Возле Тьмы. Чужой
Шрифт:
Неподалеку от Гудлэнда поймал сигнал оттуда, а заодно на связь вышел. Дал свой номер, как Мар научил, потом сказал, что в дозаправке не нуждаюсь, пойду дальше на Гарден-Сити. Земля отреагировала вяло, типа «тебе жить», но горючего и вправду еще с огромным запасом оставалось – чего время терять? И бутылкой припасенной пока не воспользовался.
Прошел над самым аэродромом, покачав крыльями, увидел, как выруливает к полосе небольшая красно-белая «сессна». Этот уже и сюда долетел, и заправился. Или это кто-то другой? На аэродроме, к слову, жизнь кипит, а заодно и оборона возведена. Интересно, на них тут нападали? А вот город поблизости выглядит совсем
Навигатор «проскочил» точку поворота прямо над Гудлэндом, и я довернул вправо, чтобы вновь вернуть самолет на линию курса, тянущуюся через экран. Какая хорошая все же вещь эта спутниковая навигация. Интересно, долго она еще здесь проработает?
Дальше потянулась вообще пустая земля – то поля, то какие-то неудобья, просто покрытые сухой травой и кустарниками. Потом в экран вплыла отметка с подписью «Уоллес», вроде как городок, но, на мой взгляд, и на деревню не тянущий, всего десятка три домов вроде фермерских, стоящих так, чтобы друг друга не стеснять. Водонапорная вышка, много больших амбаров, грунтовки в полях. И вот там я увидел вполне активную жизнь – люди, машины, шевеление, в общем. Кто бы это? Кстати, поля вокруг в таком состоянии, что о фермерах мыслей не возникло. Люди с Синдромом? Очень может быть.
У самого Гарден-Сити признаки жизни стали явными. Сначала одну ферму заметил «со следами человеческой деятельности», следом вторую, третью. Потом увидел патрульный «хамви», затем просто пикап, едущий куда-то с грузом. Сигнал с аэродрома, потом по рации связался, вроде как обозначил себя.
Полоса длинная, видна ясно, я невысоко, так что выровняться проблемой не стало, разве что легкий ветерок скомпенсировал. Опускался самолет внятно, оставляя некое впечатление понятности и надежности, зайти получилось на самое начало полосы. На пяти метрах чуть приподнял нос машины, и когда колеса уже вот-вот должны были коснуться асфальта, начал понемногу ее выравнивать. Несильный толчок, скрип, газ на IDLE, убрал закрылки, когда скорость упала, несильно прижал тормоза. Все, долетел, нормально, орел, молодец, в общем. Раз сюда долетел, то и отсюда улечу.
Меня ждали – сразу показали место для «фоксбэта». Не в ангаре, на стоянке, но мне и так нормально. Поговорил с обогнавшим меня Пикеттом, получив от него ЦУ зайти попозже в офис, получить уже вроде как план работы на будущее. Поскольку «попозже» предполагалось только через пару часов, решил сгонять на ланч в город: не сообразил запастись сэндвичами, как все здесь делают. Ну да и ладно, раз я пока никому не нужен.
Когда подошел к пикапу, меня окликнул Мар:
– В город?
– Да, – обернулся я к нему. – Подвезти?
– Угадал.
– Садись, – показал я маленькому летчику на пассажирское сиденье.
Он забросил сумку в кузов, а сам уселся рядом со мной. Заложив разворот со скрипом покрышек, я погнал машину на выезд из аэропорта.
– Тебе куда именно?
– В мотель, – ответил он, накидывая ремень безопасности.
– По пути, я тоже там.
В очередной раз поразился тому, насколько же здесь плоская местность. Ну вообще как стол, ни единого холмика до самого горизонта. Почему-то вспомнилось, что здесь бывают торнадо, причем один такой смерч забросил местную девочку куда-то к Железному Дровосеку и разводиле с зелеными стеклышками. Как-то легко вообразить смерчи на подобной равнине. И кстати, самолет мой не в ангаре… Ладно, мне еще только торнадо осталось бояться.
Дорога двухполосная, но ровная до изумления. И обочины почему-то разными цветами обозначены, справа желтая полоса, а слева белая. Это зачем так, интересно? Спросить бы у попутчика, да облажаться не хочется.
Навстречу пронесся грузовик, груженный пакованным сеном, затем неторопливо проехал большой трактор «Джон Дир» с прицепленным к нему сзади хитрым агрегатом совершенно непонятного мне назначения. Мар включил радио, и, к моему удивлению, заиграла музыка. Кантри.
– Местная станция, – пояснил он. – Уже два месяца как работает. Их четверо там, новости собирают, музыку крутят, мечтают еще и телеканал запустить.
– А это реально? – удивился я такому проекту.
– Не знаю, не моя, так сказать, область знаний, – пожал он плечами. – Я просто с Реджи, тамошним диджеем, знаком. Кстати, у него завтра дома вечеринка.
– Меня не приглашали, – немного удивился я такому заявлению.
– А к нему не обязательно быть приглашенным, – сказал Мар, расстегивая свою куртку: в машине стало тепло. – Можно прихватить упаковку пива и просто зайти.
– Не знаю, я пока к такому не готов, – сказал я, судорожно прикидывая, какую пользу для своих планов я мог бы извлечь из пьянки у местного радиоведущего. При правильном подходе смог бы, наверное: все новые знакомства.
– У тебя есть время подготовиться, до завтра.
– Спасибо.
– Не за что, у него половина города на этих вечеринках тусуется. Как я сказал, на самом деле никто никого не приглашает, люди просто тянутся друг к другу. Многие, – добавил он, подумав. – После всего этого, что было… некоторые из шока до сих пор не вышли, а некоторые вот так. И трахаются все на каждом шагу, кто с кем, понимаешь, мужик? Как будто… ну, в общем, словно в этом спасение.
– От чего?
– Кто от чего спасается, – ответил Мар рассудительно. – Кто от ночных кошмаров, кто от памяти, кто от самого себя. Пиво, крепкое, таблеточки… но это уже редко.
– Это почему?
– Теперь за это все. – Он сделал некий жест пальцем вокруг шеи и присвистнул. – Что продажа, что изготовление… поймали одного со «льдом», вывезли на городскую свалку и там пристрелили. И похоронили там же. Пикетт, к слову, его отловил и сам же хлопнул. Так что если что и есть у кого, то случайно.
– Пикетт же коп, верно? – уточнил я на всякий случай.
– Коп, точно.
– А почему он вдруг авиацией занялся?
– Он не авиацией, он разведкой занимается и безопасностью. Самолеты ему из-за этого нужны. А главный летчик здесь Эйб, большой парень, – развел он руки в стороны, и я вспомнил, что «большой» в американском языке всего лишь вежливый заменитель слова «толстый». – С усами, который в Боулдере остался.
– А, верно, так логичней получается. Значит, за дурь пуля в череп?
– Верно. А вот которые с Синдромом, те, я слышал, «лед» варят почти все. Сырья теперь много осталось, а им дурь на их Синдром как-то особенно гладко ложится. Так что ты радуйся, что у тебя зубы нормальные.
– Это как? И зубы здесь при чем? – ступил я.
– А откуда я знаю? Говорили, что тогда у них вся жизнь сплошной праздник, свои психозы смешиваются с наркотическими. Подробности опять же не по моей части. А зубы… ну ты вообще. Я про зубы тех, кто на мете сидит, – не знаешь, что ли? Если сплошь гнилые, то сначала под особый надзор попадешь. Кстати, знаешь, где живет Реджи?