Мы были юн ыИ резво шли.Мы рвали струныИ в пляске жгли —Запоем пилиЛюбовь и жизнь.И нас любили,И мы клялись.Мы били подлых,И нас в ответТоптали кодлой,Вбивая в твердь.Но не сдаваясь —Пока живой —Росли, вставая,Как в штыковой…Врагов изгналиИ тьмы, и тьмы,И твёрдо знали —«Рабы – не мы»…Потерь примерив,Глубин и вёрст —Мы жили, веряРубину звёзд:Среди пустыниИ в царстве льдаСады растилиИ города.Большие вехи,Великий спорт —Страна успехов,Страна-рекорд.И в каждой песне —Мечты и зовВселенской бездны,Льда полюсов…Нас
не купилиНи страх, ни лесть —Мы уступилиНавалу лет:Подмяло время,Сутуля стать,Вбивая в темя:«Пора устать».Мы раздражаем,Мы чуждый стиль.Мы отступаемВ глубокий тыл.И, нрав стреножив,Глядим туда,Где нас помножитНа Никогда.И вот мальчишкаС пилой в ушахТолкнёт плечишком,Вперёд спеша:Они как рыбыТорчат в Сети,Хотя могли быНас превзойти…Снижая скорость,Поймём, бранясь,Что новый поездУйдёт без нас:На окнах шторки,В окошках свет,На переборкеСтоп-крана нет —Гудит фанфарой,Красив и горд:«С дороги, старый!»,Прибавив ход.
«Однажды, как дохлые мухи…»
Писатель, если он настоящий писатель,
каждый день должен прикасаться к вечности
или ощущать, что она проходит мимо него.
Э. Хемингуэй
Однажды, как дохлые мухи,Иссохнутся наши сердца.Крыла невесомее пухаЗаполнит весомость свинца.И, глянув, согбенные грузом,В глаза, как глядят на часы,Уйдут сопричастные музы,Как битые старостью псы:В долину без центра и края —Удел умолчанья и тьмы,Где Божья искра умирает.А следом пошаркаем мы —Лишёнными песен певцами,Которых на пир не зовут:Вестимо – с сухими сердцамиПоэты недолго живут…
«Всю молодость надежды подавал…»
Всю молодость надежды подавал,И в зрелости предсказывали славу,Но жизнь моя насмешливой шалавойВ конце концов свела меня в подвал,Где лавра нет, где плесень да грибок,Где свет не свет, а колыханье свечки…Благодарю, Всемилостивый Бог,Что уберёг наивную овечкуОт фальши славы, восхищённой лжи,Друзей, которых тьма до первой драмы,Падения в сырое жерло ямы,С благословеньем кинутых вершин…Я не упал, разбившись вдрызг и в хлам,Не лью слезу о золочёном прошлом.Мой уголок, мой вертеп скомороший —Достойный дар за речи и дела…Всю молодость надежды подавал,Послушный мальчик, юноша хороший…Вот мне подали старый медный грошик,Что всех дороже званий и похвалИ мизером украсит неуют:В согласии с нутром Экклезиаста —Истёртый грош, эквивалентом счастья,Надежду подававшим подают.
«Мой срок сибирский только начат…»
Мой срок сибирский только начат.И год, и десять – не в зачёт.В плечо знакомая отдача,Или задиристый толчокЯ ощущаю в этом крае,Где нервы крепкие нужны:То шмара в лавке задирает,То в зенках вызов бросит шнырь.Держи карман, ходи при свете,Твои закон и прокурор —В кармане олово кастетаИли за пазухой топор.Неоспоримой антитезой,Когда «блатной» на «мужика», —Тяжёлый холодок обрезаИ дрожь унявшая рука.Здесь жизни прожиты в похмелье,Глаза недобрые пусты:Заместо пропитых нательных,На коже – синие кресты.И числа маковок неровныхНе для глядящего с небес,А в тёмной ёмкости церковнойХранится взрывчатая смесь…В краю бродяг и вертухаев,Где самородки ищет сброд,Копает публика лихая,Как будто чёртов огород.И рвёт шурфы, и моет, моет,Судьбу фартовую ища…Стирают пальцы марамои,Но не отмоется душа.
«Тяжелее от дум голова…»
Тяжелее от дум головаВ эти серые дни.Удалиться бы на островаБеззаботной страны:Там, где ставит на паузу дождьСуету и дела.Не зачaта ни зависть, ни ложь,И не водится зла;Заберёшься на кряжистый дуб,Чтобы встретить рассвет,Ободрав перепачканный пупОб иссохшую ветвь;И пройдёшь по траве – босиком,По песку – на руках,А в себе разберёшься легкоИ не встретишь врага;Там цикадами полночь полнаИ беда коротка.Там найдёшь в море синего льнаЗолотого жука;Не затравит толпою молва,Не порвёт на куски.И пока не болит головаОт тоски.
