшись ко мне, отрапортовал: — Есть у нас Саша какой-то, фамилию не знаю. Может, он…
Через минуту некто, названный Петровичем, оказался возле меня. Мужчина лет сорока с пышными, почти буденновскими, усами. Он вытирал руки тряпкой и, прищурившись, оглядывал меня.
— Ворошилов? — повторил он. — Есть такой. Это Сашка, — обратился он к молодому товарищу.
— А он сейчас здесь? — я не могла поверить своему везению.
— Да здесь, где ж ему еще быть? — «Буденный» обернулся и указал рукой на расположенную рядом со строительством небольшую времянку, какие всегда бывают на стройках — в них рабочие отдыхают, обедают и все такое. — Вон там…
Я было направилась в сторону времянки. И тут же заметила, что из домика выбежал мужчина… Он лихо перескочил через ограждение и что есть духу помчался прочь от дачи. Я, интуитивно почувствовав неладное, рванула вслед за ним. Благо оделась легко и удобно, словно чувствовала, что предстоит пробежка, — на мне были джинсы, майка и легкие матерчатые тапочки на шнуровке. Перескочив через забор в том же месте, где и мужчина, я побежала по грунтовой дороге, стараясь не терять его из виду. Дорога вела в посадки, расположенные недалеко от дачного поселка.
«Только бы мне успеть догнать его до того, как он скроется в зарослях!» — подумала я, не имея возможности сосредоточиться на других мыслях, поскольку они скакали вместе со мной через колдобины на дороге. Не знаю почему, но я чувствовала, что должна — просто обязана! — догнать этого человека. Интуиция меня еще никогда не подводила, а значит, надо собрать все силы и во что бы то ни стало догнать беглеца.
Догнать! Догнать! Это слово так и стучало во мне, в такт бегу. Я почти не сомневалась, что, догнав мужчину и заговорив с ним, в ответ услышу именно тот самый, с хрипотцой, голос с пленки на автоответчике.
Я приближалась к беглецу, расстояние между нами медленно, но верно сокращалось. Мужик был немолодой, лысоватый
И вот я уже нагнала бегущего и, выбрав момент, толкнула его в плечо прямо на кучу песка возле какой-то дачи. Мужик упал и лежал не двигаясь. Я остановилась, переводя дыхание. Уф, ну и загнал меня этот «бегун»! И чего, спрашивается, бегал? Вот идиот! Давненько я так не носилась… Наверное, поставила рекорд на спринтерской дистанции.
— Слышь, мужик, — сказала я, с трудом дыша. — Ты чего бегаешь?
— А ты чего бегаешь? — в свою очередь удивился мужик.
К моему величайшему изумлению и столь же великому сожалению, голос у него оказался довольно высоким и даже несколько писклявым. Совершенно не похожим на тот, что на автоответчике. Даже если принять во внимание, что он мог изменить его, все равно между этими двумя голосами не было абсолютно ничего общего.
— Так ты первый побежал.
— А ты из милиции? — мужик смотрел на меня, как загнанный в угол зверь.
— Нет, — выдохнула я. — Ты — Ворошилов Александр?
— Ну, я, — как-то обиженно сказал он.
— Вставай, мне надо с тобой поговорить.
— Я никуда не пойду! — вдруг запаниковал Ворошилов. — Не имеешь права!
Меня эта ситуация начинала напрягать. Мало того, что пришлось бегать по пересеченной местности за этим болваном, так он еще выделывается: пойду — не пойду! Я наклонилась, схватила его за ремень джинсов и дернула.
— Вставай! Сказала же, поговорить надо.
Мужик, похоже, начинал понимать, что я действительно не из милиции и ничто ему, в общем-то, не грозит.
— А в ментовку не сдашь?
— Тьфу ты! Я же сказала, я не оттуда. Мне надо с тобой поговорить о Королеве. Михаиле Королеве. Помнишь такого?
Я хотела посмотреть, какой будет реакция Ворошилова при упоминании имени его бывшего партнера. Но тот был искренне удивлен. Или так хорошо притворялся?
— Королев? Да мы тыщу лет не виделись.
Ворошилов поднялся с кучи песка и, отряхиваясь, пошел вслед за мной. Мы шли к моей машине, чтобы там спокойно поговорить. Я решила не терять времени даром и по пути сразу прояснить кое-какие моменты.
— Когда ты в последний раз виделся с Королевым?
— Да не помню уже. Сто лет назад.
— А если поконкретней?
— Да правда, не помню. Мы как разошлись тогда, после распада фирмы, так и не виделись больше. Давно уже… Года три прошло, а может, и больше.
— Королев убит.
Я внимательно смотрела в глаза Ворошилову, произнося эту фразу, — пыталась понять, какое впечатление на него произведет сия новость. Или не новость.
Ворошилов остановился посреди дороги.
— Убит… — задумчиво произнес он.