Возрождение Феникса. Том 1
Шрифт:
— Слышу! — вскакивает она от грохота новой очереди. — Мамочки! Барин, а вы куда?
— Не твое дело, служанка! — ошпариваю ее психической волной, разворачиваю к себе спиной и с силой хлопаю по заднице. — Кому говорю! В подвал бегом, дура!
— А-а-ай!!! — с визгом Дося уматывает вперед, ни о чем не думая. Только тапки топают. Тук, тук, тук. Да белые ляхи мелькают из-под сорочки.
Выстрелы гремят совсем рядом, значит, мои орлы сдают. Похоже, Лобов послал слишком мощных Васей-болотопсов. Не Свиридов же это, в самом деле. Я бросаюсь в свою комнату. Нужно успеть добраться до альбома с рунами. Единственный мой шанс спастись — Огненный Змей. Хотя, если среди вражин затесался Рыкарь, то и его будет мало. А там, кажись, кто-то посильнее стандартных Кметов.
Влетаю в комнату и вытряхиваю из тумбочки альбомные листы. Руны сыплются на пол. Так вот, Кредо, Чернобог и Ярило, да и Нужду прихватим заодно. Еще попробуем Силу. Беру со стола канцелярский нож и рассекаю ладонь. Свежая кровь брызгает на прямые красные линии.
Ничего, пустота. Слишком мало жар-эфира пробивается сквозь прослойку между измерениями. Фантазм сильнее Змея мне не вызвать. Если только…
За дверью раздается взрыв и рев пламени, клубы дыма валят в комнату.
— А-р-рхи..! — надсадный крик Тимофея. Слуга борется прямо за дверью, а там пожар!
Сжав кровоточащей ладонью листы с рунами, срываюсь в коридор. Повсюду пламя, рушатся стропила, и среди жаркого ада лежит Тимофей. Сожженное наполовину тело, но еще живой. А над слугой возвышается серьезный противник. Движения, стойка, наклон головы в лыжной маске — всё выдает опытного бойца. А еще его руку обвивает огненная плеть с тремя дымящимися хлыстами.
Враг уже заметил меня. Нас разделяют чуть больше трех метров. Взмах руки и плеть выстреливает мне в лицо, удлиняясь в полете.
Рыкарь. Слишком круто для Кмета.
Я делаю ровно отмеренный шаг в сторону, и плеть со стрекотом рассекает лишь пустой воздух. Горячие искры осыпаются на паркет, ворс ковров под ногами вспыхивает. Не обращаю внимания на горящий декор. Смотрю только на врага.
Рыкарь удивленно наклоняет голову набок. Во второй руке у него возникает файербол. Рукав на его локте мнется с первыми признаками движения.
Бросок.
Я резко падаю всем телом на пол. Хлопаю ладонями о доски. Огненный шар пролетает надо мной, я тут же отталкиваюсь руками и вскакиваю на ноги.
— Ну ни хрена себе, — шепчет Рыкарь, но я его прекрасно слышу даже сквозь шипение огня.
Упор лежа и обратный подъем приблизили меня на полметра. До Рыкаря еще больше двух с половиной метров или почти четыре аршина. Пора взять этот «город» и принести себе очко.
Стиснув окровавленные листы, шагаю к противнику. Рыкарь даже теряется, он-то ожидал, что я драпану как покусанный болотопс. Удивим-ка засранца еще больше:
— Будь ты хоть Абсолютом, тебе не выжить.
Минус два аршина. Давай же бей. Мне еще дом тушить от пожара.
Рыкарь снова размахивается плетью. Объемные атаки не использует. Похоже, для него это стало делом принципа — доказать свое преимущество в скорости.
Чуть откланяюсь в сторону, позволив части огня ошпарить меня. Пламя просачивается сквозь доспех. Ожоги охватывают пол-лица и часть тела. Больно, сука, очень больно. Одно радует. Теперь крови должно быть достаточно. Я бросаю взгляд на распластанного Тимофея. Более чем.
Пропитанные моей кровью листки вспыхивают. Их наполняет не только моя боль, но и страдания Тимофея. А любая сильная эмоция — это катализатор и проводник. Горящие руны превращаются в портал. Окно в славянский миф. В истину, существующую только в лживом Анреалиуме.
В моей руке вспыхивает Серп Ярилы. Изогнутое длинное лезвие состоит из красного, как кровь, огня. Рукоятка отливает чистейшим золотом.
— Что за хрень?! — невольно отшатывается Рыкарь. — Что это за клинок? Откуда он взялся?
С усмешкой я принимаю боевую стойку, подняв Серп над головой.
— Не знаешь свою религию?
Его круглые глаза растерянно хлопают, в них мелькает узнавание. Любой сварожич, взглянув на воплощенный божественный фантазм из своей веры, инстинктивно должен узнать его. В мозгу просыпается Коллективное бессознательное. Глубинный слой психики всплывает на первый план, и дремучие забытые архетипы становятся реальностью.
— Не может быть… это стиль Морок, но никак не божественное оружие!
— Неужели? Поэтому сейчас ты весь трясешься? — тяну время, пока затягивается рана на лице. — Страшно, да? Казалось бы легкая операция вылилась в битву, где тебе вот-вот надерут зад. Вера твоего народа против твоего огня. Итак, первый залп, червь.
И, не дожидаясь ответа, делаю выпад изогнутым клинком. Волны золотого огня срываются с алого лезвия и накрывают Рыкаря с головы до ног.
В этом мире ты уже раз сиял, Феникс. Теперь настало время идти дальше. Теперь пора сжигать.