Воспоминание. Сборник стихов в пяти частях
Шрифт:
Мой папка – мастер добрых дел.
Пришла война, и я-то думал,
Он повоюет и придёт,
В военном в порохе костюме,
Винтовку, шашку привезёт,
Год сорок первый под Москвою,
Уж у ворот столицы враг,
Мы были малыми с тобою,
Отцы подставили кулак.
В злом небе хейнкели и бомбы,
И с ними мессеры, как псы,
В артериях дорожных – тромбы,
От взрывов рушатся мосты.
Зенитки торопясь стреляют
И попадают иногда,
А мессеры как волки нападают,
И из пике нас бьют наверняка.
Отец сражен в бою осколком,
Глаза слепил холодный пот,
Но так же быстро, чётко, с толком,
Без сбоя действовал расчёт.
Сжимались челюсти и брови,
Хватал урывком снежный лёд,
И под ногами лужа крови,
Упал – окончился налёт.
Но не был пост в бою оставлен,
Хоть кровь боец пролил свою,
И за отвагу был представлен,
Лишь к благодарности в полку.
Та благодарность – не награда,
Лишь похвала да на словах,
И на груди носить не надо,
И не начинка в пирогах.
Но благодарность много весит
Военных первых тяжких лет,
И орденов потянет десять,
Из пота, крови тот букет.
Так отогнали супостата,
От тех московских рубежей,
Обратно гнать подлюгу надо,
Прицелься в сердце и убей.
Прожектора ловили змея,
В тревожном небе под Москвой,
Пять хейнкелей свалила батарея,
Подбила снайперской стрельбой.
Святая радость – то награда,
Бойцам – солдатам за бои,
И самолёты супостата,
Дымились, сбиты у Москвы.
От парашюта в письме нитку,
Отец прислал на Новый год,
Хотел прислать ещё и плитку –
Им в плен попал фашист-пилот.
В пути до Ржева больше года,
В боях с расчётом прошагал,
В огне – пожаре нету брода,
Он снова раненый упал.
Те двести вёрст аж девять суток
Всё ехал поезд до Москвы,
Разрушены пути-маршруты,
И разворочены мосты.
Но тяжко было то раненье,
Да если б был пенициллин,
Тогда б дошло до них спасенье.
Но сиротой остался сын.
В могиле братской оказался,
В столице, раненой Москве,
И там навечно прописался,
Но приезжал ко мне во сне.
Как мерзко голодно и страшно
Зимой в морозы по ночам,
Но снился мне отец прекрасный,
Как рад был я его глазам.
Он говорил без слов – лучами:
Терпи, сынок, и надо жить,
Идёт Победа вслед за нами,
Но это надо заслужить.
Его товарищ в сорок пятом,
Принёс нам запах тех времён,
Отец сидел незримо рядом,
Чуть явь была, и будто сон.
Солдаты рядышком сидели,
Да каждый – бравый молодец,
Медали плакали, звенели,
За жизнь смерть принял отец.
Лежал в тарелке хвост селёдки,
Да чья-то мутная слеза,
И на прощанье рюмку водки,
Друг выпил стоя – за отца.
Гордись отцом, они герои,
Герои те, что полегли,
Все добровольные изгои,
Но потому и мы живы.
Прошли года, век канул в лета,
Другие бури на земле,
Всё так же кружится планета,
Остался папка на войне.
Всё в жизни рушится, стареет,
Истлел отцовский тот кожан,
Но только память душу греет,
Ведь память не имеет ран.
Последнее письмо, бесценный треугольник,
Держу в руках послание отца,
Я был тогда дистрофик-школьник,
И каждый день ждал весточку бойца.
Он получил смертельное раненье,
Когда дошло до нас письмо,
Пришло бойцу успокоенье,
Война наложила клеймо.
Отец писал, что смерть тут рядом,
Не всех вернет домой война,
Но гибель – это и награда,
За день Победы чёрная цена.
Не за себя солдат боялся,
Не за свою судьбу – стезю,
Он за меня – любимца опасался,
Как его смерть перенесу.
Отец был лучшим моим другом,
Я, как щенок, любил его,
И не страшна была нам вьюга,
Мы вместе были ого-го.
Он знал войну не понаслышке,
В Гражданскую за красных воевал.
Добро копилося в пустышке,
Тюрьмой их Сталин награждал.
Война нависла над страною,
Фашист хотел нас растоптать,
Мы были малые с сестрою,
Отец ушел нас защищать.
Придёт на землю день счастливый,
Мы одолеем сатану,
Ты парень скромный, терпеливый,
Переживёшь эту войну.
Вот так писал отец в послании,
Предчувствуя беду,
Он отдавал себя в заклание,
Чтоб было всё у нас в ладу.
И я терпел, стерпел то горе,
Со всеми вместе в ногу шел.