Временно недоступна
Шрифт:
"Прости, но с чего ты вообще взяла, что я поверю тебе? Да даже если – с чего вдруг брошусь помогать совершенно незнакомой девушке?"
"МНЕ КАЖЕТСЯ, ТЫ ОЧЕНЬ НАДЕЖНЫЙ И НЕ БРОСИШЬ В БЕДЕ..."
Надежный? Она написала надежный? Любимая похвала Леси…
Что происходит вообще? Я сошел с ума? Если сошел, пожалуйста, дайте мне еще дозу чего у вас там есть, чтобы переключиться на другой, более прикольный глюк.
В растерянности отхожу от окна, делаю два бессмысленных круга
Вообще, версия с номером довольно правдоподобна.
Много вы назовете по памяти телефонных номеров? Лично я знаю только один – Леси. На этом всё. Остальные попадают в телефонную книгу и растворяются в череде бесконечных цифр.
Если меня кто-то похитит и придется набирать их по памяти, шансы выжить, после того, как я в очередной раз послал свою бывшую, у меня практически нулевые.
"Почему ты пишешь капсом? Извини, это раздражает"
Ответ не приходит, и я начинаю волноваться. И злиться! Злиться, потому что волнуюсь.
"УРОНИЛА ТЕЛЕФОН, КНОПКА ЗАЕЛА"
"КНОПКА???"
Тоже перехожу на капс, ибо две тысячи двадцать первый год, але!
"У МЕНЯ КНОПОЧНЫЙ ТЕЛЕФОН"
Ну вот это вообще уже финиш. Она что, прилетела из прошлого? У кого сейчас, блин, кнопочные телефоны? Разве только у каких-то старушек, что до сих пор слушают Кобзона. Или кого там они слушают.
"Сколько тебе лет?"
"ДЕВЯТНАДЦАТЬ"
"И как тебя зовут?"
"КУТУЗОВА ДИАНА АЛЕКСАНДРОВНА"
"Ты не москвичка?"
"НЕТ. НО ЖИВУ В МОСКВЕ УЖЕ ПОЧТИ ТРИ МЕСЯЦА. ЖИЛА…"
И это ее чертово пояснение… Вот зачем она это написала?!
Теперь страшно становится мне.
А если это не прикол и она действительно в беде? Может, ее реально скоро убьют, а я трачу драгоценное время на какие-то проверки на вшивость?
Если бы это было не настолько киношно, я бы не был так осторожен. Но так как сейчас…
ВЫ бы купились на такое?
Поверили?
"Прости, что задаю столько вопросов, но сама понимаешь, это все очень странно. Не хочу потом мелькать по всем пабликам как придурок, которого знатно развели (Лесь, если это твоих рук дело – я тебя убью!)"
"Я ВСЕ ПОНИМАЮ, ПРАВДА И НЕ ОБИЖАЮСЬ. Я БЫ ТОЖЕ, НАВЕРНОЕ, НЕ ПОВЕРИЛА. КАК НЕ МОГЛА ПОВЕРИТЬ, ЧТО МЕНЯ ПОХИТИЛИ"
Кидаю телефон на софу и сам приземляюсь туда же. В сотый терзаю свои бедные всклокоченные волосы.
Почему именно моя визитка лежала так долго у нее на столе?
Почему она запомнила именно мой номер и теперь именно я должен охреневать от происходящего?
Кажется, я в это верю. И в то же время… Кнопочный телефон, как удобно, правда? Ни фотку не пришлет, ни в интернет не выйдет, и звонить ей никому нельзя, то есть голос не услышать. Да и отследить звонок так просто не получится, ведь нет установленной геолокации.
Очень удобно.
Даже выдыхаю, потому верить в то, что это прикол, намного приятнее, чем в весь этот сюр.
На диване рядом жужжит телефон.
"ПРОСТИ, ПОЖАЛУЙСТА, ЧТО ВТЯГИВАЮ ТЕБЯ ВО ВСЕ ЭТО. НО КОГДА Я ПИШУ ТЕБЕ, СТАНОВИТСЯ НЕ ТАК СТРАШНО"
Не пиши это мне, не надо! Это заставляет меня верить в реальность происходящего еще больше. Верить, и чувствовать свою вину за что, что ничего не делаю.
"Он, ну этот, твой охранник, он тебя… обижает?"
"НЕТ. ПРОСТО СИДИТ И МОЛЧИТ. НО Я ВСЕ РАВНО ОЧЕНЬ БОЮСЬ, ПОТОМУ ЧТО НЕ ПОНИМАЮ, ЧЕГО ОНИ ОТ МЕНЯ ХОТЯТ"
Снова поднимаюсь и иду на кухню, рывком раскрываю окно на всю, потому что дышать чертовски сложно.
"Ты знаешь, где ты?"
"НЕТ"
"Хотя бы в Москве?"
"ДУМАЮ, ДА. ЕХАЛИ МЫ НЕДОЛГО. ВРОДЕ БЫ"
"Вроде бы?"
"МЕНЯ ПО ГОЛОВЕ УДАРИЛИ В МАШИНЕ. Я ОТКЛЮЧИЛАСЬ".
Твою же ты!
Беру со стола стакан и набираю воды прямо из-под крана, выпиваю полностью весь. Наливаю второй и тоже пью до дна.
Если это все-таки окажется шуткой и я узнаю кто это сделал… места живого не оставлю!
Интересно, за такое можно подать в суд?
"Ты написала, что увидела то, что не должна была увидеть. Что это было?"
И она снова пропадает.
Около часа слоняюсь без дела по квартире, чтобы взбодриться принимаю почти ледяной душ, разбираю на столе накопленный хлам.
С завтрашнего дня у меня отпуск, на который совершенно нет планов. Когда были еще вместе с Лесей, думали отправиться вместе куда-нибудь на море. А теперь…
Звонок телефона заставляет вздрогнуть (наверное, так и становятся неврастениками), хватаю со стола смарт…
– Але-е, есть кто живой? – голос Семена звучит жалко. – Лично я скорее не жив. Башка-а…
– Ты только проснулся, что ли? Три часа дня.
– Я еще толком не ложился. Братюня, тут такого я наворотил. Походу она замужем!
– Кто?
– Ну, Света эта. С которой я уехал вчера. Припарковались мы у нее дома, туда-сюда, а потом вижу на столе фотки ее с каким-то хреном. В свадебном платье, прикинь!
– Фотки увидел до "туда", надеюсь?
– Увы, после "сюда".
Ржу. Может быть даже слегка истерично. Еще бы, с такими-то событиями последних дней…