«Костры дымят. В округе похороны листвы…»
Костры дымят. В округе похороны листвы.И мётлы метут предвестниками метелей.Куда ни глянешь – демо: колор пастели.Всё реже хочется выбраться из постели,Всё чаще хочется переходить на «вы»,Произвивавшись рыбой в недрах сырой толпы,Устав от тщетной сути тройных усилий —Из тесной связи с массой чтоб отпустили —Спешить на личный остров невольным стилем,Употребляя всуе словечки со звуком «пи».Бульвар засыпан: этой пёстрой листвы навал,Точно буклеты, что рекламой былого дразнят.Читая каждый дотошно, как первоклассник,Навряд ли вспомнить отшумевший вчерашний праздник.В безумстве красок скорей прощанье, чем карнавал.Последние листья слетают и кружатся на лету,До дна испившие сладость бабьего лета, —Деревья нынче с виду дервиши и аскеты.И только юность чья-то складывает в букетыОхапки листьев, видя в ум ершем красоту.Она истлеет, согреваясь в сыром костре.Весной возродится. Ренессанс. Слово с ноты «РЕ».
«Крутим руль, но стоим на месте…»
Я не верю, что такой переходный период может принести в нашу жизнь нравственность.
Потому что чётко знаю: из бесстыдства нравственность не вырастает, а из воровства – сострадание. Разве можно, погрузив страну в такое болото, получить чистых людей?
Экономические трудности перенести можно.
Но когда чиновники уговаривают народ потерпеть, а сами, ни на секунду не останавливаясь, воруют…
Леонид Филатов, 1991 год
Крутим руль, но стоим на месте,Кто куда, но шагаем в ногу.Не с руки рассуждать о чести,Не к добру вспоминать о Боге.Пьяный бонза гундит с трибуны,Суетясь под заморским боссом:Сам себе удалой да умный,Губы дует под сивым носом…Где ты, слава страны пропитой,Заблудившейся в настоящем?Вот отца партбилет пробитыйРезво спрятан в глубокий ящик.Телевизор заместо книги,В телевизоре – срам да порно.И культуры большая фигаНа стене городской уборной…Льётся в уши гнилая гуща,Маде ин филиал Иуды, —Жрите страсти, травите душу,Суетливо гремя посудой.Мы летим на грехи как мухи,На билбордах призыв: «Падите!»Наши дочки мечтают в шлюхи,Сыновья норовят в бандиты.А в подъездах пустые шприцыПод ногами хрустят как гильзы.У сенатора вилла в Ницце —Он в заботах о нашей жизни.А в Замкадье жильцы баракаТихо тонут средь цен растущих,Доживая от «доширака»До отравленных «ножек Буша»…Ждали весело перемены,Чтобы рухнул колосс системы:Вот вам, «леди» и «джентльмены»,Крепкий «Сникерс» от дяди Сэма……Мы взрастим пополненье клад бищ.Чьи мы, люди? Какого худа?Не страна, а вокзальный шаб аш:Кто туда? Или кто отсюда?
1993
«Пережить, что дано – поелику бедовые смалу…»
Сила патриотизма всегда пропорциональна количеству вложенного личного труда: бродягам и тунеядцам всегда бывало чуждо чувство родины!
Л. Леонов
Это святая обязанность – любить страну, которая вспоила и вскормила нас, как родная мать.
М. Шолохов
Пережить, что дано – поелику бедовые смалу, —Не взирая, каких ты сословий и чьих ты кровей.Если вражия сила вязанку Страны поломала,Значит, прутики были гнилыми по сути своей.Мы решались: её порешить, перестроившись гласно,Отрубив, словно руку, Истории множество лет,Опорочив отцов, и, людской поговорке согласно,Рассуждать о достатке в грядущем, которого нет;И вглядевшись – очнуться, одуматься, остановиться,Как с похмелья взглянув на застывшие в полночь часы:Отчего в нашем доме проёмы – пустые глазницы,А в провалы дверей смело шастают ветры и псы?Этот хлам по углам, эта мебель, которой на свалку…Где по трубам вода? Где несущие ток провода?Вместо пола – зола, вместо крыши – горелые балки:Это пламя пожара гуляло ли, злая орда?Различить, изучить, залечить переломы и травмыИ очистить от горечи едкой Отечества дым,Воскрешая живых, возвращая заветы о главном:Это то, что мы детям растущим расскажем своим.Пусть они не окажутся табором тонких былинок,Что колышутся ветром и скошено падают ниц,А единой семьёй, опоясанной силой былинной,У которой к России любовь не имеет границ.
«Имена и даты…»
Имена и даты.Даты. Имена.Мёртвые солдаты.Давняя война.Уходили ротыПротив вражьей тьмы.Вечные сиротыИ они, и мы.Вяземские нивы,Ржевская земля —Как они красивы,Хлебные поля.Юноши моложе,Зрелые мужи —Под взошедшей рожьюАрмия лежит.Супротив Европы,Как там ни крути,Встали наши ротыИ, не дав пройти,Выстояли насмерть,Гибли в штыковых,Без обряда, наспехХоронили их.Сейте, жните, братцы,В сытости живя, —На костях солдатскихИ на их кровях,Помните, потомки,Чьё последье вы.Не сдавайте толькоМёртвых и живых:Мы навеки вместе,Внуки и сыныНе терявших честиНа полях войны.Горе. Наше горе —Пламени река.Обожгут угольяНас издалека:Мёртвые осудят,И придёт беда,Если позабудемИ простим когда.Обещай ОтчизнеБыть навеки с ней,В суетности жизниНе терять корней.