Время неместное
Шрифт:
– Неизбежно… неизбежно…
– Неизбежно… всегда можно что-то попробовать… я не знаю…
– …все варианты… все варианты… неизбежно… тупиковый путь…
Снова трясу его, что я делаю…
– Плато! Там, наверху, плато!
– Плато… – повторяет за мной, явно не понимает, что говорит.
– Как добраться? – уже сам понимаю, что кричу, – добраться… как?
Отворачивается. Засыпает. Или делает вид, что засыпает. Ладно, фиг с ним, тем лучше… отоспится, там и поговорим, что, куда и зачем…. Если он вообще хоть что-то знает… А то ведь
…шучу…
Подскакивает, смотрит не то на меня, не то сквозь меня, сжимает моё плечо:
– Мост… мост…
– Какой мост?
– Мост…
– Бруклинский, Тауэрский, Босфорский?
– Мост… идите по мосту…
– Да по какому мосту, м-мать твою?
– По мосту… по мосту…
Зена, сука паршивая, заливается лаем, кто-то уже стучит в стену, правильно, нечего орать среди ночи, как изменить ход истории. Отпускаю самого себя, бредящего, раненного, укрываю самого себя каким-то пледом, ухожу спать, на моей кровати призрачное море лижет призрачный песок, акантастер гложет кораллы… как бы не ужалил… тьфу, чёрт, это же иллюзия…
Выкарабкиваюсь из-под одеял, не сразу понимаю, где я. Спальню окутывают вечнозелёные заросли, глазастая игрунка примостилась на краю дивана, чистит какую-то тропическую хрень. Где-то на улице бухает, бахает, не сразу поймёшь, на котором из склонов, неважно, лишь бы не на нашем Плато…
Спохватываюсь.
Вспоминаю.
Вот, чёрт…
И как теперь с ним жить прикажете… с ним… с этим… прятать в квартире… или не прятать… брат приехал из Юго-Западного Кызыл-Тулук-Каракалмыкска погостить… а на какие шиши я его кормить должен, я уже сам на свои гроши не протяну, долг ещё этот за телескоп, и…
Без документов пришёл, вот где дело-то дрянь. Так бы устроился куда-нибудь… не знаю, куда. А что, мужик толковый, умеет что-нибудь… что он умеет… не знаю… а, ну да, он же – это я, что я умею… ничего я не умею. Совсем. В офисе сидеть, рекламные площади продавать. Траекторию солнца и то рассчитать не могу, оно у меня каждый день всё выше и выше… и все звёзды с ним… как будто плато наше день ото дня опускается.
Накатывает какая-то злоба на себя самого, нет, чш, так день начинать нельзя. Этот день передо мной ещё ни в чём не виноват, нечего на него собаку спускать. Тянусь к призрачной игрунке, тц-тц-тц-на-на-на, фьють, ускакала в заросли…
Выхожу в комнату, мой двойник лежит на диване, уснул наконец, и хорошо, может, отойдёт… нет, я в хорошем смысле, отойдёт. Человек – такая скотина, всё выдержит.
Не нравится мне, как он лежит. Подкрадываюсь, осторожно трогаю за плечо, что я делаю, спит человек, а я тут…
– Ты как… живой?
Левая рука безвольно соскальзывает с дивана, стукает о ковёр. Трясу его, ищу жилку на шее, не умею я искать эти жилки, холод, холод, запашок смерти…
Блин.
Соображаю, что делать дальше. Закопать во дворе. Ага, щ-щас. У всех на виду. Изрубить
Одеваюсь. Долго не могу найти ключи, они у меня тоже живые, тоже бегают по всему дому, прячутся в самых укромных местах, а иногда приворовывают с собой ещё что-нибудь, ручку, например, или сотовый телефон, уносят в своих остреньких зубках. Выхожу из квартиры. Медленно. Как по воздуху. Кто-то проходит мимо, кто-то бряцает – здрасст, так и кажется, все на меня смотрят, все видят, все знают, что у меня дома лежит труп, да ладно бы труп, а то труп оттуда, откуда приходить не велено ни живым, ни мёртвым…
От волнения не сразу вспоминаю, где у нас полиция, вот, блин, как не надо, так то и дело выскакивает из-за угла этот домик полицейский, а как надо, так не найдёшь.
Вваливаюсь в холл. Ещё надеюсь, что будет какая-нибудь очередь из ограбленных, изнасилованных, зарезанных, ещё успею подождать, собраться с мыслями…
– Что у вас?
Человек в форме смотрит на меня. Вот, блин, не отвертишься.
– Человек… умер.
– Родственник?
– Не-е… з-знакомый.
– Пьяный?
– Нет.
– От чего умер?
– От ран.
Ага, вытаращился полицай, всполошился… Тэ-экс, и вот теперь поди-докажи, что не я его хлопнул… Так и хочется повернуться, уйти, а-а-а, из-звините, я вам ничего не говорил…
– Кто его?
– Не знаю… он ко мне ночью пришёл… оттуда…
Показываю на запад.
– Это вы на западный квартал сейчас показали, или дальше?
– Дальше.
– Вы что, с тамошними дружите?
– Да нет… он просто приполз… раненый…
– А говорите, знакомый.
– Ну да… это… я сам.
Уже нечего скрывать. Уже нечего таить. Полицай идёт за мной по рассветным улицам, мимо западных кварталов, мимо колючей проволоки, с которой снимают убитых, жаркая была ночка… правильно, нечего в чужое время лезть, вы сами в своём порядок наведите.
Порядок…
Он же говорил, все варианты…
Мост…
Что за мост…
– Здесь?
Открываю двери, какое-то чувство, что сейчас он оживёт, встанет и уйдёт… не знаю, почему. Мне так кажется.
Он лежит там же, на диване, рука безвольно свисает до пола. Страж порядка оторопело смотрит на цветущие джунгли и тропических змей, не бойтесь, не кусаются, не настоящие.
– Что делать будем? – спрашиваю.
– Это я у вас должен спрашивать, что делать будем…
– А что… не было таких случаев?
– Да как-то не припомню я, чтобы…
…чтобы люди добрые всяких в дом пускали, – мысленно добавляю про себя.
Тело чуть вздрагивает.
Во, блин.
Ещё, ещё… ожил, что ли… да нет, тает, тает, медленно, верно, растворяется сам в себе, сливается с призрачным пляжем, исчезают оба – и он, и пляж, будто и не было ничего…